Actele care au ajuns la dumneavoastră ori la clientul dumneavoastră nu sunt originale. Originalele se află la registrul de cadastru și publicitate imobiliară. Copiile legalizate sunt depuse la notar.
Sergiu Mureșan o privea fără să scoată un cuvânt.
— Am vrut doar să fiți informat, continuă Oana. Înainte ca cineva să piardă timp, bani și energie într-o chestiune care, din start, nu are cum să se încheie.
Se ridică de pe scaun și își încheie nasturii paltonului.
— Vă doresc o zi bună.
Abia când ieși în stradă, trase aer adânc în piept.
Mâinile nu-i tremurau, iar asta o miră. Cu doi ani în urmă, după o asemenea discuție, ar fi ieșit de acolo clătinându-se, cu genunchii moi și cu inima bătând nebunește. Acum însă, în ultimele trei săptămâni, ceva se schimbase în ea. Parcă tot ce fusese de prisos arsese pe dinăuntru, lăsând în urmă doar esențialul: limpezime, hotărâre și certitudinea că lucrurile nu mai puteau continua ca înainte.
Telefonul începu să sune când ajunse la colțul străzii. Pe ecran apăru numele lui Cătălin.
Oana se opri. Se uită câteva clipe la afișaj, apoi răspunse.
— Unde ești? întrebă el.
În vocea lui era ceva neobișnuit. Nu iritare, nu nepăsare, ci mai degrabă o dezorientare pe care ea nu i-o auzise de mult.
— Mama mi-a zis că ai plecat de dimineață.
— Sunt în oraș. Am avut niște treburi.
— Oana… făcu el, apoi tăcu o secundă. Ce se întâmplă? Mama se poartă ciudat azi. S-a încuiat în cameră și nu vorbește cu nimeni.
Oana își ridică privirea spre vitrina florăriei de peste drum. În găleți erau lalele roșii, legături mari de verdeață, culori vii, aproape obraznic de pline de viață.
— Cătălin, spuse ea. Trebuie să stăm de vorbă. Nu la telefon. Vin acasă și discutăm. Doar noi doi. Fără mama ta.
Urmă o tăcere scurtă.
— Bine, răspunse el într-un târziu, cu glas coborât, ca un om care tocmai simțise că pământul i se mișcă puțin sub tălpi. Bine, Oana.
Ea închise apelul, rămase o clipă nemișcată, apoi porni mai departe. Nu grăbită, dar cu un pas sigur, cum nu mai avusese de mult.
Elena Andreescu încă nu înțelegea ce anume se schimbase. Dar avea să afle curând.
Cătălin deschise ușa înainte ca Oana să apuce să-și scoată cheile din geantă.
Stătea în hol, ciufulit, îmbrăcat în același tricou de ieri, și o privea altfel decât de obicei. Nu cu acea expresie goală pe care o avea când mama lui se afla prin preajmă.
— Mama a plecat, spuse el. Acum o oră. Și-a luat o geantă și a ieșit. N-a explicat nimic.
Oana se descălță, își agăță paltonul în cuier și intră în bucătărie. Puse ibricul la încălzit cu gesturi calme, aproape cotidiene, ca și cum nu se întâmplase nimic. Deși, în realitate, se întâmplase totul.
— Așază-te, îi spuse.
Cătălin se supuse. O urmărea cum scoate ceștile, cum pune ceaiul, cum face fiecare mișcare măsurat, fără grabă. Până la urmă nu mai rezistă.
— Oana, eu nu pricep nimic. Spune-mi ce se întâmplă.
Ea îi puse ceașca în față, se așeză de cealaltă parte a mesei și îi povesti tot. Despre dosarul dispărut. Despre Sergiu Mureșan și agenția lui. Despre anunțul acela cu „rapid și fără întrebări inutile”. Despre notar, despre copii, despre vizita de dimineață la biroul de pe strada Pușcașilor.
Cătălin ascultă fără să o întrerupă. Iar asta, în sine, era deja ceva nou.
Când ea termină, el rămase mult timp cu ochii în ceașcă. Apoi rosti încet, aproape pentru sine:
— Eu n-am știut.
— Îmi dau seama, răspunse Oana.
Și era adevărat. Chiar credea că el nu știuse. Dar asta nu schimba fondul problemei.
— Însă faptul că n-ai știut nu înseamnă că nu trebuie să hotărâm ce facem mai departe.
Elena Andreescu sună la nouă seara.
Când Oana îi văzu numele pe ecran, înțelese că discuția aceea era inevitabilă. Poate nu în clipa aceea, poate nu a doua zi, dar tot avea să vină. Soacra ei nu era omul care să dea înapoi în tăcere. I-ar fi fost împotriva firii, la fel cum i-ar cere cineva unei pisici să nu-și mai ascută ghearele.
Răspunse.
— Așadar, ai hotărât să mă faci de râs, începu Elena Andreescu fără nicio introducere.
Vocea îi era aspră, uscată, tăioasă.
— Te-ai dus la omul acela și ai început să spui vrute și nevrute despre mine. Nu dai doi bani pe familia ta.
— Elena Andreescu, zise Oana, păstrându-și tonul drept. Eu am mers acolo ca să-mi apăr proprietatea. Nu este vorba despre dumneavoastră.
— Despre mine este! Totul e despre mine! Crezi că nu-mi dau seama ce urmărești? Vrei să mă dai afară, să distrugi familia și să-l lași pe Cătălin fără nimic!
— Cătălin este un bărbat adult, răspunse Oana. Are patruzeci și doi de ani.
Tăcerea care căzu între ele fu grea, apăsătoare, ca o piesă veche de mobilier pe care nu o mai poți muta din loc.
— O să regreți, spuse soacra, de data aceasta mai încet, dar nicidecum mai blând. Îți promit eu.
— Poate, acceptă Oana. Dar actele sunt la notar. Iar asta nu se va schimba.
Și închise.
Cătălin stătea în pragul camerei și auzise tot. Oana știa asta. Nici nu încercase să ascundă conversația. Să audă. Să audă, în sfârșit, cum sunau lucrurile privite din afară.
El veni lângă ea și se așeză pe canapea. Multă vreme nu spuse nimic. Apoi murmură:
— Ea mereu a fost așa. Eu doar… m-am obișnuit să mă fac că nu văd.
— Știu, zise Oana.
— Nu e în regulă, adăugă el.
Iar în acele cuvinte era ceva ce ea nu mai auzise de mult din partea lui. Nu o scuză. Nu o explicație. Ci o recunoaștere.
Oana nu răspunse. Rămase doar lângă el, în timp ce dincolo de geam orașul vuia stins, iar undeva, departe, Elena Andreescu mergea cu geanta ei și cu toată jignirea strânsă în piept. Toate acestea existau în același timp: o viață străină care fusese lăsată prea multă vreme să se amestece în viața lor.
A doua zi, Sergiu Mureșan sună din proprie inițiativă. Lucrul acesta o luă prin surprindere.