Aleea strâmtă dintre garaje îi înghiți aproape imediat. Nu se vedea nimeni. Doar fulgi rari coborau leneș, topindu-se pe umerii lor și prin părul descoperit, ca și cum seara ar fi vrut să șteargă urmele a tot ce urma să fie spus.
Iolanda Constantinescu se opri, aruncă priviri scurte în toate direcțiile, cu un soi de teamă absurdă, de parcă zidurile ar fi putut auzi. Abia după aceea își găsi glasul.
— Silvia… să nu crezi că bag nasul unde nu-mi fierbe oala, începu ea încet. Nu am niciun interes ascuns. Îți vreau doar binele.
Vorbea apăsat, cu o grijă dureroasă în ton.
— Ești o fată bună, deșteaptă, medic… dar cineva încearcă să te ducă de nas.
Un fior rece îi coborî Silviei de-a lungul spatelui.
— Cine? întrebă aproape în șoaptă.
— Toți, răspunse femeia fără ezitare. Paul Dunărescu… și maică-sa.
Se opri din nou, strângându-și forțele, ca și cum fiecare cuvânt ar fi cerut un preț.
— Dacă vrei să știi adevărul, trebuie să-l auzi. Dar nu aici. Ascultă-mă bine… ce-ți spun acum, apoi alegerea e a ta.
Silvia rămase nemișcată. Geaca groasă îi părea dintr-odată prea subțire, iar aerul greu, aproape irespirabil. Își fixa privirea asupra Iolandei, încercând să-și ascundă neliniștea, deși frigul îi ajunsese deja în oase.
Femeia răsucea nervos colțul baticului, ezitând, dar nu-și feri ochii.
— O să-ți spun ceva, draga mea… de te lasă fără aer, murmură ea într-un târziu. Dar înainte de toate, pornește reportofonul.
— De ce? se miră Silvia.
— Nu vreau să aud mai târziu că am scornit povești.
Cererea i se păru ciudată, însă seriozitatea din privirea Iolandei nu lăsa loc de glumă. Silvia scoase telefonul, porni înregistrarea și încuviință din cap.
— Vă ascult.
Iolanda trase adânc aer în piept, ca înaintea unei scufundări în apă rece.
— Astăzi… începu ea rar, — la logodnicul tău a venit o femeie. Tânără, arătoasă, dar albă la față, cu ochii umflați de plâns. Și avea un copil în brațe. Ce putea face altceva? Băiatul are vreo un an, poate puțin mai mult.
Pauza deveni apăsătoare.
— I-a spus clar: dacă nu se căsătorește cu ea, îi lasă copilul. Pe fiul lui. Am auzit totul cu urechile mele.
Silvia tresări abia perceptibil.
— Cum adică… îl lasă? șopti. Sună absurd.
— Nu e nicio prostie, izbucni Iolanda. Era disperată. Iar viitoarea ta soacră, Daniela Diaconu, a reacționat imediat. I-a zis lui Cătălin Brașoveanu: „Nu rata ocazia, băiete! Luăm copilul, iar asta să dispară.”
Vocea femeii deveni ascuțită.
— Chiar acolo, de față cu mine, hotărau că e mai bine să ia copilul cât încă mama e slăbită și nu se răzgândește. Spuneau că ce noroc pe ei: noră medic, ce mai, viață aranjată.
Durerea îi strânse Silviei pieptul.
— Așteptați… femeia aceea… ce s-a ales de ea?
Iolanda întoarse capul și scuipă aproape cu venin:
— Au dat-o afară pe scări, ca pe un câine. Au țipat la ea de parcă ar fi fost o infractoare. Era să cadă. Copilul a început să urle… ți se rupea inima. Iar ei parcă erau surzi.
Silvia nu se putea mișca. Tălpile îi păreau lipite de asfaltul rece. În urechi îi țiuia. Cuvintele sunau ireale, ca o poveste din altă viață. Doar punctul roșu al înregistrării clipea încăpățânat, făcând totul înspăimântător de concret.
— De ce îmi spuneți mie toate astea? întrebă ea în cele din urmă, cu vocea tremurată.
Iolanda o privi drept în ochi, cu o blândețe neașteptată.
— Pentru că mi-e milă de tine. Ești un om bun. Nu meriți așa ceva. Ei însă calculează. Se gândesc că tu, fiind medic, vei accepta ușor un copil străin. Tânără, cu apartament… o mireasă comodă. Iar pe femeia aceea au aruncat-o la gunoi.
Silvia strânse telefonul în palmă.
— Dacă nu mă crezi, intră și vezi cu ochii tăi, continuă Iolanda. Spune că ai fost prin zonă cu un caz și ai trecut să saluți. O să înțelegi imediat.
Se apropie puțin și își coborî glasul, lăsând fraza să se încheie cu o tăcere grea, ca un avertisment care urma să capete sens abia mai târziu.