Aveam planuri pentru sărbători.
– Ce fel de planuri? Să stai tolănită pe canapea?
Replica m-a lovit fix unde durea mai tare. Da, exact asta îmi doream: să zac pe canapea. După un an întreg de haos la serviciu, ore suplimentare fără număr, presiune constantă și nervi întinși la maximum, visam pur și simplu să dorm pe săturate, să nu fac nimic, să nu mă gândesc la nimic. Era chiar atât de condamnabil?
– Știi ce? – mi-am desprins șorțul și l-am pus pe masă. – Foarte bine. Întâmpină-ți mama. Eu n-o să vă stau în cale.
– Cum adică?
– Adică atunci când soacra vine în vizită, eu mă mut temporar la o prietenă.
Am intrat în dormitor și am scos din dulap geanta sport. Tiberiu Dumitrescu a apărut în pragul ușii, complet bulversat.
– Vorbești serios acum? Chiar pleci de acasă pentru că a venit mama mea?
– Plec ca să-mi petrec vacanța exact așa cum o plănuisem. Fără certuri, fără observații zilnice despre cât de incapabilă sunt ca gospodină, ca soție sau, în general, ca om.
– Exagerezi, mama nu…
– Tiberiu, – m-am întors spre el. – La ultima ei vizită m-a făcut gospodină ratată de opt ori. Am numărat. Opt remarci în șapte zile. A mutat mobila din sufragerie fără să întrebe. Mi-a aruncat puloverul preferat spunând că e „pentru săraci”. Și, seară de seară, îți povestea ce soție minunată este Nicoleta Voinea, colega ta din școală: copii, casă perfectă, viață ideală.
– Așa e ea, mai vorbește…
– Nu vreau să aud genul ăsta de discuții de sărbători. Îmi pare rău.
Am început să îndes în geantă blugi, pulovere, lenjerie, trusa de machiaj, încărcătorul de laptop. Mâinile se mișcau mecanic. Încercam să nu gândesc, pentru că dacă m-aș fi oprit o secundă să analizez, probabil aș fi cedat. Iar răzgânditul nu mai era o opțiune.
– Irina Călinescu, e o prostie, – a încercat el un ton mai blând. – Vine mama, stăm împreună, facem Revelionul. E o sărbătoare de familie.
– E familia ta, – am închis fermoarul genții. – Eu nu mă simt parte din ea când Rodica Munteanu e aici.
– Și cum crezi că arată asta? Soția mea fuge exact când vine mama?
– Dar cum arată faptul că soțul își invită mama pentru zece zile fără să-și anunțe soția?
Stăteam de o parte și de alta a patului și, brusc, imaginea mi s-a părut simbolică. Noi doi eram pe părți opuse. Și nu de ieri, de azi.
– Irina, nu te mai comporta ca un copil, – vocea lui s-a asprit. – Rămâi. Contează pentru mine.
– Pentru mine contează să-mi păstrez ce-a mai rămas din echilibrul psihic, – am ridicat geanta. – Iartă-mă.
– O să regreți, – a aruncat peste umăr când ieșeam din cameră.
M-am întors:
– Ce ai spus?
– Că o să regreți. Dacă pleci acum, să nu te aștepți să fie totul ca înainte.
În interior, ceva s-a rupt definitiv. O singură propoziție și șapte ani s-au prăbușit ca un castel din cărți de joc.
– Bine, – am încuviințat. – Îmi asum riscul.
Am ieșit din apartament fără să mă uit înapoi. M-am urcat în mașină, am pornit motorul și abia atunci mi-am permis să respir adânc. Îmi tremurau mâinile.
Carmen Fieraru mi-a deschis ușa în pijama cu reni și cu o cană de cafea fierbinte în mână.
– Irina? Ce s-a întâmplat?
– Pot să stau la tine pe perioada sărbătorilor?
– Vorbești serios? – s-a dat la o parte ca să intru. – Evident că poți. Dar ce s-a întâmplat?
La cafea și sandvișuri, i-am povestit totul. Carmen asculta în tăcere, dând din cap din când în când.
– Incredibil, – a spus într-un final. – Nici măcar nu te-a anunțat?
– Avea de gând să-mi spună în ultimul moment. Gen: mama e deja la ușă, n-avem ce face.
– Și faptul că tu puteai avea alte planuri nu l-a interesat?
– Se pare că nu.
Telefonul a vibrat. Tiberiu. Am respins apelul. După un minut, a sunat din nou. Am pus telefonul pe silențios.
– Nu răspunde, – m-a sfătuit Carmen. – Lăsați amândoi lucrurile să se calmeze.
Doar că Tiberiu nu avea nicio intenție să se calmeze. Până seara, pe ecran erau deja douăzeci și trei de apeluri ratate, iar când am deschis mesajele, mi-am dat seama că liniștea nu avea să vină prea curând.