Dovada era chiar în fața ei: el îi împinse mapa peste masă.
— Copii legalizate. Iar aceasta, adăugă, punând alături o altă foaie, este un extras actualizat din cartea funciară. Proprietarul sunteți dumneavoastră. Nu există ipoteci, litigii sau alte sarcini.
Oana luă dosarul. Îl ținu câteva clipe între palme, fără să-l deschidă din nou. În ea, ceva încordat de multă vreme, o tensiune adunată strat peste strat, începu să slăbească puțin.
Când ieși afară, rămase pe treptele clădirii. Scoase telefonul, căută în agendă numele „Cătălin”, apoi îl stinse și îl băgă la loc în geantă. Nu acum. Mai întâi trebuia să lămurească un lucru.
Pentru că Elena Andreescu nu luase actele fără motiv. De asta Oana era sigură. În ultimele trei săptămâni observase destule amănunte care nu mai puteau fi puse pe seama întâmplării: o convorbire telefonică pe care soacra o întrerupsese brusc în clipa în care ea intrase în cameră; vizita unui bărbat necunoscut, prezentat vag drept „o cunoștință de la serviciu”; și întrebarea stranie, aruncată cu o săptămână înainte, ca și cum n-ar fi avut nicio importanță:
— Oana, dacă ar fi să vinzi un apartament, durează mult cu toate hârtiile?
Atunci nu-i dăduse atenție. Acum, însă, întrebarea căpăta greutate.
Pe bărbat îl chema Sergiu Mureșan, iar Oana îl găsi în mai puțin de douăzeci de minute.
Nu fiindcă ar fi avut talent de detectiv. În 2026, era suficient să cauți în două-trei servicii online, să introduci un nume și un număr de telefon — număr pe care îl zărise, cu trei zile în urmă, pe ecranul mobilului soacrei. Absolut întâmplător. Elena Andreescu își lăsase telefonul pe masa din bucătărie, cu ecranul în sus, și ieșise după poșetă. Oana doar privise. Și memorase. Pentru orice eventualitate.
Sergiu Mureșan. Agenția imobiliară „Adresă Nouă”. Domeniu principal: cumpărări urgente de locuințe și perfectări rapide de acte. Site-ul firmei era ieftin, dar agresiv de optimist: oameni zâmbitori în fotografii de arhivă, promisiuni mari, formule de genul „rapid, avantajos, fără întrebări inutile”.
„Fără întrebări inutile” — exact asta îi atrase atenția în mod deosebit.
Stătea în stradă, cu privirea fixată în ecranul telefonului, și simțea cum înăuntru i se ridică un calm rece. Nu furie. Furia o consumase deja în cele trei săptămâni de neliniște. Era altceva. O luciditate compactă, aproape tăioasă.
Acasă ajunse abia spre seară.
Până atunci, Elena Andreescu apucase să pregătească cina. Era metoda ei preferată: dimineața făcea ceva urât, iar seara punea masa și se purta ca și cum nimic nu s-ar fi întâmplat. Farfuriile erau așezate, lingurile puse lângă ele, iar ea stătea în capul mesei cu aerul cuiva care își alesese locul în mod deliberat.
Cătălin mânca deja. Tăcut, concentrat, cu ochii coborâți în farfurie.
— Așază-te și mănâncă, îi spuse Elena Andreescu Oanei, pe tonul acela pe care îl folosești cu o servitoare pe care tocmai ai binevoit s-o ierți.
— Mulțumesc, răspunse Oana și se așeză. Își turnă apă în pahar. — Elena Andreescu, astăzi am fost la notar.
Tăcerea care urmă fu scurtă. Dar exista.
— Și pentru ce, mă rog? întrebă soacra, fără să-și ridice ochii din farfurie.
— Am cerut copii legalizate după actele apartamentului. Și un extras de la cadastru. Ca să fiu liniștită.
Elena Andreescu o privi în sfârșit. În ochii ei trecu ceva iute și ascuțit, o tresărire pe care o ascunse imediat sub expresia obișnuită de superioritate obosită.
— Și la ce-ți trebuie toate astea? întrebă ea. Cine îți atacă apartamentul?
— Nimeni, admise Oana calm. Deocamdată.
Cătălin ridică privirea. Pentru prima dată în seara aceea.
Noaptea, Oana nu reuși să adoarmă.
Stătea întinsă și asculta respirația lui Cătălin, regulată, liniștită, ca a unui om care nu are niciun motiv să stea treaz. Poate chiar nu avea. Nu știa nimic despre Sergiu Mureșan. Sau știa? Asta era întrebarea la care Oana încă nu găsise răspuns. Cătălin era slab — înțelesese de mult acest lucru. Dar slăbiciunea și ticăloșia nu erau același lucru. Voia să creadă că nu erau.
Dimineața se trezi înaintea tuturor, se îmbrăcă repede și ieși din casă.
Biroul agenției „Adresă Nouă” se afla pe Calea Moșilor, într-un spațiu banal, cu o ușă înghesuită între o farmacie și un magazin de telefoane. O plăcuță mică anunța numele firmei. Oana intră fără să sune.
Sergiu Mureșan arăta aproape exact cum și-l imaginase: în jur de cincizeci și cinci de ani, masiv, cu zâmbetul exersat al unui om obișnuit să câștige încrederea străinilor. Costum bun. Ceas scump. O strângere de mână pe care încercă să i-o ofere imediat ce ea se prezentă.
— Doamna Oana? spuse el. Era limpede că nu se așteptase s-o vadă acolo; îl trăda pauza de o secundă și felul în care i se schimbă, abia perceptibil, expresia. — Cu ce vă pot fi de folos?
— Cred că bănuiți, răspunse ea, așezându-se în fața lui fără să aștepte invitație. O cunoașteți pe Elena Andreescu?
— Eu lucrez cu mulți clienți…
— Domnule Mureșan, îl întrerupse Oana, cu voce egală, fără să ridice tonul. Nu sunt de la poliție și n-am venit să fac scandal. Am venit doar să vă spun un lucru important, ca să înțelegeți exact situația. Apartamentul de pe Strada Grădinarilor, numărul șaptesprezece, apartamentul douăzeci și doi, este proprietatea mea. Este trecut pe numele meu. Orice tranzacție făcută fără participarea mea personală este imposibilă din punct de vedere juridic.