Sunt convinsă că publicul ar aprecia din plin.
Eduard s-a repezit spre masă și a izbit cu pumnul în blat, făcând ceașca să tresară pe farfurioară cu un clinchet subțire, aproape plângăreț.
— Nu mă scoate din sărite, Elena! Adu imediat tot ce ai copt și încarcă în mașină! Încă pot trece cu vederea circul ăsta, dacă acum, pe loc…
— Nu am copt nimic pentru tine, Eduard, l-am întrerupt eu calm. Tot ce am făcut a plecat deja către clienți privați. Iar tu, după cum ai spus chiar ieri, îmi găsești înlocuitoare cât ai bate din palme. Sună-le pe fetele aflate în concediu de maternitate.
A rămas nemișcat, clipind des, ca și cum abia atunci începea să priceapă că nu era o simplă amenințare spusă la nervi.
— A, deci așa… a șuierat el printre dinți. Te-ai hotărât să te joci de-a femeia independentă? Perfect! Mă duc chiar acum la depozit! Se găsește marfă cu tona acolo! Și de trei ori mai ieftină! Să te văd atunci cum o să mai cânți, când prăjiturile tale o să se usuce pe masă, fiindcă n-o să aibă cine să le vândă!
S-a întors brusc și a pornit vijelios spre ușă. Numai că, după doi pași, s-a oprit de parcă s-ar fi lovit de un zid invizibil. S-a răsucit încet către mine, iar ochii i s-au mărit, atinși de o bănuială care îi înghețase expresia.
— Stai puțin… Ieri seară n-am mai apucat să număr încasările… Seiful…
— În seif găsești procesul-verbal de reconciliere. Am luat exact suma pe care mi-o datorai pentru luna trecută.
Eduard a deschis gura, a închis-o, apoi a deschis-o din nou. În clipa aceea semăna izbitor cu un crap aruncat pe mal, încercând să înțeleagă de ce aerul devenise dintr-odată atât de aspru și imposibil de respirat.
— Tu… tu ți-ai jefuit propriul soț?! Chem poliția!
— Cheam-o, am ridicat eu din umeri. Ce ai de gând să le spui? Că soția a luat bani din seiful familiei, aflat în apartamentul comun? Nu ajunge nici măcar la contravenție, Eduard. Se numesc relații de familie. În schimb, dacă le povestești că o parte din încasări nu era declarată, s-ar putea să devină curioși cei de la fisc. Așa că du-te la depozit. Clienții de dimineață nu sunt faimoși pentru răbdare.
A țâșnit din apartament și a trântit ușa atât de tare, încât geamul de la bucătărie a vibrat ușor.
În următoarele trei zile am urmărit de la distanță prăbușirea micii lui „împărății”. Mai exact, din bucătăria mea, ale cărei ferestre dădeau foarte convenabil spre strada pe care se afla magazinul lui.
Eduard chiar s-a dus la depozit. S-a întors de acolo cu mai multe cutii pline cu semipreparate congelate, produse de un combinat de panificație. Le-a dezghețat, le-a încălzit și le-a așezat frumos în vitrină, de parcă ar fi fost suficient să le pui sub lumină ca să capete gust.
Prima victimă a noii lui politici economice a fost Iolanda Barbu, o doamnă în vârstă, profesoară de filologie, care venea zilnic, la ora unsprezece fix, după coșulețul ei cu cremă de albuș. Am văzut-o ieșind din magazin, mușcând chiar pe trepte din prăjitură și oprindu-se brusc. Apoi, cu o expresie de dezgust sincer, a scuipat bucata într-un șervețel de hârtie. După câteva secunde s-a întors înăuntru, iar prin geam se vedea limpede cum flutură indignată șervețelul acela sub nasul lui Eduard, care devenise alb ca varul.
Spre seara celei de-a doua zile, șirul oamenilor obișnuiți cu deserturile mele se subțiase până aproape de dispariție. Cafeaua lui Eduard era bună, nimic de zis, însă pe o rază de cinci sute de metri mai existau trei cafenele care serveau cafea la fel de decentă. Oamenii intrau acolo pentru produsele mele. Pentru tortul cu miere care se topea pe limbă. Pentru tartele în care aluatul fraged trosnea plăcut, nu se prefăcea în rumeguș uscat la prima atingere.
Eduard m-a sunat de vreo zece ori. La început a urlat că o să mă întorc „în genunchi”. Apoi vocea i s-a îndulcit într-un ton protector, de parcă îmi făcea o favoare: „Bine, sunt dispus să-ți mai dau o șansă, adu mâine marfa.” Spre sfârșitul celei de-a treia zile, trecuse deja la reproșuri jalnice: „Ne distrugi căsnicia, vine chiria peste mine, iar casa e goală.”
Nu i-am răspuns. Modelam figurine din pastă de zahăr pentru un tort de nuntă și ascultam o carte audio.
În a patra zi, la orizont a apărut Tamara Georgescu.
Tamara Georgescu era proprietara brutăriei „Curtea Pâinii”, aflată chiar peste drum de magazinul lui Eduard. Avea cincizeci și doi de ani, o privire ageră, o strânsoare de mână de fier și niciun gram de naivitate. Făcea parte din categoria acelor oameni care pot citi cu un ochi un contract, iar cu celălalt pot număra mărunțișul din buzunarul altcuiva. Ne cunoșteam din vedere și din auzite, dar nu lucraserăm niciodată împreună; Eduard îmi interzisese categoric să livrez produse concurenței.
La ora douăsprezece fix, a sunat la ușa mea.
— Bună, Elena, a spus Tamara Georgescu, trecând pragul. Și-a plimbat privirea de profesionistă prin mica mea logie transformată în atelier, apoi a dat aprobator din cap. La tine miroase cum trebuie. A vanilie adevărată, nu a vanilină chimică.
— Poftiți, doamnă Georgescu. Ce preferați, ceai sau cafea?
— Afaceri, a tăiat ea scurt, așezându-se la masa din bucătărie exact pe locul unde, cu puțin timp înainte, Eduard își ținuse discursurile. E vorba despre soțul tău.