— Nu e dubios, Daniela, am răspuns eu, privind fără să clipesc reflexia mea în geamul întunecat.
— Atunci cine e?! Cine-i omul ăla?! Și de ce nu ne lasă să intrăm în casa NOASTRĂ?!
— Pentru că nu mai este casa noastră. Am vândut-o.
Pentru câteva secunde, în telefon s-a așternut o tăcere atât de grea, încât am avut impresia că pot auzi cum, în mintea Danielei, gândurile se izbeau unele de altele, încercând să priceapă ce tocmai rostisem. Din fundal se auzea în continuare câinele, lătrând răgușit și furios.
— Ce-ai zis?… a șoptit ea, aproape fără aer. Cum adică ai vândut-o? Cui? Și noi ce facem acum?
— Voi, Daniela, stați în fața porții unei proprietăți care nu vă aparține. Iar sfatul meu este să plecați cât mai repede, înainte ca Petre Iliescu să dea drumul câinelui din țarc. E un om serios și nu prea are răbdare cu astfel de scene.
— Tu… tu… se îneca ea de indignare. Nu se poate! Suntem cu copiii! Avem portbagajul plin cu mâncare! Unde să mergem acum?! E treizeci decembrie! Raluca, n-ai pic de rușine! Îți dai seama ce-ai făcut? Suntem familie!
— Familie, am repetat eu încet. O familie care nici măcar nu s-a obosit să întrebe dacă poate veni.
— Cum să întrebăm?! Casa asta a fost mereu a noastră, a tuturor! Era casa lui Tiberiu! Ne-ai stricat sărbătorile, asta ai făcut! Sună-l imediat pe omul ăla și spune-i că suntem de-ai casei! Măcar să ne lase peste noapte!
Atunci am înțeles limpede: dacă cedam în clipa aceea, dacă îl rugam pe noul proprietar să-i primească — deși nu mai aveam niciun drept să cer așa ceva — sau, mai rău, dacă îi chemam în apartamentul meu din București, totul s-ar fi întors de unde plecase. Aș fi redevenit Raluca aceea comodă, bună de folosit la nevoie.
Și exact atunci s-a întâmplat lucrul pe care îl așteptasem și de care, în același timp, mă temusem.
Din telefon s-a auzit o lovitură înfundată. Probabil cineva începuse să izbească poarta metalică. Imediat după aceea a răsunat un mârâit adânc, atât de amenințător, încât mi s-a strâns pielea pe mine chiar și prin difuzor. Apoi vocea noului stăpân:
— Număr până la trei. După aceea deschid portița. Unu…
Varianta gratuită se închisese.
— Doi… s-a auzit din aparat.
Glasul lui Petre Iliescu era calm, aproape plictisit, ca al unui controlor care cere biletele într-un tren de navetiști.
— Mihai! În mașină! Acum! a țipat Daniela.
A urmat zgomotul greu al unor portiere de SUV trântite în grabă, apoi plânsul înăbușit al unui copil și câteva înjurături ale lui Mihai, deja estompate de interiorul mașinii.
Câinele a izbucnit iar în lătrat, gros, puternic, cu siguranța aceea pe care o au animalele care știu foarte bine unde începe și unde se termină teritoriul lor.
— Raluca, o să plătești pentru asta! Vocea cumnatei mele tremura acum, dar nu din obrăznicie, ci din frică amestecată cu furie. Ne-ai lăsat în frig! O să înghețăm aici!
— Aveți climatizare în mașini, Daniela, am spus eu, îndepărtându-mă de fereastră și lăsându-mă în fotoliul meu preferat. Dintr-odată, picioarele îmi deveniseră grele, ca după o alergare lungă. Iar până în București faceți cam o oră. Nu transforma lucrurile într-o tragedie doar pentru că nu ți-a ieșit planul.
— Nu mergem nicăieri! Ne-ai stricat dispoziția! Noi veniserăm să petrecem! Ce facem acum cu trei lăzi de mâncare?
Era uluitor.
Chiar și în momentul acela, încuiată în mașină, în fața porții altcuiva, nu se gândea că încălcase orice limită a bunului-simț. Problema ei era unde să pună salatele.
— Ascultă-mă cu atenție, am întrerupt-o eu, pe un ton ferm. Îți spun acum ce variantă aveți.