— Ce? Un bârlog? o speluncă?
— Este apartamentul fiului dumneavoastră, doamnă Leontina Corbuleanu, exact așa cum trăiește el zi de zi.
— Melania! Ești femeie! Ar trebui să…
— Nu „ar trebui” nimic. Sergiu a decis că sunt o întreținută inutilă, bună de nimic. Am ales să mă aliniez descrierii lui.
— Dar el muncește! Vine obosit!
— Și eu nu obosesc? am replicat, ridicându-mă din fotoliu. Haideți cu mine, doamnă Leontina, vreau să vă arăt ceva.
Am dus-o în baie. Acolo trona un morman de rufe nespălate, iar șosetele lui Sergiu erau împrăștiate peste tot, ca după o explozie.
— Le vedeți? am întrebat calm. Toate astea sunt opera fiului dumneavoastră în doar patru zile. Eu am strâns doar după mine și după Ciprian. Restul e aportul lui.
Soacra a strâns buzele. Era genul de femeie pentru care curățenia era o religie; dezordinea asta o lovea personal.
S-a mutat în bucătărie, a ridicat capacul aragazului și a oftat scurt: totul era înecat în grăsime uscată.
— Sergiu! a strigat ea.
El a ieșit din dormitor buimac, doar în chiloți.
— O, mamă! Ce surpriză! Ai venit? Ai adus chiftele? Că asta… a arătat spre mine, …nu mă mai hrănește.
— Îți dau eu chiftele! a răcnit Leontina Corbuleanu și, apucând un prosop murdar de pe masă, l-a plesnit peste umăr.
— Au! Mamă, ce-ai?!
— Porcule! În ce ai transformat casa?! Așa te-am crescut eu? Șosete peste tot! Vasul de toaletă… pfui!
— Mamă, dar Melania ar trebui…
— Melania nu e sluga ta! E soția ta și mama copilului tău! Și tu, ditamai mistrețul, nu ești în stare să strângi după tine? I-ai blocat banii? Ai făcut asta?!
— Păi… un mic moment educativ…
— Îți arăt eu educație! a spus ea, scoțând portofelul. Melania, cât îți datorează pentru mâncare?
— Cinci mii de lei pe o săptămână.
A scos bancnota și a trântit-o pe masă.
— Ia-i. Cumpără mâncare decentă pentru tine și pentru Ciprian. Iar ăsta să roadă colțunași până învață să spele toaleta.
S-a întors spre fiul ei.
— Sunt șocată, Sergiu. Te credeam bărbat. Ești doar un parazit domestic. Rușinos.
A luat sacoșa cu chiftele și a plecat. Sergiu a rămas cu gura căscată: principalul lui aliat trecuse brusc în tabăra cealaltă.
Luni dimineață. Sergiu avea prezentarea vieții lui, raportul anual în fața investitorilor. Îi trebuia costumul lui „norocos”, bleumarin, și mapa cu acte.
A zburat la dulap. Costumul lipsea.
— Melania! Unde e costumul?!
— Pe scaun, din sufragerie, am răspuns din bucătărie.
A fugit acolo. Costumul atârna frumos… acoperit de păr alb de pisică și cu o pată de grăsime pe rever.
— Tu… nu l-ai curățat?!
— Era treaba mea? Ai blocat banii. Curățătoria costă.
— N-am timp! Într-o oră prezint!
A smuls mapa de pe masă, a deschis-o și a scos un urlet.
Pe copertă, cu marker roșu, trona un desen: un omuleț cu inscripția „TATA ZGÂRCIT”. Ciprian fusese foarte inspirat.
— Aaa! a urlat Sergiu. Cum ai putut lăsa copilul să-mi distrugă documentele?!
— Mă relaxam. Supravegherea copilului e muncă. Iar eu sunt în grevă.
A rămas în mijlocul camerei: costum murdar, raport compromis, un singur ciorap în picior.
— Îmi distrugi cariera! Viața! Te distrug! țipa el.
— Nu, dragule, i-am spus, ridicându-mă. Ți-o distrugi singur. Ai luat de-a gata spatele pe care ți-l asiguram. Ai crezut că ordinea, mâncarea și cămășile curate sunt gratuite. Acum nu mai ai sprijin. Du-te la investitori pătat și cu „Tata zgârcit” în mapă. Să vadă ce manager de succes ești, incapabil să-și gestioneze propria casă.
M-a privit cu ură și spaimă. A înțeles că nu glumesc. A apucat sacoul și a fugit, uitând de al doilea ciorap.
Am așteptat toată ziua un telefon. N-a sunat. S-a întors pe la opt seara, palid și frânt, cu un buchet uriaș de trandafiri și pungi de la un restaurant scump, semn că urma să înceapă o discuție cu totul diferită.