— Tatiana Fieraru se plânge mereu că nu are bani, dar uite că ba apare cu o geacă nou-nouță, ba cu un telefon de ultimă generație.
Stop, își tăie Mara Corbuleanu singură firul gândurilor. Chiar așa… ceva nu se leagă deloc. Povestea cu pensia alimentară „de nimic” nu prea bate cu realitatea pe care o vede cu ochii ei.
Sunetul telefonului a sfâșiat liniștea dimineții. Mara tresări involuntar.
Recunoștea melodia aceea specială, insistentă, aleasă de Răzvan Dunărescu exclusiv pentru apelurile mamei lui. În ultimele luni, tonul acela se auzea aproape la fiecare sfârșit de săptămână, stricându-le constant planurile.
— Nu răspunde, șopti Mara doar din buze, privindu-și soțul cu o rugăminte mută.
Răzvan ridică din umeri, cu o vină resemnată, și întinse mâna spre telefon. Pe chipul lui tras se citea clar expresia omului care știe dinainte că discuția nu va aduce nimic bun.
— Da, mamă. Bună dimineața.
Mara se întoarse spre fereastră și începu să contemple cu amărăciune cerul cenușiu de octombrie. Doamne, de ce tocmai azi? Plănuiseră, în sfârșit, să caute o canapea nouă.
— Sigur, mamă. Da, înțeleg. Bine, vin imediat.
Mara își închise ochii. Nici nu mai era nevoie să întrebe. Răspunsul era previzibil.
O altă solicitare „urgentă”, fără de care, chipurile, nu se putea trăi.
— Răzvan, de ce? întrebă ea încet, fără să se întoarcă. De ce trebuie mereu să fii tu? Chiar nu are Tatiana Fieraru pe nimeni altcineva?
Răzvan oftă adânc, se apropie și o cuprinse pe la umeri.
— Mara, e mama mea… și Tatiana e singură cu doi băieți. Le e greu.
— Singură? se răsuci Mara brusc, eliberându-se din îmbrățișare. Răzvan, are mama ei lângă ea! Are pensie alimentară de la Emilian Tudor! Are apartament propriu!
Noi când o să trăim pentru noi? Când?
— Noi trăim, încercă el să se apere. Doar că…
— Doar că în fiecare weekend apare ceva: ba parc acvatic, ba piață, ba altă urgență! Și peste tot plătești tu. Pe noi ne întreabă cineva ce vrem?
Răzvan își frecă rădăcina nasului, gestul lui obișnuit atunci când oboseala îl copleșea.
— Mara, de data asta chiar e nevoie. Tatiana a cumpărat un frigider. Trebuie scos cel vechi și urcat cel nou. Rezolv rapid, nici nu simți.
— Frigider? ridică Mara sprâncenele. Și cel vechi ce avea?
— Nu e stricat. Zice că a devenit prea mic. Copiii mănâncă mult, nu mai încape mâncarea.
Mara se întoarse din nou spre geam, mușcându-și buza. De unde avea o femeie fără serviciu bani pentru un frigider nou? Din câte se plângea Tatiana Fieraru, pensia alimentară de la Emilian Tudor era simbolică. Iar Oana Ursuleanu abia reușea să supraviețuiască din pensia ei.
— Te rog, nu te supăra, spuse Răzvan, încercând din nou să o îmbrățișeze. Mă întorc repede și mergem după canapea. Promit.
— Sigur, murmură Mara, cu un zâmbet amar.
Se desprinse de el și intră în dormitor. Răzvan mai rămase o clipă în prag, de parcă ar fi vrut să adauge ceva, dar se răzgândi.
Ușa de la intrare se trânti.
Mara se aruncă pe pat și își afundă fața în pernă. Doamne, cât să mai suporte?
Era căsătorită de doar un an, dar avea senzația că trăiau în trei — ea, Tatiana Fieraru și Oana Ursuleanu. Fără weekenduri liniștite, fără vacanțe, fără seri doar pentru ei doi.
Mereu apărea câte o cerere, câte o însărcinare urgentă, iar gândurile Marei începeau să se adune într-un nod tot mai greu, prevestind că nimic din toate acestea nu era chiar atât de simplu pe cât părea.