— Răzvan, uită-te și tu puțin! — lingurița de argint a lovit cu zgomot marginea farfurioarei de porțelan. — Vezi cum ține furculița? Ca un muncitor din fabrică, cu toată palma strânsă pe ea!
Cornelia Emilescu trona la capul mesei, îmbrăcată într-o bluză de mătase cu jabou din dantelă, de parcă nu s-ar fi aflat într-o bucătărie de bloc comunist, ci la o recepție regală. Strat gros de pudră îi acoperea fața, chipul rigid trădând un dezgust suferit cu eleganță, menit să ascundă atât paloarea „nobilă”, cât și petele vârstei.
Fiul meu de cinci ani, Luca Istrate, a rămas nemișcat, cu chifteaua înfiptă în furculiță. Era gustoasă, făcută după rețeta bunicilor — mai exact a bunicului, pentru că Cornelia Emilescu nu se apropia de aragaz, „își proteja mâinile pentru muzică”. Copilul ar fi vrut s-o mănânce, dar sub privirea tăioasă a „bunicii-contesă”, gâtul i s-a strâns.
— Mamă, e doar un copil… — a mormăit Răzvan Munteanu fără vlagă. Soțul meu stătea cu ochii în telefon, încercând să dispară din peisaj. La patruzeci de ani, cu barbă deja căruntă, tot nu reușea să-i țină piept mamei.
— Copilul e o foaie albă! — a tăiat Cornelia. — Ce scrii pe ea, aia rămâne. Iar voi ce ați scris? „C.A.P.”? Roxana… și-a întors capul spre mine, iar senzația a fost că sunt o insectă sub microscop. — De mult voiam să spun, dar aspectul lui mă neliniștește.
Am tăiat calm o felie de castravete.
— Mai exact ce vă deranjează, doamnă Cornelia?
— Totul! — a gesticulat teatral. — Uită-te la nasul ăsta, ca un cartof! În familia noastră, la Emilescu, am avut mereu profil fin, os subțire, cocoașă elegantă. Dar urechile? Parcă-s aripi! Străbunicul meu le avea lipite de cap. Iar aici… — a aruncat o privire scârbită spre Luca, care tocmai sorbea zgomotos din compot. — Asta e diluare de material genetic! Nu-mi recunosc neamul!
Test ADN sau apartament?
Sorin Rădulescu, socrul meu, a tușit sec de pe scaunul lui de lângă fereastră, locul strategic de unde putea fuma spre aerisire. N-a spus nimic. De altfel, rolul lui în familie fusese mereu același: să aducă, să ducă, să muncească și să nu încurce. Ani întregi la uzină, apoi taximetrist, plătind în tăcere toate pretențiile „aristocrate” ale soției — porțelanul vechi, lecțiile de franceză pe Skype și restul mofturilor.
— La ce vreți să ajungeți? — vocea mea a sunat stăpânită, deși pe dinăuntru mă strângeam. Știam direcția, nu era prima dată.
— Nu sugerez, draga mea, constat, — Cornelia s-a îndreptat în scaun. — Plănuiam ca înainte de școală să trec apartamentul pe numele nepotului, ca să aibă un început solid. Dar acum… am rezerve.
Bucătăria a amuțit.
Locuința în care stăteam — eu, Răzvan și Luca — era, pe acte, a soacrei. Noi achitam utilitățile, făcuserăm renovări, însă proprietatea rămăsese la ea. „Așa e mai sigur”, spusese Răzvan cu cinci ani în urmă.
Iar acel „mai sigur” stătea acum în fața mea, întinzând unt pe pâine.
— Nu las cuibul familiei unui pui de cuc, — a rostit rar Cornelia Emilescu. — Trebuie să fiu convinsă că prin venele acestui copil curge sângele meu. Sângele Emilescu. Nu… — s-a uitat apăsat la mine — o combinație întâmplătoare.
Răzvan a ridicat, în sfârșit, privirea din telefon.
— Mamă, exagerezi. Luca seamănă cu mine, are privirea mea…
— Ochii lui sunt căprui! Ai tăi sunt gri! În cine să fie? La Roxana sunt verzi!
— Tatăl meu avea ochii căprui, — am spus încet.
— Exact! — a ridicat triumfătoare degetul Cornelia. — Gene de muncitor! Roxana, nu am nimic personal cu originile tale, dar un apartament e o chestiune serioasă, iar pentru asemenea decizii am nevoie de certitudini clare, nu de presupuneri, ceea ce făcea inevitabil ca discuția să meargă într-o direcție și mai dureroasă.