Pe ecran se vedea limpede cum ieșea din scara blocului, ținând-o strâns de umeri pe Gabriela Voinea. Mă întorsesem special acolo și așteptasem până i-am văzut coborând, ca să nu rămână nimic la nivel de bănuială.
Valentin Dunărescu a rămas cu privirea pironită în telefon. Maxilarul i s-a încleștat. Iolanda Rădulescu a întins mâna după carafă, dar gestul i-a încremenit la jumătate.
— Ce înseamnă asta? a rostit el, cu voce joasă.
— Asta e „concediul” tău, Valentin. În realitate ai locuit cu o femeie pe nume Gabriela. Știu până și la ce magazin coborai dimineața și ce țigări preferă.
— Teodora, delirezi…
— Scara a doua, etajul trei.
O furculiță a căzut pe farfurie cu un clinchet scurt.
— De unde ai aflat?
— Ar fi trebuit să-ți ascunzi urmele mai atent.
M-am întors spre soacră.
— Iolanda Rădulescu, și pe dumneavoastră v-am văzut acolo. Duceați plăcinte noii iubiri a fiului?
— Teodora dragă, e o neînțelegere… Eu doar am vrut să ajut…
— Sunteți mamă. Pentru dumneavoastră, el va fi mereu pe primul loc. De aceea îi duceați mâncare amantei și mie îmi povesteați la telefon despre barca lui Emil Florescu. Emil nici măcar nu are barcă. Se teme de apă.
Soacra și-a coborât ochii și l-a căutat pe fiu.
— Valentin, spune ceva!
— Ce să mai spun, mamă? a mormăit el, fixând farfuria. De ce ai venit?
— Eu am invitat-o, am răspuns calm. Aveam nevoie de un martor.
— Martor? Ai transformat masa asta în tribunal?
— Nu. Tribunal ar fi dacă aș țipa. Eu doar constat. Banii i-am transferat deja. Optzeci și șapte de mii de lei, în contul meu.
— Cu ce drept?!
— Am strâns împreună suma asta. Tu ți-ai consumat partea de vacanță. Acum e rândul meu.
— Sunt bani comuni! a izbucnit el, lovind masa cu palma.
— Și escapadele cu amanta au fost tot pe cheltuială comună.
S-a ridicat brusc, apoi s-a așezat la loc, incapabil să-și găsească locul.
— Putem discuta altfel. Doar noi doi. Fără mama. Fără spectacol.
— Alegi acum. Rămâi, iar mâine mergem împreună la Gabriela și, de față cu mine, îi spui că s-a terminat. Sau pleci definitiv.
Privirea i-a alunecat de la mine la Iolanda Rădulescu, apoi spre ușă. Ușa părea varianta mai simplă.
— Vorbești serios?
— Foarte. Vin cu tine și vreau să aud cu urechile mele.
— Valentin, haide la mine, s-a ridicat soacra.
— Doamnă Rădulescu, dreptul dumneavoastră de a decide s-a încheiat aici.
— Sunt mama lui! N-am știut cum altfel să procedez!
— Ați fi putut să-mi spuneți adevărul.
A tușit scurt și a ieșit. Valentin a mai rămas o clipă, cu fălcile strânse, apoi și-a luat geanta fără un cuvânt și a plecat după ea. Ușa s-a închis aproape fără zgomot.
Au trecut trei luni. Valentin locuiește la Iolanda Rădulescu. Din când în când mă sună cu o voce politicoasă, străină: întreabă când să-și ia hainele groase, cum să-mi înapoieze cheile. Îi răspund sec și închei apelul.
Soacra m-a apelat o singură dată. I-am văzut numele pe ecran și am lăsat telefonul să sune. A doua zi i-am șters contactul — nu din ranchiună, ci pentru că nu mai exista nimic de discutat.
Curând nu-mi va mai fi soacră. Am depus actele de divorț. Undeva, într-un colț încăpățânat al sufletului, am sperat că va rupe legătura cu Gabriela sau măcar își va cere iertare. Dar sunt trădări peste care nu se poate trece, oricât de mult ți-ai dori.