— Carmen Oltean, spune-mi, te-ai ocupat deja de actul de donație pe numele lui Radu Dunărescu? Pentru moștenire, zic.
Carmen a încremenit cu stropitoarea ridicată deasupra ghivecelor. Soacra ei, Tatiana Argeșean, nici măcar nu-și scosese paltonul, îmbibat de miros de naftalină și de săli de teatru vechi. Stătea în holul minuscul al „două-camerei” lor și scana mobilierul modest cu aerul cuiva venit nu în vizită, ci într-un control sanitar.
— Bună ziua, doamnă Tatiana. Ce donație? — Carmen a lăsat stropitoarea jos. Degetele îi tremurau ușor. Mătușa Sanda Corbuleanu, ruda ei de grad îndepărtat din Mamaia, murise cu doar zece zile în urmă.
— Cum adică ce donație? Una normală! — a exclamat soacra, fluturând mâinile și aproape scăpând poșeta. — Pentru apartament! Sau ce ți-o fi lăsat? Nu cumva milioane? Nu e potrivit ca o femeie să țină asemenea bani. Bărbatul e capul familiei. Radu e capul. Prin urmare, tot ce mișcă trebuie să fie pe numele lui. Așa e rânduiala.
Carmen și-a mutat privirea spre soț. Radu, „capul” de patruzeci și cinci de ani, trona în bucătărie, în pantaloni lălâi de trening, terminând cu poftă ciorba de ieri, gătită de Carmen după o tură de douăsprezece ore. A ridicat capul, s-a șters pe gură cu dosul palmei și a aprobat din cap, cu gura plină.
— Mama are dreptate, draga mea. E mai… respectabil așa. Sunt bărbat. E datoria mea să gestionez banii.
Un tic nervos i-a zvâcnit lui Carmen la ochi. Lucra ca și consultant de vânzări. Cu inteligența ei ascuțită, farmecul natural și un talent ieșit din comun de a citi oamenii și aromele, ținea practic singură pe linia de plutire un raion de lux din mall. Oligarhi cu soții plictisite o alintau „Carmen cea Fermecătoare” și îi cereau sfaturi. Cu o singură replică, putea vinde un parfum de cincizeci de mii de lei.
Radu muncea la o fermă avicolă, șef peste secția de tranșare. Era sincer fascinat de propria persoană și pretindea aceeași admirație din partea tuturor. Seară de seară se întorcea acasă emanând un „buchet” complicat de puf de găină și furaje și cerea aplauze pentru că „ține familia”. Faptul că salariul lui abia acoperea utilitățile și țigările personale îl ignora cu desăvârșire.
— Radu, moștenirea este a mea, — a spus Carmen pe un ton liniștitor, același care topea clienții. — Mătușa Sanda mi-a lăsat-o mie. În mod direct.
— Și ce dacă? — Tatiana Argeșean și-a scos, în sfârșit, pălăria ridicolă. — Ești căsătorită! Deci nu există „al meu”. Există „al nostru”. Iar „al nostru” înseamnă al lui Radu. Nu se cade ca nevasta să fie mai bogată decât soțul. Asta dărâmă familii! Bărbatul ajunge să se simtă mic.
„Mai mic de-atât?”, a gândit Carmen, mușcându-și limba. Cu voce tare a rostit doar: — Haideți să nu discutăm acum. Încă sunt tulburată.
— Nici nu trebuie! — soacra s-a trântit pe un taburet care a scârțâit jalnic. — Fierul se bate cât e cald. Ne-am sfătuit cu Radu… am hotărât să vindem apartamentul din Mamaia. Și banii să-i investim.
— Unde anume? — Carmen știa deja răspunsul.
— În mine! — a declarat Radu, mândru. — Mi-am pus ochii pe un jeep. Un Patriot negru. Îți dai seama cum o să intru cu el pe poarta fabricii? Nu ca fraierul, cu autobuzul.
Carmen a închis ochii. Moștenirea nu însemna doar un apartament. Era o „stalinistă” uriașă, în centrul Mamaiei, plus un cont solid la bancă. Mătușa Sanda fusese văduva unui căpitan de cursă lungă. Totalul se ridica la aproape cincisprezece milioane de lei.
— Radu, vom discuta mai târziu, — a tăiat scurt Carmen.
— Ce e de discutat? — Tatiana a sărit ca arsă. — Vrei să te pui contra familiei? Te-ai umplut de prostii de pe internet? Fata mea, e spre binele tău. Un bărbat cu bani e sigur pe el. Aduce totul în casă. Iar unul cu o soție mai bogată… — a căutat cuvântul potrivit — începe să umble aiurea! De supărare!
Lovitura a fost sub centură. Radu mai „umblase” și acum doi ani. Cu o ambalatoare tinerică de la aceeași fermă. Atunci, Carmen era la un pas de divorț, dar el se târâse în genunchi, jurase că „l-a luat necuratul” și că „tu ești regina mea”. Tatiana venise și ea atunci. Și o acuzase… pe Carmen. „Ai încetat să ai grijă de tine, de-aia s-a stins bărbatul. Trebuie inspirat!”
Carmen îl „inspirase” dându-l afară din casă două săptămâni. El locuise la mama lui și se întorsese în grabă, fiindcă acolo era pus să spele vasele și să ducă gunoiul.
Acum, povestea se relua, doar decorul era mai scump.
— Mamă, nu pune presiune, — a intervenit Radu, pe un ton neașteptat de „nobil”. — Carmen e deșteaptă. Înțelege ce înseamnă „buget de familie”. (A accentuat apăsat „familie”.) — Îmi dai doar o procură generală pentru conturi. Atât. Rezolv eu tot.
„Aici voia să ajungă”, și-a spus Carmen.
— Mă voi gândi, — a răspuns ea rece.
— Sigur, gândește-te, — Tatiana a strâns buzele. — Să nu pățești ca Beatrice Carpatencu din scara trei. Totul pentru ea, ea… și bărbatul n-a mai suportat rușinea, a fugit la una mai tânără. Iar aia, deșteaptă foc, a trecut imediat totul pe numele ei!
Circul s-a încheiat abia după o oră. Carmen spăla vasele, frecând cu înverșunare urmele de grăsime de pe farfuria lui Radu. În bucătărie au intrat copiii. Nicoleta Moldovan, studentă la Medicină, nouăsprezece ani, și Bogdan Craiovescul, douăzeci, IT-ist pe muncă la distanță. Locuiau toți patru în același apartament, câte doi într-o cameră. Moștenirea Sandei era șansa lor să se despartă, în sfârșit.
— Mamă, — Bogdan a cuprins-o pe după umeri. — Să nu cumva.
— Să nu cumva ce?
— Să le dai banii, — a spus tăios Nicoleta. Semăna leit cu mama ei: aceeași tărie, același magnetism. — „Capul familiei” ăsta a mai „investit” anul trecut prima ta. Într-un „startup genial” al unui prieten. Un chioșc de bere. A dat faliment într-o lună.
— Nu e același lucru! — s-a auzit vocea lui Radu din cameră; ascultase tot. — Aia era afacere! Bărbătească! Aici vorbim de moștenire!
— Tocmai de asta! — a strigat Nicoleta, cu glasul limpede, tăind aerul din bucătărie.