Am făcut un pas spre ieșirea din sufragerie, tăindu-i drumul.
— Ce alăptat, Gabriela? Apă chioară și atât, — m-a repezit ea, fluturând din mâna liberă, apoi a încercat să se strecoare pe lângă mine. — Copilul ăsta e flămând tot timpul. Îl hrănesc eu, că știu mai bine ce-i trebuie.
A venit direct spre mine, fără să clipească.
Și atunci am făcut-o. N-am mai cruțat-o. N-am mai păstrat pentru mine rușinile ei vechi, ascunse sub tăceri.
I-am smuls biberonul din palmă, am desfăcut capacul și, sub privirile împietrite ale musafirilor, am turnat toți cei o sută douăzeci de mililitri de formulă scumpă, importată, direct în ghiveciul cu ficus de lângă ușă.
— Gabriela! — Adrian a sărit în picioare, iar scaunul lui s-a izbit zgomotos de podea.
M-am întors spre soacra mea.
— Tamara Petrovna, — am rostit atât de apăsat și limpede, încât paharele de pe masă parcă au vibrat. — Faptul că, acum treizeci și cinci de ani, soțul dumneavoastră, Marcel, vă spunea că sunteți stricată, stearpă, bună de nimic, și fugea noaptea în patul vecinei cu sâni mari, este tragedia dumneavoastră. Una uriașă, dureroasă, dar a dumneavoastră.
Cineva a tras aer în piept, scurt, ca după o lovitură. Mătușa Mihaela și-a dus palma la gură.
— Faptul că vă storceați până la sânge, în baie, în timp ce bărbatul dumneavoastră râdea de laptele care vi se oprise din cauza foamei și a disperării, este îngrozitor, — am continuat, tăind fiecare cuvânt ca pe o bucată de sticlă. Chipul Tamarei Petrovna s-a făcut cenușiu. — Îmi pare sincer rău pentru femeia tânără care a fost distrusă de propria ei soacră. Dar eu nu sunt ea. Iar soțul meu nu este Marcel.
Adrian rămăsese cu gura întredeschisă, mutându-și privirea, speriată și furioasă, de la mine la mama lui.
— Nu vă dau voie să vă tratați frustrările vechi, putrede, pe copilul meu, — am spus și am aruncat biberonul gol pe podea, chiar la picioarele ei. — Sunteți doar invidioasă pe mine. Încercați să-mi luați copilul și să-l îndopați cu lapte praf fiindcă nu puteți suporta propria rană. Dacă nu sunteți în stare să vă țineți veninul pentru dumneavoastră, atunci în casa asta nu mai aveți ce căuta.
Din gâtul ei a ieșit un sunet ciudat, înfundat, ca un gâlgâit. A dat înapoi, pipăind aerul cu mâna, a nimerit cu spatele în cuier, și-a smuls paltonul de acolo și a țâșnit pe hol ca o săgeată. Ușa de la intrare s-a trântit.
— Îți dai seama ce-ai făcut? — a șoptit Adrian, în liniștea aceea moartă care se lăsase peste sufragerie. — Ești un monstru. Mie mi-a povestit toate astea în taină… E o femeie bolnavă. Cum ai putut s-o umilești așa, în fața tuturor?
— Pentru că ea mă umilea cu asta tot în fața tuturor, — i-am răspuns, fără să-mi feresc ochii.
Adrian și-a dus degetul la tâmplă, făcând gestul acela care spune că cineva și-a pierdut mințile, apoi a înșfăcat cheile mașinii de pe masă și a fugit după maică-sa.
Musafirii au început să se ridice în tăcere. Nimeni nu se uita la nimeni. Își luau hainele, murmurau ceva neclar și ieșeau unul câte unul. După zece minute, apartamentul era gol.
M-am dus în dormitor, m-am întins pe pat și l-am pus pe Andrei, care plângea, la sân. În liniștea grea a casei se auzea doar cum înghite lacom, regulat, cu sughițuri mici între înghițituri.
La unu noaptea, Adrian mi-a trimis un mesaj:
„O să stau la mama o vreme. Te-ai purtat ca o bestie. A trebuit să chemăm ambulanța, avea tensiunea două sute douăzeci. Sper că ești mulțumită.”
Am lăsat telefonul deoparte fără să-i răspund. M-am dus la ușa de la intrare, am răsucit broasca de jos de două ori, apoi am tras zăvorul metalic de noapte, acela care nu poate fi deschis din afară cu nicio cheie. După aceea m-am întors în dormitor.
Voi ce ați fi făcut în locul meu?