Fața i se făcu stacojie.
— Vai… vai de mine, inima… mă înțeapă… Vlad! Apă! Chemați ambulanța! Le spun eu medicilor că fiul meu și-a împins mama spre infarct!
Vlad Moldovan se albi la chip, sări în picioare și începu să cotrobăie prin bucătărie, căutând în grabă niște picături.
— Mamă, te rog! Mamă, liniștește-te!
Apoi se uită la Gabriela Voinea. Avea privirea unui câine bătut: speriată, umilă, rugătoare.
— Gabriela… vezi că îi e rău… Hai să le dăm lor sejurul, bine? Pe bune, Nicoleta are mai multă nevoie… Iar noi… noi o să mergem altă dată…
Gabriela îl privea pe bărbatul lângă care trăise cincisprezece ani și înțelese pe loc: cedase.
Pentru teatrul ieftin al mamei lui, o trădase pe ea. Le trădase visul.
— Chiar ai de gând să dai vacanța noastră? întrebă ea încet.
— Hai, Gabriela, nu începe! E mama mea, ce vrei să fac?
Sanda Gabrielescu deschise pe furiș un ochi, doar cât să verifice dacă fiul ei pricepuse „semnalul”, apoi scoase iar un geamăt teatral, dându-și ochii peste cap.
— Bine, spuse Gabriela cu o voce înghețată. Luați-o.
— Copila trebuie dusă la mare, iar voi vă descurcați la cabană! declară soacra, continuând să-și apese mâna pe piept. Gabriela așteptase ca soțul ei s-o apere măcar atunci, dar Vlad doar o privea rugător, iar ea pricepu definitiv: vacanța lor se terminase înainte să înceapă.
Peste zece minute, Sanda Gabrielescu plecă, vindecată ca prin minune de „infarctul iminent”.
— Mâine dimineață trece Monica Croitoru pe aici după acte, aruncă ea din prag. Faceți schimbarea pe numele lor și să le dați și bani de drum, pentru excursii. Vreo cinci mii de lei ar trebui să ajungă, nu fiți zgârciți.
Ușa se trânti în urma ei.
Gabriela rămase nemișcată în mijlocul holului.
Vlad se apropie cu grijă și încercă s-o cuprindă în brațe.
— Gabi, iartă-mă… Nu suport când face așa…
Ea se smulse din atingerea lui.
— Nu pune mâna pe mine.
Intră în baie și dădu drumul apei la maximum.
Se așeză pe marginea căzii și izbucni în plâns.
Nu plângea după concediu. Plângea de umilință.
Și-o imagina deja pe Monica Croitoru venind a doua zi. „Biata văduvă”, care în realitate trăia de ani buni cu un armean ce vindea în piață, dar ascundea relația ca să nu piardă ajutoarele de la stat.
Avea să apară cu Nicoleta Nicolaescu, matahala aceea de treisprezece ani, care fuma deja și își trimitea profesorii la plimbare cu înjurături.
Aveau să ia biletele, apoi probabil aveau să râdă între ele:
„Proștii plătesc iar pentru noi.”
Iar Gabriela urma să ajungă la cabană, cu sapa în mână.
„Îi urăsc”, își spuse. „Îi urăsc pe toți. Și pe Vlad îl urăsc. Laș fără coloană vertebrală.”
Ar fi vrut să-și strângă lucrurile și să plece chiar atunci. Dar unde? Apartamentul era luat pe credit, încă cinci ani de rate îi mai așteptau. Să plece ar fi însemnat să le lase totul pe tavă.
Nu. De plecat, nu putea pleca.
Gabriela își șterse lacrimile și se privi în oglindă.
Avea fața umflată, roșie, răvășită. Însă ochii… ochii îi ardeau de furie.
— Bine, spuse ea către propria reflexie. Vreți voi vacanță la mare? O să primiți o vacanță pe care n-o veți uita cât trăiți…
— Nu mai plânge, draga mea, la anul mergem noi, încercă soțul ei s-o consoleze mai târziu.
El nu știa că Gabriela nu mai plângea de tristețe, ci de mânie, iar în mintea ei planul pentru „concediul de neuitat” al rudelor era deja aproape gata.
În noaptea aceea, Gabriela nu dormi deloc. Stătu întinsă lângă Vlad, ascultându-i sforăitul, și gândi fiecare pas.
În capul ei se contura o răzbunare urâtă, tăioasă, din aceea pe care omul simplu o coace încet și o servește rece.
Dimineața, imediat ce Vlad Moldovan plecă la serviciu — mai devreme decât de obicei, fugind parcă de privirea ei — Gabriela o sună pe Felicia Marin.
Felicia Marin lucra chiar la agenția de turism de unde cumpăraseră sejurul: îi era prietenă din copilărie și om de încredere.