— Drum bun și cale bătută! V-ați strâns lucrurile, le încărcați frumos și înapoi la mașină. Acum. Fără discuții!
Octavian Dulgheru a oftat zgomotos și a clătinat încet din cap, ca și cum ar fi vrut să transmită cât de greu îi era să suporte situația.
— Of, Dacia… știam eu că ești dificilă. Dar chiar așa… — a mormăit el, apoi s-a întors spre mama lui. — Hai, mamă, stăm puțin pe palier. O lăsăm să se mai calmeze.
A făcut un pas, însă Paraschiva Bacovianul a rămas neclintită, cu bărbia ridicată încăpățânat.
— Nu. — și-a încordat gâtul, ca un cocoș gata de luptă. — De aici nu plec. Octavian, cară bagajele înăuntru. Să vedem dacă mai are curaj să ne dea afară după.
— Cum adică?! — Dacia Mihaescu a pășit brusc înainte, cu ochii scânteind. — Așa jucați, deci?
A izbucnit pe hol, a smuls cheile de pe poliță și le-a strâns cu putere în palmă, apoi s-a repezit spre ușă.
— Octavian, ai de ales. Ori îți iei mama și dispăreți imediat din casa mea, ori sun chiar acum la poliție. Articolul două sute trei — tulburare de posesie. Sau crezi că nu știu că fără acordul meu nici măcar pragul nu aveați dreptul să-l treceți?
— Vai, ce dramă… — Paraschiva și-a dat ochii peste cap teatral. — Poliția… ce circ ieftin.
— Circul l-ați făcut voi! — a izbucnit Dacia. — Am toate actele! Apartamentul este proprietatea mea, clar și legal. Să aduceți zece echipaje, că tot nu primiți niciun colț de podea de aici!
Octavian a expirat adânc și și-a trecut palma peste față, obosit.
— De ce trebuie să fie totul așa? Suntem familie, totuși…
— Familie?! — glasul Daciei a devenit aspru, aproape animalic. — Familie înseamnă respect. Nu să stați pe capul meu ca niște lipitori și să-mi spuneți cine intră și cine iese din casa mea!
Paraschiva Bacovianul a pășit înainte și a întins degetul arătător amenințător.
— Să-ți spun eu ceva, domnișoară. Dacă ești atât de nerecunoscătoare, dacă de fiul meu nu-ți pasă deloc, de mine nici atât, atunci o spun pe șleau. Ești o scorpie. Da, o scorpie! Octavian a greșit că te-a luat de nevastă. I-am spus din prima că nu va ieși nimic bun. Dar n-a vrut să asculte. Acum să tragă concluziile…
Și, fără avertisment, s-a întors brusc, a apucat o cutie de pe jos și a izbit-o cu furie de perete.
Cutia a explodat într-un zgomot sec. Farfurii și cești s-au împrăștiat pe podea, ceva a trosnit, altceva a rostogolit pe gresie.
Dacia a încremenit.
— Gata… — a rostit rar, printre dinți. — Asta a fost ultima picătură.
A fugit pe hol, și-a aruncat geaca pe umeri, a înșfăcat telefonul și, fără să se întoarcă, a strigat:
— Cinci minute! Dacă peste cinci minute sunteți încă aici, sun la poliție și mâine depun actele de divorț. Ați înțeles? Di-vorț!
Ușa s-a trântit cu putere, iar ea a ieșit pe casa scării.
Inspiră. Expiră.
Respiră, Dacia… respiră…
Telefonul îi vibra în mână. A găsit contactul salvat: „Tiberiu Constantinescu — lăcătuș”.
— Alo, Tiberiu? Am nevoie urgent. Da, urgent. Astăzi. Într-o oră. Nu diseară, acum. Schimbăm toate încuietorile. Absolut toate.
A coborât scările și a trecut pe lângă mașina lui Octavian, parcată lângă bloc. El stătea la volan și fuma, iar Paraschiva butona telefonul, încruntată. Niciunul nu a observat-o.
— Liliana, s-a terminat. — Dacia a dus telefonul la ureche. — Am luat decizia. Nu mai aștept nimic. Să se ducă amândoi.
— Așa te vreau. — Liliana Mureșan a suspinat greu. — Fă ce trebuie. Restul se va așeza. Vedem noi cine câștigă.
Dacia a închis ochii și și-a strâns pumnii.
— Mâine depun cererea de divorț.
Cuvintele au ieșit calme. Tăioase. Fără lacrimi. Fără isterie.
Stătea în pragul apartamentului, cu umărul sprijinit de tocul ușii, urmărind cum lăcătușul verifica atent noile încuietori.
— Gata, doamnă. E beton. Nici cu berbecul nu intră cineva, — a spus bărbatul în salopetă albastră, strângându-și uneltele. — Doar să nu dați cheile nimănui. Nici neamuri, nici prieteni. Clar?
— Clar. — a dat Dacia din cap. — Vă mulțumesc enorm. Azi chiar m-ați salvat.
— Eh, — a rânjit el. — Astăzi am mai avut trei cazuri ca al dumneavoastră. Se pare că lumea se căsătorește ușor și schimbă lacătele mai târziu.
Ușa s-a închis cu un clic surd și plăcut. Liniște. O liniște densă, dulce, fără Octavian și fără mama lui.
Dacia a mers încet prin hol. Capul încă îi zumzăia, mâinile îi tremurau, dar în piept… în piept era, pentru prima oară după ani, spațiu.
Ajunge. Punct. Sfârșitul acestei farse.
Telefonul a vibrat din nou.
„Octavian: Ce faci? Am stat cu mama jumătate de zi la ușă! Deschide să vorbim ca niște oameni maturi.”
Oameni maturi? — a strâmbat Dacia din buze. — Când m-ați pus în fața faptului împlinit, asta era maturitate?
Nu a răspuns. L-a blocat. Imediat, un apel.
— În sfârșit! — a țipat Paraschiva Bacovianul. — Ce ți-a venit, vrăjitoare? Tu crezi că ești stăpână aici?! Apartamentul e bun comun! Mâine merg la avocat și te dau în judecată!
Dacia a început să râdă.
— Paraschiva Bacovianul, se pare că la școală nu ați fost foarte atentă la lecțiile despre proprietate și moștenire, iar discuția avea să continue într-o direcție care nu îi va fi deloc favorabilă.