— O arunci tu?
— Sigur, — a răspuns Ciprian fără alte întrebări, ridicând ligheanul greu și îndreptându-se spre ieșire.
— Te rog doar atât: vars-o într-una dintre gropi. Să bea pământul umezeala, mâine pun acolo resturile.
— Cum spui, — a ridicat el din umeri, dispărând în curte.
Când s-a întors cu ligheanul gol, a găsit-o pe Silvia prăbușită pe scaun, lividă, cu respirația abia perceptibilă.
— Ciprian… în care groapă ai turnat apa?
— Ai să vezi singură. În cea din dreapta.
Silvia și-a strâns fiica adormită la piept și lacrimile i-au curs fără zgomot.
— De ce plângi? Ce s-a întâmplat?
— Nimic… Doar că, dacă se va întâmpla ceva… ai grijă să crești copilul nostru ca pe un om bun, bine?
— Despre ce vorbești? Nu mai spune prostii! O să te faci bine, sigur.
— Știu… simt asta…
Noaptea a trecut fără somn. A stat întinsă, ascultându-și bătăile inimii, ca pe un ceas care măsura un timp străin. Poate că așa îi fusese scris — groapa ei sortită…
În zori, când cerul abia se lumina, a ieșit în curte și s-a îndreptat încet spre locul cu pricina. Văzând gropile, a rămas uimită: Ciprian nu le săpase de-a lungul gardului, așa cum ceruse ea, ci de-a curmezișul. Dintr-un unghi, groapa din dreapta părea una; din altul, totul se schimba. Care era, până la urmă, cea hotărâtă? Atunci a observat ceva: lângă una dintre gropi, din pământ răsărea un lăstar firav de viță-de-vie. De aceea alesese soțul altă direcție — nu vrusese să rănească mlădița tânără. Restul urma să fie lămurit de timp.
A trecut prin grădină până la straturile cu căpșuni. Văzând buruienile, s-a aplecat și a început să le smulgă.
— Silvia, de ce ești trează așa devreme? — i-a auzit glasul.
— M-am trezit și am ieșit să respir. Am zis să mai curăț pe aici.
— Hai în casă, pregătim micul dejun. Ce-ai poftă?
— Papanași… Mă duc până la mătușa Maria Brașoveanu să cumpăr brânză.
Sub privirea lui mirată, a intrat, a luat banii și a plecat. După ce a gătit, a privit bucătăria și și-a dat seama că o curățenie temeinică lipsea de mult.
După ce Ciprian a dus-o pe Irina Moldovan la grădiniță, Silvia s-a apucat de lucru cu un avânt neașteptat. Spăla geamurile când el s-a întors după niște acte uitate.
— Ce faci tu aici? Cum te simți? — a întrebat, uimit de strălucirea din jur.
— Destul de bine. M-am pus pe treabă.
— De mult nu te-am văzut așa plină de viață. Te-a ajutat bătrâna!
— Nici eu nu știu de unde mi-a venit energia… Spală-te pe mâini, încălzesc ciorba.
Nici ea nu înțelegea acest val de putere. Poate era doar o ultimă zvâcnire înainte de final — auzise că se întâmplă.
Zilele însă au trecut, iar starea ei nu s-a înrăutățit. Din contră, durerile s-au risipit, nervozitatea a dispărut, iar puterile i-au sporit. După o lună, cu daruri în sacoșă, s-a dus din nou la bătrână.
— Se pare că soțul tău a ales bine.
— Așa pare. Dar cum? — și i-a povestit despre gropi și încurcătura ei.
— Inima l-a condus. Groapa care a ieșit „din dreapta” privea spre răsărit, spre lumină. El te-a salvat, asta ți-a fost soarta.
— Dar cel care a trimis răul?
— Va primi ce a dorit. Și nu va mai putea îndrepta nimic, fiindcă răul pornește din inimile goale de fericire. Iar unde nu e bucurie, nu vine nici ajutorul.
Epilog
După șase luni, Oana Fieraru a apărut din nou la ușă. Era slabă ca o umbră, cu ochii stinși de durere și oboseală.
— N-am unde să mă duc. Nu mai am mult. Te rog, ajută-mă… Medicii nu știu ce am. George Cernat m-a alungat, nu am adăpost.
Silvia ar fi vrut să-i spună tot adevărul, dar s-a oprit. Nu a putut refuza un om pe moarte, chiar dacă vina lui era grea, simțind o vină stranie și nedeslușită.
Oana a mai trăit cu ei o lună. Înainte de sfârșit, i-a strâns mâna surorii și a șoptit:
— Iartă-mă. M-am îmbolnăvit fiindcă am dorit răul altora, ție mai ales. Totul s-a întors la mine. Așa merit. N-am lăsat nimic bun în urma mea… măcar ție nu ți-am făcut rău.
— Ba da, Oana. Mult. Dar eu am ridicat povara, fiindcă în viața mea e iubire. Iar ea s-a întors la tine.
— Așa e… Tu ai o fiică. Ai pentru cine trăi… — a închis ochii, iar o singură lacrimă i-a alunecat pe obrazul supt. — Pentru tot se plătește. Îngroapă-mă lângă mama. Să fim aproape, măcar după.
Silvia i-a împlinit dorința. După plecarea surorii, a început să aprindă lumânări și pentru sufletul ei. Împreună cu Ciprian, au devenit oameni ai bisericii, s-au cununat, iar la un an după cununie li s-a născut a doua fiică, Varvara Stoica.
Astăzi trăiesc în aceeași casă, salvată odinioară de iubire și credință. Duminica, familia întreagă — Silvia, Ciprian, Irina cea mare și micuța Varvara — urcă spre biserica veche de pe deal. Iar când Silvia aprinde lumânarea sub chipul Mântuitorului, pe fața ei nu se așază doar liniștea, ci o bucurie adâncă și tăcută, mai puternică decât orice blestem, pentru că a fost câștigată cu cel mai mare preț: iertarea și dragostea.