A deschis ușa dulapului și a scos de acolo un dosar vechi, cenușiu, cu colțurile tocite.
În clipa în care am zărit pe copertă scrisul tatălui meu, mi s-a tăiat respirația.
— De unde ai asta? am întrebat, simțind cum mi se usucă gura.
Sergiu a așezat mapa pe masă, cu o grijă aproape vinovată.
— De la mama. Mi-a dat-o acum două săptămâni.
Pe copertă era trecut numele tatălui meu: Traian Alexandrescu.
Tata murise cu șapte ani în urmă, cu doar câteva luni înainte să găsim casa asta. Fusese tâmplar, iar în ultimii ani ai vieții bolise mult, slăbind pe zi ce trecea.
Sergiu a desfăcut dosarul încet.
Înăuntru se aflau copia unui vechi contract de vânzare-cumpărare, câteva hârtii bancare și o scrisoare scrisă de mână.
— Mama susține că tatăl tău avea o datorie mai veche față de ea, a început Sergiu. Și că, atunci când el a ajuns la spital, ar fi făcut o înțelegere.
— Ce datorie?
— Din câte spune ea, cu ani în urmă i-ar fi dat aproape 25.000 de lei, când atelierul lui era pe punctul de a se închide.
Am clătinat din cap.
— Eu n-am auzit niciodată nimic despre asta.
— Nici eu. Mama zice că tatăl tău i-ar fi promis că, dacă nu va reuși să-i dea banii înapoi, atunci noi vom avea grijă de ea la bătrânețe.
Mă uitam la foile întinse pe masă, dar cuvintele parcă nu mai aveau sens. Le vedeam, le citeam pe jumătate, însă mintea mea refuza să le accepte.
— Și tu ai crezut povestea asta?
— Nu știam ce să cred.
— Când aveai de gând să-mi spui?
— Diana, știu de două săptămâni.
— De două săptămâni? Și în tot timpul ăsta ai lăsat-o pe mama ta să se poarte ca și cum casa ar fi fost a ei?
Sergiu și-a coborât privirea.
În acel moment, telefonul lui a început din nou să sune.
Era Monica.
Nu a răspuns.
După două minute, a venit un mesaj.
„La cinci mă întorc. Sper ca până atunci Laura să dispară și să putem discuta, în sfârșit, despre obligațiile voastre de familie.”
Sergiu a citit mesajul, apoi mi-a întins telefonul fără să spună nimic.
— Nu intră în casă, am spus eu.
— Diana…
— Nu, Sergiu. Gata. Aici se termină.
N-am mai deschis niciun front de ceartă. Mi-am luat telefonul și am căutat numărul lăcătușului care ne reparase anul trecut ușa de la intrare. Am avut noroc: lucra chiar prin apropiere și a acceptat să vină imediat.
La început, Sergiu a părut că vrea să se împotrivească. A deschis gura, apoi a închis-o la loc și, într-un târziu, a murmurat:
— Ai dreptate.
Lăcătușul a sosit la patru fără un sfert. În mai puțin de douăzeci de minute a schimbat butucul și ne-a lăsat cinci chei noi.
Abia pornise mașina din fața casei, când pe stradă a apărut Suzukiul argintiu al Monicăi.
Soacra mea a coborât cu o pungă de hârtie în mână. A pornit spre intrare cu aerul unui om care nu avea nicio îndoială că totul i se cuvine.
Și-a băgat cheia în yală.
A încercat s-o răsucească.
Nu s-a mișcat.
A mai încercat o dată.
Apoi a făcut un pas înapoi și a apăsat pe sonerie.
Sergiu s-a dus la ușă.
Nu a deschis. I-a vorbit prin ușa încuiată.
— Mamă, astăzi nu poți intra.
— Ce înseamnă asta? S-a stricat încuietoarea?
— Am schimbat-o.
Pentru câteva secunde, dincolo de ușă s-a lăsat tăcerea.
— Poftim?
— Nu mai ai cheie de la casa noastră.
Vocea Monicăi a izbucnit ascuțit, ca un cuțit scos brusc din teacă.
— Femeia aia ți-a băgat asta în cap?!
— Și eu am hotărât la fel.
— Deschide imediat!
Soțul meu s-a uitat spre mine. Stăteam în spatele lui, la câțiva pași distanță, și pentru prima oară în viața mea nu mai încercam să-mi dau seama ce ar trebui spus ca să-i liniștesc mama.
— Nu astăzi, a răspuns Sergiu.
Monica a apăsat pe sonerie atât de violent, încât Bianca a început să plângă în camera ei de la etaj.
Când am auzit-o, ceva s-a rupt definitiv în mine.
M-am apropiat de ușă.
— Monica, te rog să pleci acasă. Mâine putem vorbi, când ne liniștim cu toții.
— N-ai niciun drept să mă încui pe dinafară!
— Ba am. Și exact asta facem acum.
Soacra mea a continuat să țipe în fața porții încă minute bune. Ne-a făcut nerecunoscători, a spus că tatăl lui Sergiu s-ar fi rușinat de propriul fiu și a promis că ne va demonstra ea cât îi datorăm.
În cele din urmă, a plecat.
În seara aceea, Laura a vrut să-și scurteze vizita.
— Fetița mea, mai bine mă întorc acasă. Nu vreau să pornească iar scandalul din cauza mea.
M-am așezat lângă ea pe canapea.
— Mamă, tocmai acum vreau, pentru prima dată, să nu cedezi tu.
Mi-a cuprins mâna între palmele ei.
— Diana, nu vreau să se strice căsnicia ta din pricina mea.
— Nu din pricina ta se strică, mamă. Se clatină pentru că noi am stat prea mult fără să punem limite.
Atunci Sergiu a apărut în pragul sufrageriei.
— Laura, eu aș vrea să rămâneți. Și îmi cer iertare că am permis să se ajungă aici.
Ochii mamei s-au umplut de lacrimi.
N-a spus nimic. Doar a încuviințat din cap.
A doua zi dimineață, Sergiu a dus-o la control. Eu mi-am luat liber de la serviciu, fiindcă exista un lucru pe care trebuia să-l lămuresc fără întârziere.
M-am dus la o avocată din centru, recomandată de o colegă.
Am luat cu mine dosarul cenușiu.
Avocata, o femeie de vârstă mijlocie, calmă și foarte exactă în exprimare, a studiat documentele aproape o oră.
La final, și-a dat jos ochelarii.
— Doamnă, din aceste acte nu reiese că soacra dumneavoastră ar avea vreun drept de proprietate asupra casei. Există însă altceva care trebuie verificat.
— Ce anume?
A indicat una dintre foi.
— Acesta nu este un contract de împrumut. Este copia unei declarații de recunoaștere a datoriei, pe care apare, chipurile, semnătura tatălui dumneavoastră.
— Da, am văzut.
— Numai că data trecută pe document ridică o problemă serioasă.
M-am aplecat mai aproape.
14 noiembrie 2018.
Am înțeles imediat de ce era important.
Tatăl meu murise pe 3 noiembrie 2018.
Cu unsprezece zile înainte de data la care, potrivit hârtiei, ar fi semnat.
— Asta e imposibil, am șoptit.
Avocata a dat din cap.
— Tocmai de aceea să nu recunoașteți, sub nicio formă, vreo obligație. Trebuie stabilit de unde provine acest document.
Îmi tremurau mâinile.
Nu pentru că mi-ar fi fost teamă de Monica.
Ci pentru că cineva întocmise o hârtie folosindu-se de numele tatălui meu mort.
Iar acel cineva trebuia să fi știut foarte bine că tata nu mai era în viață.
În drum spre casă, am fost la un pas să-l sun pe Sergiu. Până la urmă, n-am făcut-o.
Mai întâi voiam s-o privesc pe soacra mea în ochi.
În după-amiaza următoare, am mers împreună cu Sergiu la ea. Laura se întorsese deja la Sibiu, iar Bianca era la programul de după școală.
Monica ne-a deschis ușa, dar expresia i s-a schimbat în clipa în care a văzut dosarul din mâna mea.
— Ce vreți?
— Să vorbim, a spus Sergiu.
În sufrageria ei era aceeași ordine impecabilă ca întotdeauna. În vitrină stăteau aliniate figurine vechi de porțelan, pe măsuța de cafea era întinsă o față de masă proaspăt călcată, iar sub televizor, într-o ramă, se afla o fotografie în care Sergiu apărea alături de tatăl lui.
Pe socrul meu, Gabriel Croitoru, nu apucasem niciodată să-l cunosc. Sergiu avea douăzeci și trei de ani pe atunci.