până când copilul împlinește trei ani. În acest interval, soția nu poate solicita compensarea veniturilor pierdute și nici a oportunităților profesionale ratate.”
Am închis dosarul. Mi-am așezat palma peste copertă, apăsând-o ușor.
— Andrei.
— Hm?
— Aici scrie că, dacă vom avea un copil, eu rămân trei ani acasă cu el, iar dacă între timp îmi pierd serviciul, vechimea sau șansele în carieră, asta mă privește doar pe mine. Corect?
A oftat. Nu ca un om pus pe gânduri, ci ca cineva nevoit să explice, pentru a zecea oară, un lucru elementar.
— Ana, serios acum… cum altfel? Oricum vei intra în concediu de creștere a copilului. Toate femeile fac asta. Nu e invenția mea, așa funcționează viața. Juristul a zis că e mai bine să fie trecut clar, ca să nu apară surprize.
— Juristul cui?
S-a lăsat o pauză. Mică. Aproape nimic. Dar am auzit-o.
— Un cunoscut de-al mamei, a spus Andrei Morar. De ce?
Daniela Lupescu și-a pus telefonul deoparte. În sfârșit. Și-a împreunat mâinile în poală și m-a privit liniștit, cu o bunăvoință atent dozată, așa cum te uiți la o fată care se împiedică prea mult într-un exercițiu simplu.
— Ana dragă, a rostit ea, nu te mai agita singură. Nu e ceva îndreptat împotriva ta. E doar ca lucrurile să fie cinstite între voi, ca într-o familie. La noi așa a fost mereu: bărbatul aduce siguranța, femeia ține casa. Eu l-am crescut singură pe Andrei al meu, știu foarte bine despre ce vorbesc.
— Contractul acesta l-ați văzut înainte de ziua de azi? am întrebat.
A zâmbit abia sesizabil.
— Am ajutat la întocmirea lui. Altfel, sincer, te-ai fi descurcat tu singură cu toate articolele astea? Tu ești mai mult cu virgulele, la voi acolo.
Acolo era cheia. Virgulele.
Rămăsesem pe scaun, cu mâna peste dosarul închis. Andrei Morar și-a terminat ceaiul, s-a ridicat și a dus cana la chiuvetă. Nu a spălat-o. Doar a lăsat-o acolo. Apoi s-a întors spre mine.
— Ei? Semnăm? Pixul e acolo. La șapte am o întâlnire, hai să nu lungim povestea.
Crezusem că o să mă cuprindă furia. N-a venit. În locul ei, am simțit ceva mai rece: ca și cum cineva mi-ar fi pus în brațe un manuscris prezentat drept o carte, iar între coperți se afla cu totul alt text. Iar autorul stătea în fața mea, așteptând să aplic ștampila „bun de tipar”, convins că mi-e prea lene să citesc.
Am deschis din nou dosarul. Direct la ultima pagină.
— Andrei, tu chiar ai citit contractul ăsta cap-coadă?
— Ți-am spus, e unul standard.
— Nu asta te-am întrebat.
A tăcut câteva clipe.
— L-am răsfoit. Am văzut esențialul. Mama și juristul au verificat tot, de ce să intru eu în detalii?
— Deci nu l-ai citit.
— Ana, dar ce te-ai aprins așa? S-a așezat la loc, de data asta cu o altă expresie. Eu am crezut că semnezi și gata. Tu, de obicei… adică nu-ți place să te cerți. Tocmai asta îmi place la tine, că lângă tine e liniște.
— Liniște, am repetat.
Liniște. Adică comoditate. Nici măcar nu încerca să mascheze. Fusese sigur că îmi aduce opt pagini, eu le voi frunzări de formă, voi zări pe ici-colo cuvintele „apartament” și „mașină”, voi hotărî că totul pare corect și îmi voi pune semnătura cu pixul albastru cu inel auriu. Fiindcă eu sunt „cu virgulele”. Fiindcă lângă mine e liniște. Fiindcă nu-mi plac hârtiile plictisitoare.
De patru ani citesc asemenea hârtii tocmai ca oamenii să nu semneze, din neatenție, lucruri pe care nu ar trebui să le accepte niciodată. Iar el îmi pusese una sub nas mizând că eu voi fi exact acel caz.
— Daniela Lupescu, am spus, pot să vă întreb ceva? La punctul șase, partea în care se spune că eu renunț la veniturile pierdute… Este a dumneavoastră această formulare?