Adrian Brașoveanu făcuse o socoteală greșită, iar acum plătea pentru ea cu vârf și îndesat. Se hrănea mai mult cu tăiței instant și semipreparate congelate, umbla prin casă flămând, iritat, cu o veșnică încruntare pe frunte. Și, cu toate acestea, continua să fie convins că Elena era cauza tuturor neajunsurilor lui.
Elena Croitoru, în schimb, parcă înflorea pe zi ce trecea.
Descoperise, aproape cu uimire, că serile puteau fi lungi, liniștite și numai ale ei. Că putea să deschidă o carte și să citească fără să fie întreruptă de întrebarea: „Dar noi ce mâncăm diseară?”. Că după serviciu avea voie să se plimbe fără motiv, să bea o cafea cu prietenele, să intre la un film doar fiindcă așa simțea.
Banii care înainte se topeau în gospodărie rămâneau acum în portofelul ei. Își cumpără o rochie nouă, nu pentru că era redusă, ci pentru că îi plăcuse din prima clipă. Se înscrise la cursuri de italiană, vis vechi, amânat ani la rând „pentru când va fi timp”. Își schimbă câteva haine, își luă pantofi comozi, își permise lucruri mici, dar numai ale ei.
Sclavia domestică — pentru prima dată îndrăzni să-i spună astfel, în gând, fără rușine și fără să mai caute scuze — se încheiase. Iar viața de după se dovedea neașteptat de ușoară, aproape minunată.
Adrian Brașoveanu nu observa nimic. Sau poate că prefera să nu observe.
Încă aștepta ca soția lui „să-și revină”. Era sigur că, mai devreme sau mai târziu, firea de femeie își va spune cuvântul și Elena se va întoarce la aragaz, la cratițe, la rolul acela comod pentru el de paznic al căminului. În mintea lui, totul era doar o rătăcire trecătoare, un capriciu care avea să se stingă de la sine.
Trecură însă trei luni.
Într-o seară, Elena stătea la masa din bucătărie și îl privea cum înfulecă încă o porție de tăiței comandați. Mânca lacom, neglijent, cu gura plină, iar sosul îi picura pe tricou fără ca el să pară deranjat.
Ea încerca să-și amintească de ce îl iubise cândva pe omul acesta. Pentru că îl iubise, fără îndoială. Dar unde dispăruse totul?
Adrian îi surprinse privirea.
— Ce-i? mormăi el, mestecând.
— Nimic.
— Te uiți ciudat.
— Mă gândesc.
— La ce?
Elena nu-i răspunse. Se ridică, își luă cana cu ceai rămas pe jumătate și ieși din bucătărie.
În cameră, deschise laptopul. Intră pe internet și tastă, cu degetele reci, dar sigure: „acte necesare divorț”.
Indiferența le distrusese căsnicia. Nu vreo trădare, nu certuri uriașe, nu scene dramatice. Doar o nepăsare veche, instalată comod de ani întregi, față de nevoile ei, față de dorințele ei, față de însăși existența ei. Pentru Adrian, soția devenise o funcție: gătește, spală, face ordine, asigură confort. Nu un om. Nu un egal.
Iar peste toate venise și zgârcenia. O zgârcenie meschină, ridicolă, care scosese la lumină tot ce fusese ascuns dedesubt.
Divorțul fu finalizat în patru luni. Apartamentul rămase al Elenei, fiindcă îi aparținuse dinaintea căsătoriei, moștenire de la bunica ei. Adrian se mută în iulie, în plină vară.
Stătea în hol, cu bagajul lângă el, incapabil încă să priceapă cum se ajunsese aici.
— Din cauza ta s-a întâmplat totul, aruncă el la plecare. Încăpățânarea ta și egoismul tău. O femeie normală ar fi făcut un pas spre soțul ei.
Elena se sprijini de tocul ușii.
— Drum bun, Adrian.
— Vorbesc serios. Tu ai distrus familia noastră.
— Nu, Adrian. Familia noastră a fost distrusă de lăcomia ta.
El plecă fără să mai privească înapoi, trăgând valiza după el pe scări.
Elena închise ușa. Rămase câteva clipe nemișcată, cu spatele lipit de lemnul rece.
Apoi zâmbi.
La cafeneaua de la colț o așteptau o supă cremă de dovleac și o viață nouă.