A mai dus paharul la gură și a sorbit puțin. Nu-i era sete; încerca doar să-și ocupe degetele, să le dea ceva de făcut. În partea de jos a abdomenului simțea o apăsare ușoară — poate din cauza emoțiilor, poate din pricina vieții abia înfiripate care începea să-și ceară locul.
Și atunci s-a auzit soneria.
Daria a încremenit.
— Aștepți pe cineva? a întrebat ea, fără să-și ridice vocea.
Nu a primit răspuns. A deslușit doar pașii lui Vlad pe hol, zgomotul cheii în yală și ușa deschizându-se larg.
— Ei, asta da surpriză!
Tonul lui era însuflețit, aproape exuberant — o nuanță pe care ea nu o mai auzise de mult la el.
— La mulți ani, frate!
Era Tiberiu Constantinescu. L-a recunoscut imediat după glasul puternic, ușor teatral, spus de parcă întreaga scară de bloc îi aparținea.
— Intrați, ce mai stați! Daria, vino să vezi cine a venit!
Ea a așezat paharul pe masă cu grijă și a ieșit în antreu.
În prag se aflau doi oameni. Tiberiu, îmbrăcat într-o geacă groasă, ținea în mână o sticlă de șampanie. În spatele lui, Melania Mureșanu, cu o husă de chitară pe umăr și o sacoșă plină. Zâmbea, însă zâmbetul ei părea forțat, ca și cum nici ea nu era pe deplin convinsă că vizita era o idee bună.
— Bună! a spus Tiberiu, pășind înăuntru și aducând cu el aerul rece de afară. Sărbători fericite! Arăți minunat!
Daria nu i-a răspuns. Îl privea pe Vlad. Era destins, aproape radios, cu acea expresie a omului căruia lucrurile îi ies exact cum și-a dorit.
— Haideți, dați-vă jos gecile! se agita el. Daria, avem ceva de pus pe masă? Au venit de pe drum.
Ea și-a strâns buzele.
— Vlad, putem vorbi o clipă?
Au intrat în bucătărie. Ușa a rămas întredeschisă; de pe hol se auzea vocea lui Tiberiu explicând unde ar fi mai bine să lase haina.
— Avem rezervare, i-a spus ea direct. Peste o oră.
Pe chipul lui a apărut expresia cunoscută — un amestec de vinovăție și rugăminte, ca și cum ar fi sperat să fie înțeles fără prea multe explicații.
— M-am gândit că poate combinăm cumva, a murmurat el. Poate vin și ei cu noi?
— Masa e pentru două persoane. Am făcut rezervarea acum o lună.
— Poate se mai găsesc locuri…
— În noaptea de Revelion? Cu o oră înainte de miezul nopții?
Privirea i-a alunecat în jos.
— Când ai știut că vin? a întrebat ea, cu o liniște care tăia aerul.
O clipă de tăcere.
— Mi-a scris Tiberiu… cam acum două săptămâni.
Două săptămâni. Știa. Și nu spusese nimic.
Ceva greu s-a mișcat în ea, o senzație veche, pe care o recunoștea prea bine și care începea să capete din nou contur.