— Ești convinsă că va semna? Femeia aceea ar prefera să se spânzure decât să cedeze fie și un fir din așa-zisa ei „împărăție”, mormăi vocea unui bărbat, joasă și grea, vibrând ca un transformator supraîncălzit.
— Nu mai are opțiuni. Frica funcționează infinit mai bine decât mila, conștiința sau atașamentul, veni replica tăioasă a unei femei. În plus, ne crede proști, Lucian Dunărescu. E convinsă că suntem aceiași copii docili, pe care îi certa pentru o ceașcă pusă strâmb pe masă.
— Asta e crud, Diana Bogdănescu.
— Crud a fost să fiu aruncată în stradă în luna a opta de sarcină pentru un borcan de icre. Ce facem acum e igienizare. Tăiem lemnul putrezit ca pădurea să poată trăi.
Partea I. Orchestra ferăstrăului circular
În hală plutea un amestec dens de rășină încinsă, ulei industrial și transpirație bărbătească. Lucian iubea mirosul acela; era autentic, fără ipocrizie. Aici regulile erau simple: ori stăpâneai fierul și lemnul, ori te striveau fără milă. Își potrivi ochelarii de protecție și apăsă butonul. Discul uriaș porni cu un urlet metalic, mușcând din trunchi și aruncând în aer o ploaie de rumeguș auriu.
Lucian Dunărescu nu era un simplu muncitor. Era maestru în prelucrarea lemnului, un profesionist care transforma trunchiuri selecte în plăci pentru mobilier de autor. Palmele lui late, brăzdate de bătături, simțeau fibra lemnului mai precis decât ar fi citit un om pe chipul altuia.
Prin zgomotul asurzitor, silueta de la intrarea hangarului îi scăpă inițial. O femeie într-o haină de nurcă ponosită privea cu dezgust așchiile de sub picioare și își strângea buzele vopsite. Leontina Stoica. Soacra.
Lucian opri utilajul. Liniștea căzu brusc, compactă, aproape dureroasă.
— Bună ziua, Lucian, spuse ea, încercând să-și păstreze tonul autoritar al unei împărătese detronate. Tremurul însă îi trăda slăbiciunea. — Cam murdar pe aici…
— Aici se muncește, nu se țin discursuri, răspunse el, rămânând în spatele pupitrului, ca în spatele unei redute. — Ce v-a adus? De ani buni nu v-a interesat adresa mea.
Leontina înaintă cu pași măsurați pe beton, ferindu-și cizmele lăcuite de rumeguș. Chipul îi era tras, iar sub stratul gros de machiaj se ghiceau oboseala și boala.
— Am nevoie de ajutor…, rosti cu aroganța cuiva care crede că face o favoare prin simpla prezență. — Sunt grav bolnavă. Medicamentele costă, recuperarea la fel… și s-au adunat restanțe la apartament. Administratorii amenință cu tribunalul…
Se opri, așteptând reflexul vechi: compasiune, poate o ofertă.
— M-am gândit că tu și Diana ați putea achita datoriile. La urma urmei, locuința tot la voi va ajunge într-o zi…
Lucian își scoase încet mănușile. Fața i se împietri. Își aminti cum își vânduse singura cameră din cămin ca să finanțeze renovarea „de lux” a apartamentului ei. Își văzu din nou mâinile montând faianță sub privirea ei critică, auzindu-i observațiile nesfârșite despre nuanța chitului.
— Ați venit să cereți sprijin de la omul pe care l-ați aruncat afară cu soția însărcinată? Glasul lui explodă, antrenat să acopere vuietul utilajelor. Cuvintele o izbiră ca o palmă. — Realizați cât cinism e în ce spuneți?
— Nu ridica tonul la mine! țipă ea, ducându-și teatral mâna la piept. — Sunt mama soției tale! Sunt bunică!
— Bunică? N-ați încercat niciodată să vă vedeți nepoata. Nici măcar o felicitare nu i-ați trimis. Acum ați apărut pentru că nu mai aveți bani. Tot ce ați avut s-a dus acolo unde credeați că trebuie. Eu am investit în familia mea. În familia pe care ați vrut s-o distrugeți.
— Sunteți obligați să mă ajutați! Am tensiune! Dacă mor, va fi vina voastră!
Eduard Diaconu își puse din nou ochelarii de protecție, mișcare lentă, calculată.
— Conștiința a devenit un lux, spuse Lucian calm, fixând-o din priviri. — Plecați. Zona e periculoasă. O așchie poate zbura oricând.
Se întoarse spre panoul de comandă, hotărât, iar gestul lui anunța deja continuarea inevitabilă a confruntării ce urma să se consume sub vuietul nemilos al mașinilor.