— Mamă, despre ce vorbești? Nu pricep deloc. Să-l trimiți pe Călin Corbuleanu la cămin, iar pe Tiberiu Matei să-l dai unor străini spre adopție?
În privirea fiului, Elisabeta Tudor a zărit o duritate neașteptată, o hotărâre care a făcut-o să se retragă brusc. Și-a spus că va reveni altădată asupra subiectului. Doar că „altădată” n-a mai venit.
Zilele au început să curgă iar, una după alta, cenușii și fără vlagă. Seara, singurătatea îi apăsa pieptul, iar Elisabeta scotea din sertar un album vechi, cu colțurile roase, și îl răsfoia îndelung.
— Uite-l pe Răzvan când era mic… aici, în prima zi de școală… iar asta e de la facultate. Dar cine e fata de lângă el? Aha, Tatiana Florescu! Despărțitoarea, blestemata… ce zâmbet larg are, parcă știe totul. O viperă! — izbucnea ea, uitând pentru o clipă că nora nu mai era printre cei vii. — Ce-o fi văzut la ea? O fată ștearsă, banală. Cu ce l-o fi vrăjit?
Cu un amestec de curiozitate și dispreț, femeia cerceta chipul tinerei din fotografie.
— Nasul prea rotund, părul subțire, ochii depărtați… Nu, nu era potrivită pentru băiatul meu.
Anii s-au scurs. Răzvan s-a mutat la oraș cu copiii și a rupt legătura cu locurile natale. Elisabeta a rămas în urmă, mistuită de dor. Plângea des, mergea la biserică, aprindea lumânări pentru sufletul Tatianei Florescu și murmura rugi neobișnuite:
— Tu oricum nu mai ești. Dă-mi-l înapoi pe fiul meu. Acum nu-ți mai trebuie.
Trupul i s-a subțiat de suferință, pielea i s-a îngălbenit ca frunza târzie, iar boala s-a cuibărit în ea. În zilele mai bune, se îmbrăca încet și pornea spre satul vecin, la cimitir, la mormântul nurorii. Se așeza pe bancă, plângea în șoaptă și se văita:
— M-au răpus durerile, nopțile sunt lungi și fără somn. Singură mi-e casa asta mare… Răzvan, de când ai plecat tu, n-a mai dat niciun semn. Cu cine să mă plâng, dacă nu cu tine?
De pe cruce, Tatiana o privea parcă blând, cu ochii mari și un zâmbet abia schițat. Elisabetei i se părea că primește înțelegere. După ce-și vărsa amarul, smulgea iarba din jurul mormântului și mai spunea câte o bârfă din sat. Așa, printre griji mărunte, timpul trecea pe nesimțite. La plecare, se închina, ofta adânc, se apleca spre piatră și șoptea încet:
— Rămâi cu bine… fiică.