— Natalia Popescu, te rog, fără scene și fără isterii, dar până sâmbătă să eliberați dormitorul. Adriana se mută la voi. I-am dat deja cheia de la ușa voastră, așa că nu trebuie s-o așteptați; intră singură.
Vocea soacrei mele, Mariana Ionescu, se auzea în receptor cu o naturalețe uluitoare, de parcă m-ar fi anunțat că a cumpărat pâine sau că afară a început să plouă. Am așezat încet ceașca de cafea pe masa din bucătărie și am simțit cum, în mine, se trezește observatorul acela sarcastic care mă salva de obicei de impulsul de a chema un exorcist la mesele de familie.
Soacra mea avea un dar rar: îi plăcea nespus să pară generoasă, sufletistă și înțelegătoare, însă întotdeauna pe cheltuiala altora.
— Mariana Ionescu, am întrebat eu, păstrându-mi calmul desăvârșit, despre care Adriana vorbiți? Și pentru ce ușă i-ați dat cheie?
— Cum adică despre care? Prietena mea, Adriana Dumitrescu! La ea în apartament se schimbă țevile, reparație serioasă, o lună întreagă. Mizerie, zgomot, instalatori peste tot. Doar n-o să trimit un om în vârstă la hotel! Pe vremuri, în Republica Română, oamenii se ajutau între ei, nu ca acum, când toți au devenit egoiști și se gândesc numai la propria persoană. Într-o familie, o cameră liberă nu trebuie să stea degeaba!
— Noi nu avem nicio cameră liberă, i-am amintit eu un lucru evident. Avem dormitorul și biroul.
— Vai, nu mai inventa probleme unde nu există! a pufnit ea, iar eu aproape că am văzut-o, prin telefon, ridicând mâna cu gest de regină care alungă logica din încăpere. Dormiți tu și Andrei Popa pe canapeaua extensibilă din birou. Sunteți tineri, nu vi se sfărâmă oasele. Adrianei îi trebuie liniște, saltea ortopedică și mâncare de regim. I-am promis deja că îi vei face chifteluțe la abur, îi vei pasa legumele și îi vei spăla rufele. Aveți mașină de spălat modernă, nu? Și scoate-ți lucrurile personale din comoda din dormitor. Să nu mă faci de rușine în fața omului, fiindcă eu am promis totul!
— Mariana Ionescu, în România aceea după care suspinați cu atâta sinceritate, oamenii deschideau într-adevăr ușa multora. Numai că dumneavoastră lucrați la depozit și o deschideați doar celor care veneau cu ce trebuia.
— Viperă veninoasă! a țipat soacra, trecând pe loc într-un falset indignat.
A trântit telefonul cu un trosnet, iar înainte să se întrerupă convorbirea a mai șuierat ceva, ca o roată spartă de mașină scumpă.
Seara, când Andrei Popa s-a întors de la serviciu, avea o expresie neobișnuit de gânditoare.