A ales singur. A văzut cum te umilea, a auzit fiecare vorbă aruncată asupra ta și, cu toate astea, a mers de partea ei.
— Dar…
— Nu există „dar”, draga mea, m-a oprit tata blând, dar ferm. A făcut o alegere. Chiar la nunta ta. În fața a o sută de oameni. Asta nu e o scăpare de moment, e o decizie asumată.
Lacrimile îmi curgeau fără oprire.
— Și eu ce fac acum, tati?
— Spune-mi tu. Ce simți că ar trebui să faci?
— Nu știu… chiar nu știu.
A oftat încet, privind înainte.
— Dragostea singură nu ajunge, Anca. E nevoie de respect. De curaj. Ciprian te iubește, nu mă îndoiesc. Dar n-a fost în stare să te apere. Iar fără asta, iubirea rămâne incompletă.
La două dimineața, telefonul a vibrat. Un mesaj de la Ciprian:
„Anca, iartă-mă. Mama a făcut un atac de panică. A trebuit s-o duc acasă. Mă întorc mâine și vorbim.”
Am răspuns aproape imediat:
„Nu, Ciprian. Astăzi ai ales. Ai ales-o pe ea. Trăiește cu asta.”
Apoi i-am blocat numărul.
Au trecut trei luni.
Divorțul s-a rezolvat rapid. Ciprian nici măcar nu s-a prezentat. A trimis un avocat, care a transmis că regretă și că își dorește o a doua șansă. Judecătorul m-a privit direct:
— Doriți să îi mai acordați o șansă?
— Nu, am spus clar.
Hotărârea a fost pronunțată.
Acum stau într-o cafenea, „La Gâsca de Aur”, restaurantul tatălui meu. L-a rebotezat după nuntă, spunând că orice sfârșit poate fi un început nou. Sorbind din cappuccino, citesc câteva pagini. Afară, cuplurile trec mână în mână. Le privesc și zâmbesc.
Într-o zi, voi fi și eu acolo. Alături de altcineva. De cineva care știe să stea drept.
Telefonul vibrează din nou. Un mesaj de la Ciprian, de pe un alt număr:
„Anca, te rog. Am greșit. M-am desprins de mama. Nu mai vorbim. Dă-mi o șansă.”
Citesc. Apoi șterg mesajul.
Pentru că tata are dreptate. Ce s-a întâmplat la nuntă n-a fost o eroare. A fost o alegere. Iar eu merit un bărbat care să mă aleagă pe mine. Fără ezitare. Din prima.
Nu pe cineva care își alege mama și regretă abia după.
Tata se apropie și se așază lângă mine.
— Cum ești, Anca?
— Bine, tati. Chiar bine.
— Ți-a scris?
— Da. Am șters.
Zâmbește mulțumit.
— Sunt mândru de tine.
— De ce?
— Pentru că știi ce meriți și nu faci compromisuri.
Îi strâng mâna.
— Mulțumesc. Pentru nuntă. Pentru tot ce ai făcut.
— N-a fost mare lucru.
— Ba da. L-ai scos pe mirele meu din restaurant, la propria mea nuntă, în fața tuturor.
— Am îndepărtat un om care nu te respecta, mă corectează el. Restul sunt detalii.
Râd și plâng în același timp.
— Și acum ce urmează?
— Trăiești. Îți refaci viața. Vei întâlni pe cineva care va spune „ajunge” și te va alege pe tine, fără să clipească.
— Dacă nu?
— Vei întâlni. Pentru că ai valoare, Anca. Iar omul potrivit o va vedea.
Afară începe să ningă. Prima ninsoare. Privesc strada: un bărbat își cuprinde partenera, ferind-o de fulgi cu haina lui. Amândoi râd.
Asta îmi doresc. Asta merit.
Nu un bărbat care pleacă de la propria nuntă cu mama lui.
Ci unul care ar fi în stare să-și oprească mama, pentru mine.
Tata mi-a arătat cum arată protecția adevărată.
Și acum știu exact ce caut.
Și, mai ales, ce nu voi mai accepta niciodată.