Orașul se derula dincolo de geam ca o panglică de lumină — instalații sclipind, vitrine împodobite, oameni grăbiți cu pungi colorate atârnându-le de brațe. Daria Mureșan simțea un nod tot mai apăsat în stomac și, fără să-și dea seama, își așeză palma puțin mai jos de buric, ca și cum ar fi vrut să liniștească ceva fragil.
Telefonul a început să vibreze.
— Daria, unde ești? Vocea Beatricei Florescu era precipitată. Mi-ai scris atât de ciudat… M-ai speriat.
— Sunt pe drum spre tine. Pot să vin?
— Bineînțeles. Ce s-a întâmplat? Iar Vlad?
— Îți spun când ajung.
— Te aștept.
Închise apelul și își verifică geanta. Plicul alb, împodobit cu un brăduț desenat discret, era la locul lui. Îl atinse o clipă, apoi trase fermoarul.
Apartamentul Beatricei mirosea a coajă de mandarină și scorțișoară. Clădire veche, tavane înalte, ferestre largi spre bulevard.
— Ai rămas în rochie, observă prietena ei, privindu-i atent ținuta. Deci a stricat tot.
Daria se prăbuși pe canapea.
— Fă-mi un ceai, te rog.
— Ție ți-ar trebui ceva mai tare…
— Nu am voie.
Beatrice încremeni.
— Cum adică?
Daria scoase plicul și îl așeză pe masă. Fără grabă, Beatrice deschise felicitarea. Tăcerea se prelungi.
— Era pentru el?
— Da.
— Și acum?
— Acum… nu mai știu.
Îmbrățișarea care a urmat a fost strânsă, fără întrebări inutile.
— Spune-mi tot.
Și Daria i-a spus. Fără să ascundă nimic.
— Știa, rosti ea la final. Și a ales să tacă.
— Pentru că îi e mai simplu așa, să nu deranjeze nimic. Mai ales cu tine, răspunse Beatrice.
Telefonul începu să sune. O dată. Apoi din nou. Și iar.
— Nu răspunde.
— Nu.
În dimineața de 1 ianuarie, lumina soarelui o trezi. Pe ecran: douăzeci și trei de apeluri pierdute. Mesajele veneau în valuri — întâi reproșuri furioase, apoi scuze, iar la urmă promisiuni și negocieri.
Închise telefonul.
Un număr necunoscut îi trimise un mesaj: „Daria, sunt Melania Mureșanu. Iartă-mă. Nu știam că nu ți-a spus.”
Îl salvă. Nu răspunse.
Pe 3 ianuarie se întoarse să-și ia lucrurile. Vlad Voinea era pe canapea. Camera părea neîngrijită, ca și cum timpul se oprise.
— Vreau să divorțez, spuse ea calm.
— Pentru o seară? zâmbi el ironic. Vorbești serios?
— Pentru tot.
— Sunt un soț normal!
— Ești un soț comod. Pentru tine.
— Exagerezi.
— Sunt însărcinată.
Tăcere.
— Ce-ai spus?
— Trei luni.
— Asta schimbă tot!
— Nu. Doar scoate adevărul la suprafață.
— Suntem o familie!
— Tu nu m-ai ales niciodată pe mine.
Își strânse hainele metodic.
— N-ai dreptul!
— Ba da.
O lună mai târziu, Daria stătea în noul ei apartament. Mic, dar liniștit. Pe masă erau așezate ordonat hârtiile: certificatul de divorț, adeverința medicală, contractul de închiriere. Și felicitarea cu brăduț.
Își mângâie pântecele.
— O să reușim, șopti.
Pentru prima dată după mult timp, cuvintele nu mai sunau ca o iluzie, ci ca un adevăr solid.