Datele lăsate fără protecție sunt ca o carte poștală trimisă în loc de scrisoare sigilată. A treia problemă era și mai simplă, dar cu urmări grave: aplicația nu verifica deloc cine se află în fața ei înainte să afișeze informațiile.
Le-am explicat pe rând. Fără grabă. Fără venin. Fără satisfacția cuiva care prinde pe altcineva cu greșeala în mână. Pur și simplu, ca atunci când îi arăți unui pacient o radiografie: aici e fisura, aici încă una, iar aici se vede cel mai clar.
Aurel Dumitrescu și-a scos ochelarii și i-a așezat încet pe birou.
— Sorin, vezi și tu ce văd eu?
Sorin Mureșanu nu a răspuns. Stătea cu degetele încleștate pe genunchi, atât de strâns încât i se albiseră articulațiile. Gâtul i se înroșise în pete neregulate, de la marginea hanoracului până spre urechi.
— Tatiana Oltean are dreptate, a spus Aurel Dumitrescu. Nu vorbim despre mofturi sau observații inutile. Sunt erori de securitate. Dacă acest cod ajungea pe site-ul funcțional, intram în necazuri serioase. Foarte serioase. Inclusiv juridice.
S-a lăsat o tăcere apăsătoare. Sorin privea în podea.
Și atunci am rostit ceva la care aveam să mă întorc în minte de zeci de ori. Poate de o sută. Nici acum nu știu dacă trebuia sau nu.
— Sorin, am spus calm, fără să ridic tonul.
Mă uitam spre creștetul lui, fiindcă nu-și ridica ochii.
— Ieri mi-ai făcut cunoștință cu departamentul. Public. În fața tuturor celor de pe hol ai explicat că aici este nevoie de programatori, nu de femei de serviciu. Apoi, tot pe hol, le-ai spus colegilor că am fost adusă aici pe pile.
A ridicat brusc capul. În privire avea și furie, și teamă.
— Dacă vrei, pot să-ți fac și eu o prezentare publică. Un review de cod în fața întregului departament. Știi ce înseamnă? Punem codul tău pe proiector. Nouă oameni se uită la fiecare rând. Văd parole goale, date neprotejate și bucăți pe care tu însuți nu le-ai verificat. Cum ți s-ar părea o asemenea cunoștință cu echipa?
Tăcere. O secundă. A doua. A treia.
Sorin și-a desfăcut degetele. Apoi le-a strâns din nou. N-a zis nimic.
Aurel Dumitrescu a tușit scurt.
— Cred că nu este nevoie să ajungem acolo. Sorin, repară codul. Astăzi. Tatiana Oltean, mulțumesc. Continuați-vă treaba.
Am ieșit din birou. Sorin a plecat primul, repede, fără să se întoarcă. Tălpile adidașilor îi scârțâiau pe coridor. Eu am venit în urma lui, mai încet. Am închis ușa și m-am sprijinit câteva clipe de perete.
Îmi tremurau mâinile. Nu de frică. Ci din cauza a ceea ce tocmai spusesem. Cu voce tare. În fața șefului. Îi propusesem unui băiat să-i fie analizată munca public, în fața întregului departament, exact ca oglindă a umilinței pe care mi-o pregătise el cu o zi înainte pe hol. Ochi pentru ochi. Fusese corect? Poate. Fusese profesionist? Nu eram sigură.
Era doar un băiat. Douăzeci și cinci de ani. Doi ani de experiență. Nesăbuit, obraznic, prea sigur pe el. Dar tot un băiat. Aș fi putut să arăt erorile și să plec. Fără replica aceea despre review-ul public. Fără să-i întorc gestul. Rece, curat, profesional.
Dar am spus-o. Și a lovit exact acolo unde țintisem.
Cristina Dulgheru stătea lângă automatul de cafea. Văzuse cum ieșisem. M-a privit mult, atent, fără să întrebe nimic. M-am îndreptat de spate, m-am desprins de perete și m-am dus la biroul meu.
Pe la ora trei, versiunea corectată a codului era deja deschisă pe monitorul meu. Toate cele șapte erori fuseseră rezolvate. Curat, ordonat, competent. Sorin știa să scrie cod bun. Când voia. Sau când înțelegea că cineva chiar avea să-l verifice.
Seara am rămas singură în biroul gol. Toți plecaseră. Monitorul arunca o lumină albăstruie peste masă. Lângă tastatură stătea paharul cu ceai răcit. Caietul era deschis la pagina zilei. Șapte puncte, toate tăiate. Rezolvat.
Am băut ultima înghițitură de ceai rece și m-am întrebat dacă fusese nevoie să procedez așa. Cu amenințarea acelui review public. Timp de douăzeci și trei de ani îmi construisem reputația rând cu rând. Noapte nedormită după noapte nedormită. Paisprezece oameni formați de mine. Un sistem folosit de milioane. Iar un tânăr cu căști atârnate de gât hotărâse că sunt femeie de serviciu. Pentru că am o anumită vârstă. Pentru că port cardigan. Pentru că am păr cărunt.
Nu. Nu regretam. Dar nici ușor nu-mi era.
Au trecut două săptămâni.
Sorin salută acum. Dă din cap, evită să mă privească în ochi și strecoară printre dinți câte un „bună dimineața”, dar salută. Predă codul la timp. La început mai găseam trei greșeli. Apoi două. Apoi una. Învață. Tăcut, fără întrebări, fără să ceară ajutor — dar învață. Se vede în cod.
Doar la fumoar, după cum mi-a povestit Cristina, pentru că eu nu merg acolo, spune altceva. Că „mă afirm pe spinarea celor tineri”. Că „au adus o tanti care le strică tuturor viața”. Că „înainte era normal, iar acum se verifică fiecare virgulă”. Jumătate din departament aprobă din cap. Erau obișnuiți să predea cod pe care nu-l citea nimeni. Cealaltă jumătate tace și muncește. Iar codul lor a devenit mai curat. Eu observ asta.
În fiecare dimineață ajung la nouă. Mă așez la masă. Deschid caietul. Firele albe de la tâmple sunt tot acolo. Cardiganul gri, același din prima zi, e tot pe mine. În spate am douăzeci și trei de ani de muncă. Paisprezece elevi. Trei milioane și jumătate de utilizatori care nici măcar nu știu că datele lor au fost în siguranță fiindcă o „tanti cu carnețel” a verificat fiecare rând.
Și totuși, o întrebare nu-mi dă pace.
Am mers prea departe atunci, în biroul lui Aurel Dumitrescu? Cu acel review public — a fost o limită trasată corect sau o lovitură prea dură? La urma urmei, Sorin e încă un băiat. Nesăbuit, da, dar un băiat.
Sau am făcut bine că am pus lucrurile la punct de la început: aici nu contează vârsta, ci rezultatul?
Voi ce credeți?