Privirea lui scârbită și felul în care își strângea buzele o făceau pe Tatiana să simtă că pune ceva la cale. Intuia o mizerie, dar nu și cât de adâncă avea să fie.
Totul s-a petrecut într-o zi de miercuri. O mașină a oprit brusc lângă tarabă; din ea au coborât două femei și agentul de sector. Călin Constantinescu și Ovidiu Rădulescu tocmai aranjau lăzile. S-au oprit, încordați.
— Călin Constantinescu și Ovidiu Rădulescu?
— Da, a răspuns cel mai mare, ridicând bărbia.
— Faceți-vă bagajele. Mergeți la instituție.
Tatiana a pășit înainte, cu inima bătându-i în gât:
— Unde îi duceți?! Sunt cu mine, răspund eu pentru ei!
— Exploatați minori, a spus una dintre femei, arătând din cap spre Decebal Marin, care stătea la post cu brațele încrucișate. — A fost depus un semnal. Copiii trebuie să fie sub supravegherea statului.
— Nu-i exploatez! Îi hrănesc!
— Tanti Tania, lăsați, a murmurat Călin. — Nu vă puneți cu ei.
Ovidiu n-a scos un sunet; doar și-a strâns pumnii. O mână l-a apucat de umăr și l-a condus spre mașină. Tatiana s-a repezit, a prins o femeie de mânecă:
— Așteptați! Pot face acte de tutelă, eu…
— Sunteți pensionară. Stați deoparte. Copiii vor fi repartizați separat, în instituții diferite.
— Separat?!
Ușa s-a trântit. Tatiana a rămas în mijlocul pieței. L-a văzut pe Călin lipit de geam; buzele i s-au mișcat: „Mulțumesc”.
Decebal Marin a trecut pe lângă ea, fluierând.
Au trecut douăzeci de ani.
Tatiana Cristea nu mai vindea nimic. Trăia într-o casă veche, la marginea așezării, abia descurcându-se. Gândul îi zbura des la băieți: or fi în viață? s-or fi regăsit? Uneori îi visa la tarabă, mâncând cartofi, iar ea le mângâia creștetul.
Decebal Marin locuia peste drum. Îmbătrânise, dar nu-și pierduse obiceiul de a înțepa. Când o întâlnea, spunea:
— Ei, Tania, tot la vagabonzii tăi te gândești?
Ea tăcea. Nu mai avea putere să răspundă.
Într-o sâmbătă, când Tatiana Cristea săpa încet prin straturile din curte, încercând să mai scoată câteva buruieni, aerul părea neobișnuit de apăsător.