Nici eu.
— Atunci du-te și fără mine! am izbucnit.
— Minunat.
— Perfect.
Acolo s-a încheiat partea cât de cât coerentă a discuției noastre. După aceea, vreo zece minute, am scos la suprafață tot ce se adunase: felul meu de a sări mereu în apărarea copiilor, mama lui, banii, ghetele lui Liviu Dulgheru, vara trecută și până și dușul acela nenorocit făcut la unsprezece noaptea.
Nici eu n-am fost mai înțeleaptă. Am spus lucruri pe care ar fi trebuit să le înghit. I-am aruncat în față că, de câteva luni, se poartă prin apartament ca un om care suportă niște copii străini doar până când aceștia vor deveni majori. Lucian Ursuleanu mi-a răspuns că, uneori, chiar așa se simte.
Pe asta am auzit-o limpede.
Seara, după ce toți s-au culcat, am deschis pe telefon un site cu anunțuri pentru case de închiriat.
Prima variantă care părea potrivită costa aproape două mii nouă sute de lei pentru trei nopți. Am închis imediat pagina.
A doua era ceva mai ieftină, dar proprietarul preciza că primește doar grupuri de minimum cinci persoane.
A treia se afla la aproape o sută de kilometri de oraș.
Am stat cu telefonul în mână până după miezul nopții, aproape de ora unu, și tot n-am rezervat nimic.
Dimineața, Lucian Ursuleanu a văzut anunțurile rămase deschise pe ecran.
— Vorbești serios?
— Da.
— Natalia, ne-am certat. De ce trebuie să faci acum spectacol cu o casă închiriată?
— Pentru că nu vreau ca pe treizeci și unu să stau aici și să le explic copiilor de ce ai plecat să petreci fără ei.
— Atunci vino cu mine.
Mi-a scăpat un râs scurt, fără pic de veselie.
— Și copiii?
— Iar începem?
Așa s-a terminat și discuția aceea.
Pe la prânz, mi-a scris o femeie de la unul dintre anunțuri. Chiriașii care rezervaseră înainte renunțaseră. Casa era la patruzeci și doi de kilometri de oraș, nu foarte mare: două dormitoare și o bucătărie deschisă spre living. Din treizeci decembrie până pe doi ianuarie costa o mie opt sute de lei, plus garanția.
Pentru mine nu erau bani puțini. Strângeam de ceva vreme ca să schimb mașina de spălat, care de două luni făcea un zgomot îngrozitor la stoarcere.
Am privit mesajul aproape zece minute.
Apoi am trimis avansul.
Nu ca să mă răzbun pe Lucian Ursuleanu. Aveam doar nevoie de o variantă în care, pe treizeci și unu, niciunul dintre copiii mei să nu stea acasă prefăcându-se că totul e bine, doar ca adulții să se simtă mai comod.
Seara le-am spus:
— Am închiriat o casă. Plecăm pe treizeci.
Denisa Cătălinescu a întrebat imediat:
— Acolo este zăpadă?
Liviu Dulgheru s-a uitat la mine mai atent.
— Și Lucian Ursuleanu?
— El rămâne.
Fiul meu a dat din cap.
— Am înțeles.
Lucian Ursuleanu a aflat despre rezervare mai târziu. N-am vrut să-i spun în fața copiilor.
— O mie opt sute de lei? a repetat el, de parcă nu auzise bine.
— Pentru trei nopți.
— Ai înnebunit.
— Poate.
— Mașina de spălat e pe ducă.
— Știu.
La asta nu aveam ce să-i răspund. Banii erau, într-un fel, ai familiei, pentru că de mașina de spălat ne foloseam cu toții, chiar dacă economiile stăteau într-un cont separat, pe numele meu.
— Deci pentru o singură seară ai aruncat o mie opt sute de lei?
— Nu e vorba despre o seară.
— Sigur. Acum urmează lecția despre respect, limite și alte asemenea.
— Nu urmează nimic.
M-am dus să strâng lucrurile.
Până pe treizeci, Lucian Ursuleanu a părut convins că, până la urmă, nu vom pleca.
Dimineața însă a găsit pe hol două rucsacuri, geanta mea de voiaj și o sacoșă cu mâncare.
— Chiar plecați acum?
— La unsprezece trebuie să ne cazăm.
— Am crezut că o să-ți treacă.
Liviu Dulgheru a ieșit din cameră deja îmbrăcat cu geaca. În urma lui, Denisa Cătălinescu trăgea după ea o pungă plină cu jocuri de societate.
Lucian Ursuleanu și-a coborât vocea:
— Natalia, măcar acum putem să renunțăm la circul ăsta? Anulează. Pierzi avansul, dar nu mai facem scena asta în fața copiilor.
Liviu Dulgheru s-a oprit.
— Lucian Ursuleanu, auzim tot.
Soțul meu s-a întors spre el.
— Știu.
— Atunci de ce șoptești?
Am intervenit repede:
— Liviu, du lucrurile la mașină.
A luat geanta, dar Lucian Ursuleanu a spus brusc:
— Eu vorbesc cu tine.
— Iar eu plec, i-am răspuns. Vorbim după.
— Faci asta intenționat, ca să par eu vinovatul.
Îmi trăgeam deja cizmele.
— Poți să mergi la mama ta. Exact asta voiai.
— Eu voiam să merg cu soția mea.
— Iar eu voiam să petrec Anul Nou cu copiii mei.
Denisa Cătălinescu stătea lângă ușă și își muta privirea de la el la mine.
Mi s-a făcut rușine și silă de faptul că iar ajunseserăm să ne lămurim în fața ei.
Mi-am încheiat geaca.
— Gata. Plecăm.
Casa s-a dovedit mai urâtă decât în fotografii și, totuși, mai bună decât îndrăznisem eu să sper. Pe hol mirosea a lemne, un ochi de la aragaz nu funcționa, iar ușa dormitorului mic se închidea numai dacă o ridicai ușor de clanță.
Denisa Cătălinescu a ales camera aceea tocmai din cauza ușii.
Liviu Dulgheru s-a instalat pe canapeaua din living, deși îi propusesem al doilea dormitor.
— Mamă, mie mi-e totuna. Acolo sunt perdele roz.
— Ai șaisprezece ani.
— Exact.
În seara de treizeci am mers până la magazinul cel mai apropiat, fiindcă îmi scăpaseră din listă câteva lucruri esențiale.