A rămas multă vreme la chiuvetă, frecându-și mâinile de parcă ar fi vrut să spele de pe ele nu săpunul, ci conversația avută pe drum. Le-a șters apoi meticulos cu prosopul și se vedea de la o poștă că își adună curajul. Era limpede: Mariana Ionescu apucase deja să-i țină lecția pe o rută ocolitoare.
— Natalia… dacă totuși am primi-o pe doamna Adriana? a început el nesigur, așezându-se la masă. Mama m-a rugat mult. Zice că trebuie să ajuți oamenii. Facem și noi o faptă bună, doar o lună. E o femeie liniștită, nu o să deranjeze.
M-am oprit în hol și l-am privit fără să clipesc.
— Andrei Popa, am spus, sprijinindu-mi palmele pe spătarul scaunului. Mama ta primește aura de salvatoare. Eu primesc gătit, spălat și un străin instalat în dormitorul meu. Tu primești o lună pe canapeaua aia lăsată și drumuri după treburile ei. Ți se mai pare tot o faptă bună?
Furculița i-a rămas suspendată în aer. Abia atunci părea că începe să întrevadă proporțiile dezastrului care venea peste noi. Și-a mutat ochii spre birou, unde trona vechea canapea pentru musafiri, aceea cu un arc central care avea talentul diabolic de a se înfige exact între coaste.
— Stai puțin… ea ar urma să doarmă în patul nostru?
— Exact. Pe salteaua noastră. Iar tu o vei duce la policlinică și la piață, fiindcă mama ta i-a promis și asta.
— O sun acum pe mama, a zis el hotărât, împingând farfuria deoparte.
— Nu e nevoie, am zâmbit eu scurt, turnându-mi ceai. Să vină.
Sâmbătă dimineață, liniștea perfectă de weekend a fost spartă de niște zgomote ciudate la ușă. Cineva băga insistent cheia în yală și încerca s-o răsucească. Trucul era simplu: nu schimbasem încuietoarea, nici nu blocasem intrarea cu mobilă. Doar trăsesem zăvorul interior de noapte. Din afară, nicio cheie nu avea vreo putere asupra lui.
După aproape cinci minute de luptă zadarnică, musafira nepoftită a apăsat pe sonerie. Lung, apăsat, cu o nemulțumire care se simțea până dincolo de ușă.
M-am apropiat fără grabă, am ridicat zăvorul și am deschis larg.
În prag stătea Adriana Dumitrescu. Lângă ea se aliniau trei valize zdravene, o sacoșă imensă în carouri și, dintr-un motiv greu de explicat, un ficus uriaș, răsfirat, într-un ghiveci ceramic. Cea mai bună prietenă a Marianei Ionescu arăta ca o împărăteasă văduvă aflată în exil, căreia i se trimisese, dintr-o regretabilă eroare, o trăsură mult prea modestă.
— Bună ziua, Natalia Popescu, a rostit ea sec, fără nici cea mai mică intenție de a-și cere scuze pentru asalt. Ce se întâmplă cu încuietoarea dumneavoastră? Mariana mi-a dat cheia, dar nu se rotește. Luați valizele, sunt grele, iar mie nu-mi este permis să ridic greutăți.