Mara se apropie încet de el, încă strângând în brațe vechiul bocanc.
— Dacă ești în viață… — glasul ei tremura, dar în el apăruse brusc o speranță încăpățânată, — atunci de ce tot mai am doar un singur bocanc?
Sorin îngenuncheă, deschise rucsacul. Scoase din el celălalt bocanc, la fel de vechi, dar curățat cu grijă.
— Pentru că al doilea te-a așteptat tot timpul la mine. Nu l-am aruncat. N-am aruncat nicio fotografie cu tine. N-am aruncat nicio speranță că într-o zi voi putea să-ți cer iertare.
Mara privi cei doi bocanci vechi, așezați unul lângă altul pe podea. Arătau caraghios și emoționant, ca două jumătăți ale unei povești care în sfârșit s-au regăsit.
— Nu știu dacă pot să iert, — spuse ea sincer. — Mă doare prea tare.
— Și nici nu trebuie acum, — răspunse el la fel de sincer. — O să aștept. Fiecare pas al tău spre mine. Sau niciunul. Dar eu tot aici voi fi, dacă îmi vei permite.
Octavia făcu ceea ce dimineață o speriase cel mai mult: interveni nu ca profesoară, ci ca om.
— Copii, — spuse ea blând, — azi am văzut că uneori cele mai vechi și urâte lucruri ascund cea mai mare iubire. Chiar dacă e foarte încurcată.
Se întoarse către Mara:
— Nu ești obligată să decizi acum. Dar să știi: ai dreptul la propria alegere. Și dreptul la propria durere.
Mara încuviință din cap. Apoi ridică un bocanc, apoi pe celălalt. Îi așeză unul lângă altul cu grijă, ca și cum ar fi pus lumânări pe un tort.
— Atunci… — inspiră adânc, — putem azi în clasă să sărbătorim… nu doar ziua mea de naștere? Ci și ziua când Sorin avea din nou amândoi bocancii?
Zgomotul din clasă se ridică din nou, dar altfel decât înainte. Cineva propuse să împartă biscuiții lui, altcineva întinse o cutie cu suc. Cineva găsi o lumânare în plus.
Octavia privea această petrecere ciudată și stângace: o fată cu ochii roșii de plâns, un bărbat care se temea până și să-și atingă propriul copil, doi bocanci vechi pe masă printre caiete și creioane.
Și înțelegea: uneori cele mai importante lucruri nu se întorc cu flori sau cadouri frumoase – ci cu o geacă veche, un document mototolit în mână și o speranță care abia îndrăznește să respire.
Dar totuși – respiră.