…iar banii rezultați îi voi vira în contul acelui fond, ca să fie de folos celor mai încercați decât mine. Nu vreau să mai atârn de nimeni. Iertați-mă dacă am rănit pe cineva.
Viorica.”
Sub rândurile acestea apărea o fotografie atent aleasă: ea, așezată pe canapea, ținea în poală un album vechi. Pe copertă se zărea chipul lui Cătălin din tinerețe. Ochii ei erau umezi. Imaginea părea desprinsă dintr-un film melodramatic.
Am citit mesajul o dată. Apoi încă o dată. La a treia lectură mi-a devenit limpede: nu era o simplă explicație. Era o execuție publică. A mea.
În mai puțin de o oră, grupul explodase. „Doamna Viorica, nu faceți asta!”, „Vă iubim, rămâneți!”, „Roxana, cum ai putut să o rănești?” Mesaje, reacții, fețe plângătoare. Judecata se ținea în direct.
Am ieșit din conversație, mi-am închis telefonul și m-am urcat în mașină. M-am dus direct la ea.
Mi-a deschis imediat, ca și cum îmi aștepta pașii pe palier. Părea sleită. Ochii îi erau roșii, iar pe chip i se citea o resemnare obosită.
— De ce? am întrebat din prag, ridicând telefonul în dreptul ei.
— Ca să simți și tu cum e să fii pusă la zid în fața tuturor, a răspuns calm, aproape șoptit.
Am intrat și am închis ușa în urma mea.
— Viorica Mureșanu, nu pe mine mă zdrobiți cu asta. Îl zdrobiți pe Cătălin. Când va citi, o să-l doară. Asta vreți?
S-a întors spre fereastră.
— Oricum nu mai e al meu. Sunteți de aceeași parte.
Am făcut un pas spre ea.
— Chiar sunteți gata să vindeți apartamentul și să plecați într-un azil doar ca să-mi demonstrați ceva?
Tăcere.
— În regulă, atunci sun acum un agent imobiliar, am spus hotărâtă. Îl chem să evalueze locuința. Și apoi mergem împreună să alegem căminul potrivit. Dacă asta e decizia dumneavoastră, o ducem până la capăt.
Am scos telefonul și am deschis lista de contacte.
S-a întors brusc.
— Vorbești serios?
— Foarte serios. Ați anunțat public. Eu doar vă ajut să vă împliniți hotărârea.
Îmi tremurau degetele, dar vocea mi-a rămas fermă.
M-a privit câteva clipe lungi. Apoi s-a lăsat pe scaunul de lângă perete și și-a acoperit fața cu palmele.
— Doamne… ce fac…
M-am așezat lângă ea.
— Nu mai are rost să ne luptăm. Îl iubim pe același om. Fiecare în felul ei. Haideți măcar să nu ne distrugem una pe alta.
Când și-a ridicat privirea, nu mai era urmă de sfidare. Doar teamă și epuizare.
— Mi-e frică să nu rămân singură, Roxana. Groaznic de frică. Și când mi-e teamă, mușc.
I-am prins mâna — rece, subțire, brăzdată de vene proeminente.
— Nu veți fi singură. Dar nici eu nu voi renunța la demnitatea mea. Putem cădea de acord?
A încuviințat din cap, abia perceptibil.
În aceeași seară, pe grup a apărut un nou mesaj de la Viorica Mureșanu:
„Dragii mei, vă mulțumesc pentru grija și cuvintele frumoase. M-am lăsat dusă de val. Nu plec nicăieri, nu vând nimic. A fost doar oboseală și o vorbă spusă la nervi. Iertați-mă. Roxana mea e un om bun și o iubesc mult, chiar dacă nu știu mereu să arăt asta. Vă îmbrățișez, Viorica.”
De data aceasta fotografia atașată era alta: noi trei, la Revelionul trecut. Ea într-o rochie roșie aprinsă, eu ținând-o de umeri, Cătălin râzând larg. O poză obișnuită, vie, de familie.
Cătălin a citit mesajul, apoi a intrat în bucătărie, unde spălam vasele. M-a cuprins pe la spate fără un cuvânt.
— Cum ai reușit? a murmurat.
— Am încetat să mai fiu „comodă”, i-am răspuns zâmbind. Și cred că și ea a făcut la fel.
Duminica următoare, Viorica a venit la noi fără reproșuri mascate. A adus tortul ei celebru „Praga” și o cutiuță mică.
— Pentru tine, a spus, întinzându-mi-o. Și nu e o tigaie.
Înăuntru se afla o broșă veche — aceea pe care o purtase la aniversare.
— A fost a mamei mele. Vreau s-o ai tu.
Am privit bijuteria, apoi pe ea.
— Mulțumesc, am rostit. Și, pentru prima dată în zece ani, am îmbrățișat-o din proprie inițiativă.
S-a încordat o clipă, apoi m-a strâns puternic la piept.
Nu am devenit cele mai bune prietene peste noapte. Dar am învățat să fim familie. Una adevărată — cu limite clare, cu respect și cu o afecțiune care nu mai are nevoie să fie demonstrată prin umilințe.
Broșa o port la întâlnirile importante. Îmi amintește că uneori, pentru a câștiga o bătălie, nu trebuie să lovești mai tare — ci doar să alegi să nu mai lupți.