M-am întors cu spatele și am ieșit din bucătărie aproape în gol, cu pașii nesiguri, ca și cum podeaua s-ar fi înmuiat sub mine. Mintea îmi repeta obsesiv același lucru: nu se poate, e o absurditate. Soțul meu nu avea cum să mă alunge de la masa de Revelion, masa pentru care muncisem de dimineață până seara.
În dormitor m-am lăsat pe podea, sprijinindu-mă cu spatele de ușă. Gâtul mi se strângea dureros, lacrimile erau gata să țâșnească, dar le-am înghițit cu încăpățânare — dacă plângeam, ar fi însemnat că pierdusem. Dincolo de ușă se auzeau voci, clinchet de farfurii, apoi muzică. Se așezau la masă. Trei persoane.
Timpul s-a întins chinuitor. La ora zece s-au auzit paharele ciocnite, primul toast. Râsul Tatianei Fieraru răsuna strident, acompaniind o glumă spusă de Cătălin Andreescu. Ei se distrau, sărbătoreau, în timp ce eu stăteam izolată, ca o elevă pedepsită. Umilința mă ardea pe dinăuntru, amestecată cu furie și o durere surdă.
Pe la unsprezece, soneria a spart liniștea. I-am recunoscut imediat vocea lui Cătălin:
— Uite-l și pe socru…
Au urmat pași familiari pe hol. Tata venise, exact cum promisese, cu daruri. Am deschis ușa dormitorului doar cât să pot privi afară. Stătea în hol, cu o pungă mare în mână, zâmbind — însă zâmbetul i s-a topit când m-a văzut în hainele de casă, cu ochii umflați de lacrimile neplânse.
— De ce nu e fiica mea la masă? a întrebat el, iar în glas i-a apărut acea intonație pe care o știam din copilărie.
— Am trimis-o în cameră, a spus Cătălin, sfidător, aproape mândru. N-a știut să se poarte cu mama mea.
— Foarte bine ai făcut, a completat Tatiana Fieraru, tolănită la masă cu paharul de șampanie în mână. Femeile trebuie puse la punct, altfel li se urcă la cap.
Tata a pus punga cu daruri pe o comodă, a scos telefonul și a format un număr. Toți au încremenit, urmărindu-l.
— Sergiu Florescu? Horea Constantinescu la telefon. Da, La mulți ani. Spune-i, te rog, lui Beatrice Ursuleanu că apartamentul meu se eliberează până pe zece ianuarie. Da, cel cu trei camere. Să înceapă să caute chiriași. Prețul? O sută treizeci și cinci, e corect pentru zonă. După sărbători ne ocupăm.
A închis calm și l-a privit pe Cătălin, care rămăsese cu gura întredeschisă.
— Ce faceți? a bâiguit soțul meu.
— Îmi dau apartamentul în chirie, a răspuns tata, pe același ton liniștit. Este pe numele meu. Vi l-am lăsat spre folosință, cât timp ați fost o familie. Dar dacă familia nu mai există, locuința se întoarce la proprietar.
— Nu se poate! Aici e casa noastră! Stăm de trei ani! a izbucnit Cătălin, roșu la față.
— Se poate și se face. Actele sunt la mine. Până pe zece ianuarie eliberați.
— O să vă dăm în judecată! a țipat Tatiana Fieraru, sărind de pe scaun.
— Foarte bine. Instanța va confirma același lucru. Puteți pleca oricând, dar nu mai târziu de data stabilită.
Când s-a întors spre mine, chipul tatălui meu s-a îmblânzit.
— Marina Dobreanu, îmbracă-te. Mergem acasă.
Am încuviințat, simțind cum nodul din piept începe să se desfacă. Am aruncat într-o geantă strictul necesar — actele, laptopul, câteva haine. Restul urma să-l recuperez mai târziu. Tata m-a ajutat să-mi pun geaca, mi-a închis fermoarul, exact ca atunci când eram mică.
— Marina, chiar pleci? Pentru o prostie? a încercat Cătălin să mă apuce de mână, dar tata i-a tăiat calea.
— Nu pune mâna pe fiica mea. Ați ales în clipa în care ați scos-o de la masă în noaptea de Revelion.
Ușa s-a trântit în urma noastră, lăsând înăuntru țipetele Tatianei Fieraru despre procese și nedreptăți. În lift m-am sprijinit de perete, cu o senzație stranie de ușurare, ca și cum aș fi lăsat jos o povară uriașă.
— Tată… e chiar pe bune cu apartamentul? am întrebat în mașina lui veche, dar sigură.
— Absolut. De-aia n-am făcut niciodată act de donație. Intuiție, probabil. Mama-soacră nu mi-a plăcut din prima clipă.
Am pornit prin orașul luminat de sărbătoare. Noul an l-am întâmpinat la el, în apartamentul său mic, dar primitor, cu miros de brad și mandarine. Pe masă — mâncare simplă, fără pretenții. Când au bătut miezul nopții, lacrimile au izbucnit, de data asta din ușurare. Tata m-a strâns la piept.
— O să fie bine, o să vezi.
Telefonul a vibrat: mesaj de la Cătălin. „Mama a plecat la vecină. Întoarce-te, vorbim calm.” Am pus telefonul pe silențios.
Am adormit în camera mea veche, neatinsă de ani. Dimineața, pe întâi ianuarie, aveam zeci de apeluri pierdute și mesaje tot mai agresive. Ultimul spunea că nu va pleca nicăieri.
— Vedem noi, a zis tata calm, la micul dejun.
Pe doi ianuarie seara, soneria a sunat din nou. În prag stătea Cătălin Andreescu, obosit, nebărbierit.
— Marina, trebuie să discutăm.
— Aici, a intervenit tata.
— E treaba noastră.
— A fostei tale soții, l-am corectat eu, iar conversația care a urmat avea să lămurească definitiv lucrurile.