Înăuntrul ei clocotea totul. De ce ar fi trebuit să se scuze pentru simplul fapt că își apăra casa și liniștea?
Vineri, Adrian Fieraru apăru din nou la ușă. Fără flori, fără zâmbet, fără niciun gest de împăcare. Venise drept și rigid, ca un om chemat să dea explicații.
— Am înțeles tot, spuse el. Sunt dispus să facem un compromis.
— Adică vei veni doar de sărbători și fără mama ta?
— Păi… mama ar putea veni și ea, dar numai după ce stabilim înainte.
Ioana scoase un râs scurt, lipsit de veselie.
— Înțelegerile cu voi seamănă cu dieta începută în decembrie: toată lumea vorbește despre ea, dar nimeni n-o respectă.
Adrian făcu un pas spre ea.
— Totuși, sunt soțul tău.
— Ai fost.
— Stai puțin, încă nu suntem divorțați.
— Asta se poate rezolva.
Bărbatul își strânse buzele, vizibil rănit în orgoliu.
— Chiar ești gata să distrugi o familie doar pentru că mama a intrat de câteva ori fără să sune?
— Adrian, „de câteva ori” înseamnă când cineva îți mănâncă din greșeală biscuiții. Când însă cineva se instalează ani la rând în viața ta, îți conduce bucătăria și îți ocupă weekendurile, nu mai e întâmplare. Se cheamă invazie.
După plecarea lui, Ioana rămase așezată în tăcerea apartamentului. Frica nu dispăruse, dar nu era frică de ziua de mâine. Era groaza aceea surdă că trăise atâția ani încercând să nu supere pe nimeni. Și, în toată strădania aceea de a-i menaja pe ceilalți, se pierduse pe ea însăși.
A doua dimineață, hotărârea era limpede. Ajunsese. Se terminase.
În sala de judecată mirosea a hârtie, linoleum vechi și oboseală adunată. Judecătoarea, o femeie cu privire ageră și chip epuizat, deschise dosarul și puse prima întrebare:
— Doamnă Ioana Moldovan, vă mențineți cererea de divorț și solicitarea privind bunurile?
— Da. Apartamentul a fost cumpărat de mine înainte de căsătorie. Am toate actele doveditoare.
Silvia Argeșean tresări imediat, ca și cum abia așteptase momentul.
— Dar fiul meu a locuit acolo!
— A locuit, confirmă Ioana calm. Numai că „a locui” și „a deține” sunt două verbe diferite.
Adrian interveni și el, cu voce joasă:
— Dar am fost o familie. Mi-ai promis…
— Ți-am promis ție respect, Adrian. Nu i-am promis mamei tale casa mea. Nu le amesteca.
Judecătoarea atinse ușor masa cu pixul.
— Vă rog să păstrăm discuția în limitele faptelor.
Silvia Argeșean, simțind pauza, nu se putu abține:
— Dacă vorbim omenește, Ioana, știi bine că apartamentul vine de la tatăl tău. Vinde-l, ajută-ne să terminăm casa…
Ioana o privi fără grabă. Era obosită, dar în voce nu i se mai auzea nicio ezitare.
— Omenește vorbind, nu e frumos să socotești moștenirea altuia ca fiind a ta.
După acele cuvinte, peste încăpere se lăsă o liniște atât de adâncă, încât se auzea foșnetul paginilor întoarse în dosar.
Hotărârea veni repede: divorțul se admitea, fără împărțirea apartamentului. Locuința rămânea a Ioanei Moldovan. Fără nuanțe, fără interpretări.
Pe hol, se întâlniră din nou. Adrian privea în podea.
— Deci așa se termină?
— Da, Adrian. Așa. Ioana scoase din geantă cheile și i le întinse. Mai bine zis, le luă de pe inelul lui. De ele nu mai ai nevoie.
Silvia Argeșean, desigur, nu rezistă:
— Ioana, o să regreți tu toate astea!
— Poate, răspunse ea cu un zâmbet mic. Dar, cu siguranță, nu în propria mea casă.
Seara, își turnă din nou un pahar cu vin. Pisica se întinse mulțumită lângă ea, așa cum făcea de fiecare dată când în apartament domnea ordinea.
— Ei, ce zici? îi murmură Ioana. Se pare că de acum înainte trăim fără musafiri nepoftiți.
Și, pentru prima dată, propoziția aceea nu suna a singurătate. Suna ca începutul a ceva adevărat. Nou. Liniștit. Al ei.