Mai exact, pe locul acela îi rămâneau doar pământul gol și șopronul vechi, putred, ridicat pe vremea când încă se făceau toate „provizoriu”.
Șurubelnița japoneză
Taxi-ul de marfă a ajuns după aproape o oră. Doi băieți cu pantalonii stropiți de noroi m-au privit fără să scoată o vorbă, în timp ce mă cățăram peste gard.
— Șefa, noi ce facem aici, golim casa? întrebă cel mai în vârstă dintre ei, Gabriel.
Am scos din geantă trusa albastră. Credincioasa mea șurubelniță japoneză. O cumpărasem singură, în ziua în care pricepusem că a aștepta de la un bărbat să-ți prindă o poliță în perete e ca și cum ai aștepta ninsoare în mijlocul lui iulie.
— Ne luăm lucrurile mele, Gabriel. Am bonuri, facturi, acte pentru construcții. Ne mișcăm repede.
Am început cu căsuța.
Bzz-bzz. Primul șurub a ieșit din balamaua ușii.
Bzz-bzz. Al doilea.
Ușa montată de mine anul trecut s-a lăsat încet. Fusese scumpă, izolată termic, grea, trainică.
— Auziți, șefa… mormăi Gabriel, uitându-se la golul rămas în perete. Dacă sună cineva la autorități?
— Să sune. Eu am chitanță și pentru ultimul cui. Ei au doar pereții goi.
Am demontat ferestrele. Plasticul se încăpățâna, spuma trosnea sub lamă ca un os uscat. Eu o tăiam cu cuțitul, julindu-mi degetele, fără să mă opresc.
Apoi am trecut la seră. Vreo 2.250 de lei. Policarbonat premium.
Șuruburile se prinseseră de rugină. Cheia hexagonală aluneca în gol, iar palma îmi ardea de la efort.
— Lăsați-o, șefa, bombăni al doilea băiat. Ne chinuim degeaba.
Am luat în tăcere spray-ul WD și am pulverizat peste filetul ruginit.
— Pleacă tot. Până la ultimul cui. Învârte.
Am surprins privirea lui Gabriel. Nu știu dacă era respect sau teamă. Dar a apucat cheia și s-a pus pe treabă.
Revenire la setările din fabrică
Sunetul policarbonatului care se rupea avea ceva jalnic, aproape ca un țipăt. Plăcile erau desprinse una câte una și rulate strâns.
— Scoateți și pompa din fântână, am poruncit. Și racordurile. Tot, până la ultimul adaptor.
Dincolo de gard, Monica Oltean nu mai sorbea ceai. Se agățase cu ambele mâini de șipcile gardului.
— Roxana! O bagi pe femeia aia în spital! Asta e vandalism curat!
— Nu, Monica Oltean. Se cheamă inventar. Cristina Andreescu a cumpărat terenul? Foarte bine. Să gospodărească terenul.
Am pus mâna pe lopată.
Pământul era tare, greu, bătătorit. Am săpat fără să mă uit înapoi.
Mai întâi am scos tufele de coacăz. Soi bun, crescut cu grijă trei ani la rând. Le-am pus în saci negri, cu rădăcinile învelite în pânză udă.
Apoi hortensiile. Cele care prinseseră deja bine în sol.
Simțeam cum mi se încordează mijlocul și cum sudoarea îmi curge în ochi.
— Șefa, foișorul îl desfacem?
M-am întors spre el. Îl ridicasem împreună cu fratele meu. Fiecare scândură fusese lăcuită de mine, în trei straturi. Îmi aminteam mirosul lacului acela, înțepător și rășinos. Îmi aminteam și cum mă durea spatele după fiecare zi de muncă.