Ținea în mână cadoul cumpărat pentru soțul ei: o cană cu inscripția „Șeful cafelei”. În apartament plutea o liniște atât de apăsătoare, încât parcă îți țiuiau urechile. Ușa dormitorului însă rămăsese întredeschisă. Irina s-a apropiat, a privit înăuntru — și sângele i-a năvălit în tâmple.
Ana Vasile stătea cu spatele spre intrare, aplecată peste comoda deschisă. Între degetul mare și arătător ținea, ca pe o mostră de marfă îndoielnică, chiloții Irinei. Unii simpli, din bumbac, cu un ursuleț decolorat pe material. Soacra nu se mulțumea să-i privească. Îi cerceta pe toate părțile. Freca pânza între degete, mijea ochii și părea să verifice rezistența cusăturilor, de parcă de ele depindea viitoarea dinastie de nepoți pe care, în mintea ei, acest obiect de lenjerie trebuia s-o asigure.
— Ana Vasile.
Vocea Irinei a ieșit răgușită, strânsă, ca și cum cineva o ținuse multă vreme de gât.
— Ce faceți aici?
Soacra s-a întors încet, cu o liniște aproape regală. Nu a aruncat lenjeria la loc, ci a așezat-o cu grijă, ca și cum punea o ștampilă: de aprobare sau, mai degrabă, de condamnare.
— Verific, Irinuțo. O gospodină trebuie să știe în ce stare se află… rezervele ei strategice. După cum văd, cusăturile cam lasă de dorit.
Nu mai era doar o obrăznicie. Era o pătrundere brutală în cel mai ascuns și personal colț al vieții ei. Răbdarea, întinsă până atunci ca un elastic subțire, s-a rupt cu un pocnet scurt și ascuțit.
— Nu aveți niciun drept! a izbucnit Irina, iar glasul i s-a întărit. Sunt lucrurile mele! Comoda mea, hainele mele! Cum vă permiteți?!
Masca sfătuitoarei binevoitoare a căzut de pe chipul Anei Vasile într-o clipă, lăsând la vedere o răceală de piatră. A făcut un pas înainte, iar umbra ei a acoperit-o pe Irina.
— Vai, dar ce frumos șuieră nurorica noastră, a spus ea mieros, cu venin în fiecare silabă. Vorbești serios? Ți-ai pierdut mințile?
Apoi tonul i s-a schimbat brusc, devenind tăios ca metalul rece.
— Asta este casa fiului meu! Singurul bărbat de aici! El e stăpânul, nu tu. Iar acum îți închizi gurița.