Patru ani de plăți nu i se mai păreau un capăt de lume. Se descurcase în ultimii trei; avea să ducă mai departe și restul.
Mama ei intră încet în cameră cu o farfurie pe care pusese felii de cașcaval, o lăsă lângă ea și nu rosti niciun cuvânt. Nicoleta își dădu seama, aproape cu uimire, că nu mai simțise de mult o asemenea liniște. Nu tăcerea aceea grea, încordată, în care aștepți să se trântească o ușă sau să cadă o vorbă otrăvită, ci una simplă, curată, în care puteai respira.
Joi, Adrian îi trimise un mesaj: „Mama e de acord să plece. Hai să ne vedem și să discutăm.”
Nicoleta citi mesajul o dată, apoi încă o dată. Formularea „e de acord” o zgârie pe dinăuntru. De parcă Sanda Corbuleanu îi făcea o favoare, nu încerca să repare, cât de cât, un haos pe care tot ea îl provocase. Dar, până la urmă, acesta era un amănunt.
Răspunse scurt: „Bine. Mâine seară, la șapte, cafeneaua de pe Avram Iancu.”
Un loc neutru. Avea nevoie de asta.
Cafeneaua nu avea nimic ieșit din comun: mese lângă geam, muzică dată încet, miros de cafea și aluat proaspăt scos din cuptor. Adrian ajunsese înaintea ei și stătea deja la o masă când Nicoleta intră. Părea epuizat. Sub ochi i se adunaseră umbre, iar geaca îi era mototolită, ca și cum ar fi dormit în ea.
— Bună, spuse el.
— Bună.
Ea se așeză în fața lui și comandă când veni chelnerița. Adrian tăcea și răsucea între degete un șervețel de hârtie, făcându-l ghem.
— Pleacă în weekend, zise în cele din urmă. O ajut eu cu bagajele.
— Bine.
— Nico… El ridică ochii spre ea. Te întorci acasă?
Nicoleta îl privi atent. Omul acesta fusese lângă ea patru ani. Nu era un om rău, nu cu adevărat. Doar că era comod. Foarte comod pentru toți ceilalți. Pentru ea, niciodată.
— Mă gândesc, răspunse sincer.
— Asta nu înseamnă da.
— Dar nici nu înseamnă nu.
Adrian dădu din cap încet. Acceptă. Iar lucrul acesta era nou. Înainte ar fi început să o convingă, să se victimizeze, poate chiar să-și sune mama de la masă, cerându-i sfaturi.
Le aduseră cafeaua. Dincolo de geam treceau mașini, iar la masa alăturată râdea un grup de oameni.
— N-am știut că îți era chiar atât de greu, murmură Adrian.
— Ai știut, îl corectă Nicoleta fără să ridice tonul. Doar că ți-a fost mai ușor să nu vezi.
El nu protestă. Și asta era, iarăși, ceva diferit.
Nicoleta sorbi din cafea și își întoarse privirea spre fereastră. În minte i se învârtea deja un gând, nu speriat, ci mai degrabă practic: trebuia să verifice dacă în apartament nu exista vreo chestiune despre care ea nu știa nimic. O frază a Sandei Corbuleanu îi rămăsese agățată în minte: „omenește vorbind, e apartamentul lui”. Sunase prea sigur, prea apăsat, ca să fi fost doar o vorbă aruncată la nervi.
Mult prea sigur.
Vineri seară, Nicoleta merse până la bloc. Nu ca să intre, ci numai ca să vadă. Parcă vizavi și rămase în mașină aproape zece minute. Ferestrele apartamentului erau luminate. Din când în când, în spatele perdelei se mișca o umbră: Sanda Corbuleanu se plimba prin cameră.
Nicoleta scoase telefonul și îl sună pe Gabriel Vlad, un avocat pe care îl cunoștea din facultate. Nu erau apropiați, dar mai vorbiseră uneori pe teme profesionale.
— Gabi, am o întrebare. Dacă un apartament e trecut pe numele unui singur proprietar, creditul ipotecar e tot pe numele lui, iar avansul a fost plătit de aceeași persoană, poate altcineva să pretindă o parte?
La capătul firului se lăsă o pauză scurtă.
— În timpul căsătoriei?
— Da. Dar soțul n-a plătit nimic. Absolut nimic.
— Ai dovezi? Chitanțe, extrase de cont?
— Trei ani de chitanțe. Toate pe numele meu.
— Atunci, la un eventual partaj, se poate susține foarte solid că bunul a fost achiziționat din banii tăi personali. Mai ales dacă nici avansul nu a venit de la el. Dar de ce întrebi? Unde vrei să ajungi?
— Nicăieri, deocamdată, spuse Nicoleta. Vreau doar să știu exact pe ce stau.
— Înțeleg, zise el, iar din voce i se simțea zâmbetul. În principiu, gândești corect. Ai grijă de acte.
— Sunt la mine.
Sâmbătă dimineață, Adrian îi scrise: „Vino pe la douăsprezece. Mama își strânge lucrurile.”
Nicoleta ajunse la douăsprezece și jumătate. Adrian deschise ușa, arătând ca un om care nu închisese ochii toată noaptea. Din cameră se auzeau bubuituri și scârțâituri; cineva muta, fără îndoială, ceva greu.
În hol se aflau o geantă mare, în carouri, și încă două sacoșe burdușite. Nicoleta le privi fără să spună nimic.
— A strâns ce era mai important, zise Adrian cu voce joasă. Restul îl ia altă dată.
— Când, mai exact?
— Nico…
— Am întrebat doar.
Sanda Corbuleanu ieși din cameră cu o altă geantă, bleumarin, umflată până la refuz. Când o văzu pe Nicoleta, se opri brusc.
Timp de câteva secunde se priviră în tăcere. Apoi soacra pufni disprețuitor și își feri ochii.
— Ai venit, carevasăzică.
— Am venit, confirmă Nicoleta liniștit.
— Bucură-te. Ți-a ieșit cum ai vrut.
Nicoleta nu-i răspunse. Merse în bucătărie și puse ibricul la încălzit. Din hol auzea glasul lui Adrian, scăzut, încercând să-și domolească mama, și răspunsurile ei tăioase, sacadate, pline de iritare.
Bucătăria arăta de parcă nu mai fusese curățată de o săptămână. Pe pervaz rămăseseră urme uscate de pahare, masa era presărată cu firimituri, iar pe aragaz se întindeau pete de origine incertă. Nicoleta le privi și își spuse că seara va lua o lavetă și va pune totul la punct. Fără furie, fără demonstrații. Pur și simplu va face curat.
Din hol se auzi deodată vocea Sandei Corbuleanu, acum mult mai puternică:
— Eu, apropo, mi-am pus ani din viață pentru copilul ăsta! Iar ea vine aici și face pe stăpâna casei!
— Mamă, mai încet, o rugă Adrian.
— Nu mai încet! Să audă! Actele sunt la ea! adăugă femeia, cu o ironie mușcătoare. Și ce dacă sunt actele? Eu sunt mama lui!
Nicoleta ieși din bucătărie și se opri în cadrul ușii, privind spre hol.
— Sanda Corbuleanu, actele chiar înseamnă ceva, spuse ea cu o calmă precizie. Înseamnă că deciziile în locul acesta îmi aparțin mie. Nu dumneavoastră.
Soacra se întoarse brusc spre ea.
— Tu…
— Am tăcut opt luni întregi, începu Nicoleta, cu aceeași voce dreaptă.