Ușa rămăsese întredeschisă. Pe hol, chiar în fața ei, stăteau amândoi.
Tudor Oltean și Ciprian Stancu.
Olimpia a simțit cum aerul i se oprește în piept, ca și cum respirația i-ar fi fost suspendată.
— Ciprian — a spus Tudor, pe un ton scăzut —, trebuie să vorbim.
— Știu, a răspuns Ciprian fără ezitare. Știu exact de ce ai venit.
Tudor a oftat adânc, un oftat greu, încărcat.
— Medicul mi-a spus suma. Totul. Ciprian, asta… asta e o nebunie.
Inima Olimpiei a început să bată mai repede, neregulat.
— Nu e nebunie, a spus Ciprian încet. Este viața mamei.
Vocea lui Tudor s-a întărit, devenind mai aspră.
— Ciprian, mama e bolnavă de cinci ani. Cinci. Ni s-au dat trei. Au trecut cinci. Și acum iar… o altă terapie, alți bani, altă speranță. Până când? Unde se oprește totul?
Ciprian a tăcut.
Tudor a continuat, apăsând fiecare cuvânt.
— Ești tânăr. Ai treizeci și cinci de ani. Ai o firmă, ai perspective. Banii aceștia i-ai putea investi, i-ai putea folosi pentru ceva care să creeze viață. Nu pentru ceva ce doar amână sfârșitul.
O lacrimă fierbinte i s-a prelins Olimpiei pe obraz.
Și atunci Ciprian a rostit cuvintele care i-au tăiat respirația.
Cuvintele pe care le așteptase de cinci ani.
Și de care se temuse de cinci ani.
— Tudor, a spus el cu voce tremurată, tu spui că mama doar amână moartea. Eu spun că mama trăiește. Și tu… tu nu vezi asta.
Tudor a rămas mut. S-a auzit o mișcare ușoară, semn că se apropiase.
— Cum adică nu văd? a întrebat el încet, dar cu o urmă de furie.
— Adică nu mai vii aici de trei ani. Nu știi cum e mama acum. Tu vezi doar cifre: cinci ani, trei ani, bani, tratamente. Dar pe mama… pe ea nu o mai vezi.
— Ciprian, nu-mi ține predici…
— Nu te cert, a izbucnit Ciprian, iar Olimpia a recunoscut sunetul plânsului. Dar habar n-ai ce au însemnat acești cinci ani.
S-a lăsat liniștea. Ciprian a tras adânc aer în piept.
— Ții minte când a murit tata? Eu aveam zece ani, tu optsprezece. Mama nu a plâns. A muncit. A dus totul singură. Nu a cerut ajutor nimănui. Niciodată.
Tudor nu a răspuns.
— Dar în ultimii cinci ani… mama s-a schimbat. Nu a devenit slabă. A devenit altcineva. O persoană pe care eu nu o cunoscusem niciodată.
— Ciprian, mama e bolnavă…
— Știu! a ridicat Ciprian vocea. Dar e vie. Și eu, în anii ăștia, am vorbit cu ea mai mult decât în primii treizeci din viața mea. Pentru că acum mama nu mai e femeia aceea de neclintit care ținea totul în ea. Acum îi e frică. Plânge. Mi-a spus că se teme să moară.
Olimpia și-a strâns pleoapele, încercând să-și înghită hohotele.
— Și pentru prima oară, a continuat Ciprian, mi-am văzut mama cu adevărat. Nu ca pe o mașină care muncește, gătește, rezolvă. Ci ca pe un om. Care se teme. Care iubește. Care… care mă iubește.
Tudor a rămas mult timp în tăcere.
— Ciprian, a spus el în cele din urmă, și eu o iubesc pe mama.
— Atunci de ce nu vii? a întrebat Ciprian. De ce nu ești aici?
Tudor a oftat din nou.
— Pentru că… pentru că Dacia…
— Dacia Emilescu, a rostit Ciprian cu amărăciune. Dacia spune că e suficient. Că cinci ani ajung. Că sunt bani aruncați. Și tu… tu o asculți.
— Ciprian, Dacia e soția mea…
— Și mama… mama ce este?