— Fiul dumneavoastră, a continuat tata, privind drept spre Ciprian Tudor, tocmai s-a cununat cu fiica mea. Aici. În restaurantul meu, plătit din banii mei. Iar dumneavoastră ați umilit-o în fața tuturor.
— Ciprian! — Tamara Constantinescu s-a întors brusc spre el. — Spune ceva!
Ciprian stătea nemișcat pe scaun. Își fixa farfuria, cu palmele strânse una în alta, pe genunchi.
— Ciprian! — a insistat ea, cu vocea tremurândă.
Niciun răspuns.
Tata s-a apropiat de masă și i s-a adresat direct:
— Ciprian, spune-mi un lucru. Ești de partea mamei tale sau de partea soției tale?
Ciprian a ridicat capul. Privirea i-a alunecat de la tata, la mamă, apoi la mine.
— Eu… nu știu ce să spun…
— Spune că mama ta trebuie să plece, a rostit tata, fără urmă de ezitare.
— Dar e mama mea…
— Iar Anca Corbuleanu este soția ta. Femeia căreia, în urmă cu o oră, i-ai jurat iubire și protecție.
Ciprian a deschis gura, apoi a închis-o. Tăcerea lui a spus tot.
Tata s-a întors spre Tamara Constantinescu:
— Doamnă, vă cer să părăsiți localul. Acum.
— Nu aveți dreptul să mă dați afară! — a izbucnit ea.
— Ba da. Sunt proprietarul. Iar oricine tulbură ordinea este invitat să plece. Camerele au înregistrat tot. O sută de oameni au auzit ce ați spus. Ieșiți singură sau chem paza.
Fața ei s-a aprins, apoi s-a stins. Cu un gest nervos și-a apucat poșeta.
— Ciprian, plecăm!
— Nu, a intervenit tata. Ciprian este ginerele meu și rămâne. Dumneavoastră nu mai sunteți binevenită.
— Ciprian! — a strigat ea disperată. — Vii cu mine?
El m-a privit o clipă. Apoi pe ea. Apoi din nou pe tata.
— Eu… trebuie să merg cu mama.
— Nu trebuie, a spus tata calm. — Este o femeie matură. Se descurcă.
Ciprian s-a ridicat și s-a dus spre ea.
— Iartă-mă, Anca, a murmurat peste umăr. — Trebuie să fiu sigur că e bine.
Și a plecat.
Cu mama lui.
Pe ușa restaurantului.
De la propria lui nuntă.
În sală s-a lăsat o liniște apăsătoare. Nimeni nu știa cum să reacționeze.
Tata a venit la mine și mi-a strâns mâna.
— Anca, draga mea, te ridici?
M-am ridicat, cu genunchii moi. M-a condus până la microfon.
— Dragi invitați, a spus el. — Îmi cer scuze pentru cele întâmplate. Ginerele meu a ales să plece. Împreună cu mama lui. A fost decizia lui.
S-a oprit, și-a șters ochii cu o batistă.
— Fiica mea rămâne. Și vom sărbători. Pentru că merită. Merită să fie înconjurată de oameni care o iubesc și o respectă.
Aplauzele au început timid, apoi au crescut până când întreaga sală bătea din palme.
Stăteam la microfon, în rochia de mireasă. Fără mire.
Tata m-a cuprins:
— Mergem acasă?
— Nu, am spus. Rămânem. Sărbătorim.
— Ești sigură?
— Da. Ai dreptate. Merit asta.
Petrecerea a continuat. Fără mire. Fără soacră.
Am dansat cu tata, cu verii, cu mătușile. Am mâncat tort, am râs, am ciocnit pahare.
Și în fiecare clipă am așteptat să se întoarcă Ciprian.
Nu s-a întors.
La miezul nopții am ieșit afară și m-am așezat pe banca din fața restaurantului. Luna lumina curtea, iar liniștea era deplină.
Tata a venit după mine și s-a așezat alături.
— Cum te simți?
— Nu știu, tati.
— Te-a sunat?
— Nu.
A dat din cap, gânditor.
— Anca, pot să-ți spun ceva?
— Da.
— Astăzi, Ciprian a făcut o alegere. Și a fost alegerea lui, nu a mamei sale.