— Iartă-mă — șopti Caterina. — Iartă-mă că nu ți-am spus.
— Nu-ți cere iertare — spuse Ilinca încet. — Îți mulțumesc că ai spus. Chiar dacă nu mie.
Au stat așa mult timp. Apoi Ilinca se trase puțin înapoi și îi cuprinse fața.
— Cluj-Napoca e departe — spuse ea.
— Știu — dădu din cap Caterina. — O oră și jumătate cu trenul.
— Atunci o oră și jumătate vei veni joia — spuse hotărât Ilinca. — Sau vin eu. Sau găsim altceva. Dar nu renunțăm. Pentru că și eu… și eu am nevoie de asta.
Lacrimi noi apărură pe fața Caterinei.
— Ești sigură?
— Caterina — Ilinca zâmbi printre lacrimi — Andrei a murit. Dar tu nu. Eu nu. Și cât timp trăim noi două… trăiește și el. În tine. În mine. Și nu te voi lăsa să duci singură această povară.
Caterina o îmbrățișă din nou. Acum plângeau amândouă.
În seara aceea, după ce Caterina plecă, Ilinca se așeză în bucătărie. Privi în jur. Canapeaua unde stătea Andrei. Masa unde mânca. Fotografiile de pe pereți. Totul.
Și acum știa: toate acestea nu erau importante doar pentru ea. Ci și pentru Caterina. Pentru că Andrei nu fusese doar fiul ei. Fusese și soțul Caterinei. Și amândouă îl pierduseră.
Dar acum știa și altceva: nu îl pierduseră singure.
Caterina veni și joia următoare. Și cea de după. Iar când, într-un final, se mută la Cluj-Napoca, o lună mai târziu, Ilinca mergea la ea din două în două săptămâni. Cu trenul. O oră și jumătate.
Pentru că acum știa: Caterina nu era o obligație. Caterina era familie.
Iar familia… familia nu este o chestiune de renunțare. Ci de alegere.
Andrei a murit. Dar ceea ce a lăsat în urmă — iubirea, amintirile, legătura — nu a murit. A continuat să trăiască. În Ilinca. În Caterina.
Și acum amândouă știau: cât timp sunt ele două… Andrei este și el.
Nu în trecut.
Ci aici. Între ele.