— Tamara Ursuleanu întreabă când îți intră primul salariu. Trebuie să închidem creditul ei! — a aruncat replica soțul ei, cu ochii fixați în ecranul telefonului.
— Nu am de gând să plătesc pentru familia ta, e clar? — a răspuns Elena Cătălinescu direct, fără să ridice tonul, dar cu o răceală care a făcut aerul din bucătărie să pară înghețat.
Iosif Dunărescu și-a ridicat privirea încet din ceașca de cafea, pe marginea căreia spuma se scurgea leneș. Nu a înțeles imediat ce spusese soția lui. Sau, poate, nu voia să înțeleagă.
— Cum adică „să plătești”? — a întrebat, încruntându-se.
— Exact așa cum sună — a replicat Elena, calmă. — Nu sunt bancomat. Și nu e responsabilitatea mea să-i întrețin pe mama ta, pe sora ta și copiii ei.
— Elena, exagerezi — a încercat el să zâmbească, dar i-a ieșit stângaci. — Nu vorbim de sume uriașe. Mama doar a cerut puțin ajutor. Are restanțe la utilități, plus renovarea băii… țevile curg…
— Tocmai asta e problema — l-a întrerupt. — „Doar puțin ajutor”, „o perioadă dificilă”. Aud asta de trei ani, Iosif. Cât să mai dureze?
Și-a tras scaunul înapoi, s-a ridicat de la masă și a început să se plimbe prin bucătărie. Dincolo de fereastră, norii cenușii se târau greoi — mijloc de octombrie, ploaie rece toată ziua, urme ude pe pervaz. Era sâmbătă, teoretic zi de odihnă, dar aerul era încărcat de tensiune.
— Elena — a spus el mai încet —, mama nu e o străină. E singură, știi bine… de când a murit tata…
— Nu continua — l-a tăiat scurt. — Înțeleg totul. Dar una e să ajuți, alta e să plătești pentru deciziile proaste ale altora. A început renovarea fără venit stabil. A luat credit. Iar acum tu achiți lunar zece mii de lei. Când te întreb din ce, îmi spui doar „ne descurcăm”. Ei bine, hai să ne descurcăm acum.
Iosif s-a lăsat înapoi pe scaun și și-a acoperit fața cu palmele.
— Ai fost promovată — a spus, în cele din urmă. — Vei avea un salariu bun. De ce te zgârcești?
Cuvintele acelea au lovit-o mai tare decât un țipăt.
— Mă zgârcesc? — a repetat rar. — Nu, Iosif. Mă doare că doi ani am tras ca să ieșim la suprafață, să putem respira. Iar tu te aștepți să arunc totul din nou — pentru mama ta, care crede că îi ești dator pe viață.
El a tăcut. Înăuntrul lui se mișca ceva — nu furie, nici vinovăție, ci o confuzie apăsătoare. Avea senzația că discuția a scăpat brusc de sub control, ca și cum un singur cuvânt greșit ar fi prăbușit totul.
Elena s-a întors spre fereastră. În sticla aburită și-a văzut reflecția — un chip obosit, ochi încărcați de prea multe lucruri nespuse.
— Nu sunt împotriva ajutorului — a spus mai domol. — Dar când ajutorul devine obligație, nu mai e ajutor. E dependență. Și, iartă-mă, dar nu vreau să fiu parte din contabilitatea familiei voastre.
— Nu „voastre”, ci „a mea” — a corectat el reflex.
— Nu. Exact „voastre” — a replicat ea. — Mama ta, sora ta, copiii lor. Și tu — garanția lor. Iar eu — sursa. Așa stau lucrurile, nu?
A vrut să protesteze, însă nu i-au venit cuvintele. Totul era prea exact formulat.
Cu o seară înainte, Elena ajunsese acasă târziu, epuizată, cu capul vâjâind de muncă. Directorul general o chemase pe neașteptate și îi spusese că șeful de departament pleacă, postul rămâne liber. I-l ofereau ei. Salariul — aproape dublu. Funcția — serioasă. Responsabilitatea — uriașă.
Toată seara se plimbase prin apartament ca pe un câmp minat. Deschidea laptopul și căuta alte joburi, apoi îl închidea. Punea apă la fiert și uita de ea. Când Iosif ajunsese acasă, îi spusese doar atât:
— Mi s-a oferit o promovare.
El se mirase, se bucurase, o îmbrățișase. Apoi întrebase:
— Și cât plătesc?
De acolo începuse totul.
— Elena — acum vorbea mai blând —, pur și simplu interpretezi greșit. Suntem o familie, totul e comun.
— Nu tot — l-a oprit ferm. — N-am semnat nicăieri că sponsorizez rudele tale.
— Dar înțelegi, mama nu cere din răutate. Chiar e într-o situație grea.
— Situație grea e când nu ai alternativă, Iosif. Mama ta însă alege mereu varianta cea mai comodă: te sună și spune „Fiule, ajută-mă”. Iar tu ajuți de fiecare dată. Chiar și când nouă nu ne mai rămâne suficient.
— Ți-e greu să ajuți? — a atacat din nou. — Doar știi câte a făcut mama mea pentru tine!
— Ce anume? — Elena s-a întors brusc spre el. — Adu-mi aminte, ce a făcut pentru mine personal? Când eram bolnavă iarna trecută, m-a sunat măcar o dată? Când stăteam în chirie și am cerut un împrumut pentru avans, ce mi-a spus? „Descurcați-vă singuri, sunteți tineri.” Iar acum, când am primit în sfârșit o promovare, toată lumea și-a amintit că fac parte din familie. Convenabil, nu?
A urmat tăcerea.
Ceasul de perete ticăia zgomotos, de parcă intenționat.
Elena s-a ridicat, și-a turnat apă și a băut câteva înghițituri. Vocea îi tremura, dar cuvintele erau clare:
— Iosif, nu sunt împotriva sprijinului. Doar nu vreau ca salariul meu să devină pretext pentru noi obligații. Nici măcar nu am acceptat încă postul.
— Nici nu l-ai acceptat? — a tresărit el. — Cum adică? De ce?
— Pentru că nu sunt sigură că pot duce totul. Echipa e dificilă, sunt intrigi, stilul de lucru e nou. Nu vreau să mă arunc cu ochii închiși.
A zâmbit ironic.
— Serios? Pentru asta ai muncit toată viața. Te-ai plâns mereu că nu ești apreciată. Iar acum, când ți se oferă o șansă, începi să eziți?
— Nu ezit — a spus ea încet. — Vreau doar să știu dacă sunt pregătită pentru o asemenea responsabilitate.
— Elena — și-a pus mâna pe masă și s-a aplecat spre ea —, dacă ți s-a oferit o asemenea oportunitate, înseamnă că cineva crede că poți face față, iar de aici discuția avea să capete o direcție și mai apăsătoare.