— Tu faci salata cu pui? Dacă da, să nu pregătești prea multă. Mihaela Moldovan aduce și ea ceva.
Am trecut împreună prin lista de cumpărături, am stabilit ce mai lipsea, apoi Leontina Constantinescu a adăugat, pe un ton aproape ușurat:
— Bine că măcar de data asta veniți doar voi doi. Oricum mi se umple casa de lume.
Am rămas o clipă cu telefonul la ureche, fără să înțeleg.
— Doar noi doi, adică eu și Lucian Ursuleanu?
— Păi da.
— Și copiii?
La celălalt capăt al firului s-a lăsat o tăcere ciudată.
— Lucian nu ți-a spus?
— Ce anume să-mi spună?
— Duminică zicea că Liviu Dulgheru și Denisa Cătălinescu vor sta la tatăl lor. De aceea i-am zis lui Sergiu Nicolae că poate să o invite și pe Mihaela Moldovan cu sora ei.
Era marți.
Duminică, așadar, Lucian Ursuleanu îi anunțase deja mamei lui că ai mei copii urmau să fie la Emil Florescu. Cu mine avusese discuția abia după două zile.
Leontina Constantinescu a simțit, probabil, din vocea mea că scăpase ceva ce nu trebuia.
— Natalia, vă descurcați voi între voi. Eu doar am rugat să nu fie, de data asta, o adunare prea mare. Mi-e greu să gătesc pentru zece oameni.
Asta, într-adevăr, puteam să înțeleg.
— Sigur. Este casa dumneavoastră.
— Numai să nu sari pe Lucian. El a vrut să fie comod pentru toată lumea.
După ce am închis, am mai stat vreo cinci minute în mașină, în parcarea de lângă serviciu. Telefonul rămăsese pe scaunul din dreapta, iar pe ecran lumina un mesaj de la Denisa Cătălinescu: „Mama, îmi iei lipici?”
Un mesaj banal. Nimic deosebit.
Seara, lipiciul nu l-am mai cumpărat. Am uitat complet.
În schimb, cum a intrat Lucian Ursuleanu pe ușă, l-am întâmpinat cu întrebarea:
— Duminică îi spuseseși deja mamei tale că cei mici vor merge la Emil Florescu?
A priceput imediat de unde aflasem.
— Te-a sunat mama?
— Răspunde-mi.
— Da, i-am zis. Și?
— Duminică?
— Probabil. Nu-mi notez zilele în calendar.
— Mie mi-ai spus abia ieri.
Lucian a lăsat punga cu alimente pe dulăpiorul de la intrare.
— Pentru că voiam întâi să clarific cu mama câți oameni vin.
— Nu câți oameni vin ai clarificat. Ai hotărât care oameni sunt în plus.
S-a strâmbat, iritat.
— Te rog, nu începe iar cu asta.
— Cu ce anume?
— Cu povestea despre „copiii în plus”. Eu n-am spus așa ceva.
Și, tehnic vorbind, avea dreptate. Nu o spusese. O spusesem eu în locul lui.
A urmat explicația lui, versiunea lui ordonată și logică. Mama lui era obosită. Anul trecut, după Revelion, îi luaseră două zile ca să pună apartamentul la loc. Sergiu Nicolae și soția lui ajungeau rar. Mătușa Carmen Moldovan era singură. Liviu Dulgheru și Denisa Cătălinescu nu mai erau chiar mici. Aveau tată. Iar noi, în cinci ani, nu petrecuserăm niciodată noaptea dintre ani doar noi doi cu familia lui.
Dacă scoteai fiecare frază separat și o priveai singură, aproape că suna rezonabil.
Numai că, pentru confortul tuturor celorlalți, copiii mei trebuiau să dispară undeva.
A doua zi, Liviu Dulgheru m-a prins în bucătărie, cât timp Lucian era la duș.
— Mamă.
— Da?
— Putem să rămânem eu și Denisa acasă.
Eu tăiam pâine, deși cina era deja pusă pe masă.
— Nu.
— Serios, n-ar fi mare lucru. Punem un film, îi comand o pizza.
— Am spus nu.
— Dar voi vă certați numai din cauza noastră.
Atunci am izbucnit.
— Liviu, nu te mai purta ca și cum ai fi adultul casei și ai putea rezolva tot! Numai asta îmi lipsea, să o pui pe soră-ta în cârca ta doar pentru că Lucian vrea să stea liniștit la masă!
Băiatul s-a dat un pas înapoi de lângă masă.
În aceeași secundă mi-am dat seama că mersesem prea departe.
Denisa Cătălinescu stătea în hol. Probabil venise să ne cheme la cină.
— Noi îl încurcăm? a întrebat ea încet.
N-am apucat să-i răspund. Lucian Ursuleanu a ieșit din baie.
— Cine pe cine încurcă?
— Nimeni, a zis Liviu și s-a dus în camera lui.
La masă, copiii au vorbit foarte puțin. Lucian a încercat de două ori să-l întrebe pe Liviu despre școală, iar el i-a răspuns scurt, cu câte un cuvânt.
După cină, am bătut la ușa fiului meu.
— N-ar fi trebuit să țip la tine.
Stătea la calculator.
— Lasă, mamă, nu-i nimic.
— Ba este.
— Eu chiar pot să rămân acasă. Am șaisprezece ani. Doar că nu vreau să vă certați pentru asta…
— Gata. Ajunge.
Am închis ușa și m-am întors în bucătărie.
Lucian punea mâncarea rămasă în frigider.
— V-ați înțeles? a întrebat el.
Replica aceea a fost picătura care a umplut paharul.
— Înțeles în privința a ce?
— Să rămână ei acasă.
— Nu. Ne-am înțeles că fiul meu nu va mai fi pus în situația să rezolve problemele dintre mine și tine.
Lucian a trântit brusc ușa frigiderului.
— Ce probleme? Tu le inventezi. Eu am cerut o singură seară. Una! Nu o săptămână, nu o lună.
— Nu mi-ai cerut nimic.
— Dar ce-am făcut?
— Ai decis. Mai întâi cu mama ta, apoi m-ai pus pe mine în fața faptului împlinit.
— Pentru că știam că exact așa o să reacționezi.
— Așa cum?
A aruncat mâna spre camerele copiilor.
— Orice cuvânt despre ei îl iei ca și cum i-aș da afară din casă. Nu sunt obligat să-mi doresc să-mi petrec fiecare minut liber cu copiii tăi.
— Ți-am cerut eu asta?
— Dar Revelionul îl petrecem fără copiii tăi.
A spus-o și s-a oprit.
Probabil că și-a auzit singur tonul și felul în care sunaseră cuvintele, dar deja nu le mai putea lua înapoi.