Femeia a ridicat ochii spre mine. Pe ecuson scria „Clara”. A trecut produsul prin scanner, apoi a rămas cu privirea ațintită asupra mea, de parcă își dădea seama că urmează o discuție delicată.
— Vă rog să-mi spuneți… vine pe aici zilnic un bărbat solid, tuns scurt, cu fire cărunte la tâmple. Îl cunoașteți?
M-a măsurat atent, cântărind răspunsul.
— Ce sunteți pentru el?
— Soția lui.
A clipit rar, apoi și-a coborât privirea.
— Ah… vorbiți despre cel care trece pe la Gabriela Voinea?
Pentru prima dată, „cealaltă” căpăta un nume. Până atunci fusese doar o anomalie într-un extras bancar. Acum devenise o persoană reală. Clara, poate dintr-un impuls de solidaritate, mi-a spus și unde locuiește.
— De când vine la ea?
— De mai bine de o săptămână, sigur. Zilnic. Cumpără țigări, bere, cârnați. Am crezut că e vreo rudă… dar dacă sunteți soția…
Valentin nu pusese niciodată țigara în gură. În doisprezece ani de căsnicie nu-l văzusem fumând nici măcar la petreceri.
— La ce adresă stă?
— Blocul de vizavi, scara a doua, etajul trei.
A ezitat o clipă, apoi a adăugat în șoaptă:
— Nu e treaba mea, dar și pe mine m-a înșelat soțul. Aveți grijă.
Am ieșit, am traversat strada și m-am așezat strategic, lângă stația de autobuz, de unde aveam vedere directă spre intrare. Răbdarea nu-mi lipsea.
După vreo douăzeci de minute, din scară a apărut Iolanda Rădulescu, cu o plasă în mână. A trecut la câțiva pași de mine fără să mă observe. Atât mi-a trebuit. Soțul meu avea o aventură, iar mama lui îl acoperea. Nu mă mai considerau parte din familie.
În aceeași după-amiază am mers la bancă și am deschis un cont doar pe numele meu. În câteva zile am transferat optzeci și șapte de mii de lei — toți banii strânși pentru vacanța de vară. Dacă totul se destrăma, măcar să rămână ceva al meu.
Când soneria a sunat, eram pregătită până la ultimul detaliu. Am deschis. În prag stătea Valentin Dunărescu.
— Mi-a fost un dor nebun de tine! — m-a strâns în brațe. Mirosul lui era amestecat cu un parfum străin și cu ceva necunoscut. Purta sacou peste tricou — nicidecum ținută de pescuit — însă nu am comentat.
L-am bătut ușor pe spate, formal, ca pe un coleg.
— Intră. Iolanda Rădulescu te așteaptă deja.
Și-a sărutat mama pe creștet, s-a așezat la masă și a întins mâna spre salată.
— Arată ca la o sărbătoare!
— Chiar este una, — m-am așezat în fața lui, cu mâinile împreunate în poală. — Spune-mi, ce face Emil Florescu? Cum a fost la pescuit?
A luat o lingură de salată boeuf și a mestecat liniștit.
— Bine. Am stat pe malul râului, loc excelent. Am prins o știucă mare, aproape trei kilograme.
— Serios? Cu ce ai dat?
— Cu un vobler, adus din import.
— Și grătarul?
— Evident! La întoarcere am făcut un popas. Marinată în chefir, carnea se topea.
— Sună minunat. Arată-mi o poză cu captura, sunt curioasă.
Pentru o fracțiune de secundă a încremenit. Doisprezece ani la aceeași masă m-au învățat să citesc orice umbră de ezitare.
— Mi s-a descărcat telefonul… și nici n-am prea făcut fotografii.
— Ce păcat. Eu, în schimb, am făcut.
Am luat telefonul și l-am așezat pe masă, cu ecranul în sus, pregătită să le arăt adevărul.