M-am uitat drept la ea.
— Hortensia, tu ai hotărât că veniți aici.
— Suntem o familie.
— Exact.
— Și care e problema?
— Problema e că, atunci când vin eu la tine, nu-ți trimit dinainte un meniu cu ce ar trebui să-mi pui pe masă.
Mihaela Croitoru a tușit încet, încercând să-și ascundă râsul.
Hortensia i-a aruncat o privire tăioasă.
— Nu discutăm acum despre casa mea.
— Nu. Discutăm despre casa mea.
Adrian Voinea s-a foit stânjenit pe scaun.
Cunoșteam prea bine expresia aceea de pe chipul mamei lui. Era privirea care apărea mereu cu câteva clipe înainte ca o ceartă să scape de sub control.
— Emilia… a murmurat Adrian Voinea. Poate că…
Mi-am întors capul spre el.
— Poate că ce?
Nu mi-a răspuns.
Hortensia s-a lăsat pe spătarul scaunului, cu aerul cuiva nedreptățit.
— Nu pricep de ce te superi imediat. N-am făcut decât o observație. O gazdă bună se gândește la musafirii ei.
Și chiar atunci mi-a revenit în minte ceva ce încercasem luni întregi să îngrop, să minimalizez, să mă prefac că nu contează.
De Crăciun, Hortensia comentase peștele, spunând că i se părea prea uscat.
La ziua lui Adrian Voinea, decretase că salata era „prea banală”.
Când ne sărbătoriserăm aniversarea căsătoriei acasă, întrebase, de față cu toți invitații, de ce nu cumpăraserăm un vin mai scump.
Vara trecută se plânsese că nu aveam destule cuburi de gheață.
Nimic nu fusese vreodată suficient de bun.
Niciodată.
Iar partea cea mai tristă era că, după fiecare înțepătură de-a ei, eu mă străduisem și mai mult data următoare.
Până în duminica aceea.
— Ai dreptate, am spus.
Hortensia a clipit des.
În mod clar, nu acela era răspunsul pe care îl așteptase.
— Poftim?
— Am zis că ai dreptate.
Pe buzele ei a apărut imediat un zâmbet mulțumit.
— Mă bucur că, în sfârșit, ai înțeles.
M-am ridicat de la masă.
Adrian Voinea și-a ridicat privirea brusc spre mine.
— Emilia…
Am luat farfuria Hortensiei.
Apoi paharul.
După aceea, tacâmurile.
Zâmbetul i s-a șters de pe față.
— Ce faci?
— Îmi repar greșeala.
— Ce greșeală?
Am întins mâna și am luat și farfuria goală din fața lui Tiberiu Barbu.
— Greșeala de a nu vă întreba dinainte ce doriți să mâncați.
— Hai, bine… a zis Hortensia, încercând să pară calmă. Nu e cazul să faci un spectacol din asta.
— Nu fac niciun spectacol.
Am dus farfuriile în bucătărie.
Când m-am întors, toate privirile erau ațintite asupra mea.
Mi-am așezat liniștită mâna pe spătarul scaunului meu și am vorbit cât se poate de clar:
— Din moment ce pare că n-am pregătit nimic pe gustul vostru, firește că nu am de gând să vă oblig să mâncați.
Ochii Hortensiei s-au mărit.
— Și atunci noi ce mâncăm?
— Orice vă place.
— Gătești altceva?
— Nu.
Adrian Voinea și-a lăsat încet furculița jos.
— Emilia…
— Sunt câteva restaurante la cel mult zece minute de aici, am continuat eu. Sau puteți să vă comandați ceva, dacă preferați.
Hortensia mă privea de parcă tocmai îi spusesem ceva de neconceput.
— Vorbești serios?
— Cât se poate de serios.
— Dar tu ne-ai invitat la masă!
Asta a fost prea mult.
— Nu, Hortensia. Tu v-ați invitat singuri.
S-a lăsat liniștea.
De data aceasta, nimeni nu s-a grăbit să o umple cu vreo glumă, cu vreo scuză sau cu vreo încercare de împăcare.
Hortensia a rămas nemișcată.
— Ce-ai spus?
Mi-am luat telefonul.
Am deschis mesajul pe care ea i-l trimisese lui Adrian Voinea și am pus ecranul pe masă, la vedere.
— „Duminică venim cu toții la voi. Emilia Lupescu n-a mai organizat de mult un prânz în familie.” Îți sună cunoscut?
Chipul Hortensiei s-a schimbat brusc.
Adrian Voinea a rămas cu ochii fixați pe telefon.