Pe 24 decembrie, am găsit în frigider o caserolă cu piftie. La început am fost convinsă că Lucian Ursuleanu o cumpărase de la vreun magazin. Apoi am observat deasupra un bilețel prins cu un elastic: „Pentru masă. Mama.”
— Ce-i cu asta? am întrebat.
Lucian Ursuleanu era pe hol și își scutura zăpada dintr-o gheată.
— Pentru Revelion.
— Păi noi stabilisem că gătim singuri.
Și-a dat jos, în sfârșit, geaca, a agățat-o în cuier și mi-a răspuns pe un ton atât de firesc, de parcă mi-ar fi amintit ora unei programări la coafor:
— Pe treizeci și unu mergem la mama.
M-am bucurat chiar. Mama lui locuia aproape, gătea minunat, iar după două săptămâni de alergătură prin decembrie, ideea de a nu petrece jumătate de zi lângă aragaz suna cât se poate de bine.
— Perfect. Atunci trebuie s-o întrebăm ce să luăm pentru copii. Liviu Dulgheru nu mănâncă salată de hering cu legume.
Lucian Ursuleanu s-a întors spre dulap.
— Copiii nu vin.
În clipa aceea am lăsat pungile cu cumpărături în pace.
Pe Lucian Ursuleanu îl cunoșteam de aproape șapte ani, iar de cinci eram căsătoriți. Fiul meu, Liviu Dulgheru, avea șaisprezece ani, iar fiica mea, Denisa Cătălinescu, doisprezece. Tatăl lor locuia separat, plătea pensie alimentară și se vedea cu ei. El avea o a doua căsnicie, noi aveam casa noastră și, în toți anii aceștia, se așezase un fel de rânduială. Nu perfectă, dar funcțională.
Lucian Ursuleanu nu încercase niciodată să le fie tată copiilor și nici nu se băgase în rolul acesta. Tocmai asta îmi plăcuse la el. Dacă eu nu puteam, o ducea pe Denisa Cătălinescu la antrenament; îl ajuta pe Liviu Dulgheru la calculator când era nevoie; alteori spunea: „Asta e treabă pentru tatăl lui, nu mă amestec.” Fiecare știa exact cine este pentru cine.
Doar că, în ultimul an, replica lui cu „treabă pentru tatăl lor” începuse să apară tot mai des.
Toamna, Liviu Dulgheru avusese nevoie de ghete de iarnă. Lucian Ursuleanu m-a întrebat cât costă și a zis:
— Băiatul are tată. De ce tot tu?
L-am sunat pe fostul meu soț, iar el, fără comentarii, a cumpărat ghetele. Subiect închis.
Apoi Lucian Ursuleanu a început să se enerveze fiindcă Liviu Dulgheru intra târziu la duș, iar dimineața baia rămânea umedă. Aici, sincer, îi dădeam mai degrabă dreptate soțului meu: apartamentul era mic, iar Lucian Ursuleanu se trezea la șase și jumătate. L-am rugat pe fiul meu să se spele mai devreme.
Mai existau pătura Denisei Cătălinescu uitată pe canapea, manualele ei întinse pe masă, geanta de sport a lui Liviu Dulgheru lăsată lângă ușă. Mărunțișuri obișnuite de familie. Și eu bombăneam zilnic din cauza lor.
De aceea, când Lucian Ursuleanu mi-a spus că cei mici nu merg la mama lui, primul meu gând a fost că se temea de înghesuială.
— Nu are destul loc?
— Sunt mama, mătușa Carmen Moldovan, Sergiu Nicolae cu Mihaela Moldovan. Și noi. Deja șase persoane.
— Opt, cu copiii.
— Exact.
A spus-o fără răutate, iar tocmai calmul acela făcea discuția să pară, la început, aproape logică.
— Și copiii unde petrec Revelionul?
— La tatăl lor.
Am luat telefonul.
— Ai vorbit cu Emil Florescu?
— De ce să vorbesc eu cu el?
A trebuit să-i explic că Emil Florescu era tatăl copiilor și că, prin urmare, putea avea și el planuri.
Lucian Ursuleanu a ridicat nemulțumit din umăr.
— Natașa, sună-l tu.
L-am sunat.
Emil Florescu mi-a răspuns din mașină. În fundal se auzea ceva piuind, apoi a oprit difuzorul și m-a întrebat din nou:
— Cum adică, de Revelion la mine?
— Exact cum ai auzit. Sunteți acasă?
— Pe treizeci plecăm la părinții Biancăi Nicolaescu. Ai uitat? Am stabilit încă din octombrie: copiii stau la tine de Anul Nou, iar după data de trei îi iau eu.
Nu uitasem.
Cel care uitase — sau, mai exact, nici nu se interesase — era Lucian Ursuleanu.
— Am înțeles, am spus. Bine, vorbim mai târziu.
Când am închis, Liviu Dulgheru stătea în ușa bucătăriei.
Nu-l auzisem apropiindu-se.
— Voiam un ceai.
A luat o cană și a pornit fierbătorul.
Lucian Ursuleanu a spart primul tăcerea:
— Bine, atunci rămân acasă. Liviu Dulgheru e deja mare, poate avea grijă de Denisa Cătălinescu.
Fiul meu s-a întors încet spre el.
— Cum adică acasă?
Mi-aș fi dorit să-l împing pe Lucian Ursuleanu afară din bucătărie înainte să apuce să răspundă. Dar era prea târziu.
— În sensul obișnuit. Noi mergem puțin la bunica.
— Aha.
Liviu Dulgheru a oprit fierbătorul, deși apa nici nu apucase să dea în clocot, și s-a dus în camera lui.
— Minunat, am spus eu.
— Ce e așa grav? Au doisprezece și șaisprezece ani, nu doi și șase.
— Îmi propui să-mi las copiii singuri în noaptea de Revelion.
— Pentru câteva ore.
— Până la cât?
— Doamne, Natașa, încă n-am făcut un program pe minute.
Atunci ne-am certat pentru prima dată. Nu urât, nu cu țipete. Lucian Ursuleanu repeta că o singură seară nu schimbă nimic, iar eu îl întrebam de ce hotărâse singur cum urma să arate seara aceea.
A doua zi dimineață a plecat la serviciu înaintea mea. Pe masa din bucătărie rămăsese cana lui cu cafea neterminată, iar eu m-am surprins agățându-mă de un gând stupid: seara vom discuta calm și, până la urmă, sigur vom găsi o soluție.
La prânz m-a sunat mama lui, Leontina Constantinescu, hotărâtă să lămurească meniul pentru masa de sărbătoare.