…ideile mele. De fiecare dată când îmi prezentai munca drept creația ta. Te-am compatimit fiindcă vedeam limpede: nu aveai nimic al tău. Nici har, nici viziune, nici bani adevărați. Doar fraze lustruite. Și m-am amăgit că acele vorbe îți ajung ca să te simți om. Dar ai cerut mai mult. Ai vrut să mă transformi în servitoare. Ei bine, acum nu mai ai nici măcar asta.
A plecat fără să privească înapoi.
Tiberiu Georgescu a rămas în mijlocul livingului, cu valiza lângă picior. Paznicii așteptau la ușă, tăcuți.
— Pot să iau măcar ceva de aici? întrebă el, iar vocea îi tremură jalnic. Un tablou sau…
— Nimic din această casă nu vă aparține, interveni avocatul. Doar obiectele strict personale.
Privirea lui Tiberiu a alunecat prin încăpere: ceasul vechi, șemineul, canapeaua scumpă pe care își primea prietenii, povestindu-le cum „și-a clădit imperiul”. Adevărul îl izbi: nu construise nimic. Trăise în imperiul altcuiva și jucase rolul proprietarului.
A apucat valiza și a trecut pragul. Ușa s-a închis imediat în urma lui. A auzit clicul încuietorii și a înțeles că nu mai există cale de întoarcere.
Eleonora Damian stătea în mașină, în parcarea din fața biroului. Geamul era întredeschis, iar vântul îi răvășea părul. Nu porni muzica, nu-și verifică telefonul. Doar respira.
Pe bancheta din spate se afla un dosar cu un proiect nou. Lansarea urma în trei săptămâni. Fără Tiberiu. Fără discursurile lui zgomotoase și promisiunile goale. Fără omul care îi fura aerul.
Coborî, luă mapa și privi clădirea. Cu douăzeci de ani în urmă pornise de aici singură. Acum era din nou singură.
Doar că de data aceasta nu era singurătate.
Era spațiu.
Eleonora păși spre intrare și, pentru prima oară după mulți ani, simți că pământul de sub tălpi îi aparține. Cu adevărat.
Și nu mai datora nimănui explicații pentru simplul fapt că există.