– Ciprian… – izbucni Nicoleta, aproape țipând. – Uită-te mai bine! E crudă! Se vede sângele!
Cu o grimasă teatrală de groază, înfipse furculița în bucata de roastbeef rumenită impecabil, pe care Bianca Voinea o gătise la temperatură joasă aproape patru ore, tocmai pentru a-i păstra frăgezimea și nuanța rozalie din interior.
– Așa trebuie să fie. Este gătit „medium” – rosti Bianca apăsat, printre dinți. – Asta înseamnă roastbeef. Iar lichidul acela nu e sânge, ci suc natural din carne.
– Ce scârbos… – mormăi Silvia Lupescu, împingând farfuria de parcă bucata de vită ar fi putut să sară la ea. – Să mănânci carne pe jumătate crudă! Suntem la vânătoare? Sunt pline de paraziți! Tenie, trichină… Vrei să ajungem la spital? Ciprian, să nu îndrăznești să mai iei o bucățică! Nu-ți dau voie!
– Mamă, chiar e foarte bună… – încercă el să dreagă situația, dar deja mesteca, jenat.
– Bună pentru tine, poate! – izbucni Silvia, lovindu-și palmele una de alta. – Te-ai obișnuit să mănânci orice. Ți-ai stricat stomacul, de-aia nu mai știi ce e mâncare adevărată. Carnea trebuie fiartă bine, până se desface singură în fibre. Asta e talpă cu zeamă roșie! Doamne, era atât de greu să faci un gulaș? Sau niște chiftele ca lumea? Ți-am dat rețeta mea, Bianca! De ce nu asculți niciodată ce spun cei mai în vârstă?
Bianca rămase nemișcată, sprijinită cu o mână de spătarul scaunului. Toate zilele de alergătură, planurile făcute cu entuziasm, emoția aniversării și dorința de a-i oferi soțului o seară specială se transformaseră într-o cenușă apăsătoare.
Își plimbă privirea peste masă: fața de masă din in, întinsă fără nicio cută; șervețelele aranjate cu grijă; paharele de cristal; tacâmurile lustruite. Salata Niçoise, cu tonul rumenit doar cât trebuia. Tarte mici umplute cu julien din hribi. În mijloc, rața coaptă cu mere, îmbrăcată într-un sos de merișoare, rumenă și parfumată.
Iar de jur-împrejur – chipuri încruntate, suspicioase, parcă în căutarea unui defect în fiecare farfurie.
– Nu vă place nimic? – întrebă ea, aproape în șoaptă.
– Draga mea, să nu crezi că vrem să te jignim… – începu Silvia cu o dulceață forțată, deși ochii îi rămâneau reci. – Doar că noi suntem obișnuiți cu mâncare simplă, de casă. Asta… e prea sofisticată. Nu e pentru noi. Ciupercile, de pildă… ești sigură că sunt bune? De unde le-ai luat? Din piață? Acolo vinde oricine, te poți otrăvi ușor! Eu doar le culeg personal și le conserv cum știu eu. În smântână… e riscant.
– Am înțeles… – răspunse Bianca, iar tonul ei căpătă fermitate. – Deci e periculos. Crud. Nepotrivit. Probabil și cu miros suspect.
– Exagerezi, – pufni Nicoleta, rupând din pâine – singurul lucru asupra căruia nu găsise nimic de comentat. – Data viitoare întreab-o pe mama. Îți face ea un meniu ca lumea: un piure, un pui prăjit cu usturoi, un bol mare de salată boeuf. Iese mai ieftin și toată lumea mănâncă. Ai cheltuit o avere pe delicatese și nu se pot atinge de ele. Păcat de produse…
Bianca își mută privirea spre soț.
– Ciprian… și tu crezi că am irosit mâncarea?
El se foi pe scaun. Îi vedea ochii – era la limită. Dar reflexul de a nu-și contrazice mama îl ținea captiv.
– Bianca… poate că pentru mama roastbeeful e puțin… neobișnuit. Poate trebuia mai bine făcut, să fim siguri…
A fost momentul în care ceva în ea a cedat. Parcă un resort invizibil s-a rupt, cu un clic limpede.
– Foarte bine, – spuse ea cu o liniște care îi făcu pe toți să tresară. – Dacă mâncarea e periculoasă, crudă și de neînghițit, nu pot să-mi las invitații să-și pună sănătatea în pericol. Ar fi iresponsabil din partea mea. Nu vreau să vă doară stomacul sau să luați pastile după ce plecați de aici.
Se apropie de masă și ridică platoul cu rața.
– Bianca, ce faci? – se alarmă Ciprian. – Voiam să gust și eu! Dă-mi măcar o pulpă!
– Nu, Ciprian. Dacă e prea puțin făcută? Dacă sosul e prea acru? Dacă îi provoacă mamei arsuri? Nu merită să riscăm.
Se întoarse și duse rața în bucătărie. În sufragerie se așternu o tăcere apăsătoare, spartă doar de ticăitul monoton al ceasului de pe perete.
Bianca reveni fără platou și se opri direct lângă Nicoleta.
– Salata cu rucola… e amară, nu? Aproape ca păpădia.
Fără să mai adauge nimic, luă bolul din fața ei.
– Hei! Voiam doar să aleg para din ea! – protestă cumnata.
– Nu are rost să te chinui pentru experimente culinare, – replică Bianca calm. – Mai bine evităm orice neplăcere.
Rămase o clipă nemișcată, apoi își îndreptă pașii spre centrul mesei, unde platoul cu roastbeef încă trona, neatins aproape în întregime.