Peste o oră pleacă spre trenul de navetiști.
La celălalt capăt al firului se lăsă o tăcere grea, apăsătoare. Zgomotul străzii păru să se îndepărteze.
— Cum adică își fac bagajele? V-ați certat iar? Raluca, serios, iar de la capăt? Mama e femeie în vârstă, are tensiune, fii și tu mai înțeleaptă, lasă de la tine. Ce-ați împărțit acolo, o brazdă de mărar?
— Octavian, ascultă-mă foarte atent, îl tăie Raluca, iar vocea ei deveni rece ca metalul. Am intrat în casă și am găsit următoarea scenă: mama ta și sora ta înfulecau carne prăjită și plăcinte, iar fiul meu stătea într-un colț, pe canapeaua aia lăsată, înecându-se cu cartofi reci, goi. Dintr-o farfurie de plastic. Pentru că, vezi Doamne, fusese pedepsit fiindcă alergase prin curte după minge. Nu i-au dat mâncare normală. În schimb, Mihai stătea bine-mersi la masă și mânca plăcintă.
Octavian nu răspunse. În receptor se auzea doar respirația lui sacadată.
— Le-am dat două ore să-și strângă lucrurile, continuă Raluca, fără să-i permită să o întrerupă. Dacă peste o oră nu pleacă singure, chem poliția. Și încă ceva: mama ta și sora ta nu mai calcă niciodată în casa mea de vacanță. Nici vara asta, nici la anul. Niciodată.
Se aștepta ca Octavian să sară în apărarea lor. Să înceapă cu „metodele de educație”, cu „exagerezi”, cu „a fost o neînțelegere” sau cu ideea absurdă că și cartofii sunt tot mâncare. În minte, Raluca se pregătise deja pentru o ceartă uriașă, poate chiar pentru discuția care avea să pună punct căsniciei lor încă tinere.
Dar Octavian expiră greu, direct în microfon.
— Am înțeles.
— Atât? nu se putu abține ea.
— Ce ar trebui să spun acum? În glasul lui se simțea o oboseală surdă. Dacă au ajuns până acolo… să se răzbune pe copilul altcuiva prin mâncare e josnic, Raluca. Nu am de gând să le apăr. Să plece acasă. Ne vedem diseară și vorbim omenește.
Raluca închise apelul. Nu simțea nici bucuria unei victorii, nici ușurarea că soțul îi dăduse dreptate. Înăuntru rămăsese doar un gol flămând, dureros, iar în mușchi o oboseală aproape fizică.
După o oră și douăzeci de minute coborî la parter. În hol așteptau trei genți mari de voiaj și două sacoșe îndesate cu lucruri. Roxana Craioveanu se agita în fața oglinzii, aranjându-și nervos părul și retușându-și buzele. Carmen Lupescu stătea pe taburetul din coridor, cu palma apăsată teatral pe piept, respirând des și chinuit, de parcă fiecare gură de aer ar fi fost un sacrificiu. Mihai Voinea scâncea, trăgând-o pe maică-sa de mânecă, spunând că nu vrea să-și care rucsacul și că, de fapt, nici nu vrea să meargă pe jos prin arșiță până la niciun tren.
Raluca intră în bucătărie, umplu o sticlă de plastic cu apă rece de la filtru și o aduse în hol. O așeză pe măsuța de lângă soacră.
— O să vă prindă bine pe drum, spuse scurt.
Carmen Lupescu întoarse capul spre perete, strângându-și buzele cu dispreț, și nu atinse sticla.
— O să regreți ziua asta, Raluca, șuieră Roxana printre dinți, apucând de bretele cea mai grea geantă. Crezi că Octavian o să înghită felul ăsta mârșav în care te porți cu mama lui? Te va arunca afară exact cum ne arunci tu acum pe noi! Soții vin și pleacă, dar familia rămâne!
— Octavian știe tot, îi reteză Raluca discursul. Tocmai am vorbit cu el. A spus să mergeți acasă. Și nu v-a luat apărarea.
Cuvintele căzură peste Roxana ca o găleată cu apă înghețată. Femeia încremeni cu gura deschisă, iar geanta îi alunecă din mâini și izbi podeaua cu un bufnet înfundat. Carmen Lupescu încetă brusc să mai hârâie, se îndreptă de spate și își pironi ochii în nora ei cu o privire perfect lucidă, sănătoasă, plină de ură.
— N-avea cum să spună asta! strigă Roxana. Minți!
— Puteți să-l sunați chiar acum și să-l întrebați. Dar faceți asta pe drum, spre gară. Timpul vostru s-a terminat. Ieșiți.
Au plecat fără să mai spună nimic. Raluca rămase pe prispă, sprijinită cu umărul de stâlpul de lemn, și le urmări. Roxana târa gențile pe aleea cu pietriș, Carmen Lupescu pășea mărunt în urma ei, ținându-l de mână pe Mihai, care bombănea și se smiorcăia. Poarta se trânti în urma lor cu un scârțâit lung. Raluca mai așteptă câteva minute, până când siluetele lor dispărură după cotitura uliței prăfuite, apoi se întoarse în casă.
Încuie ușa de la intrare cu două răsuciri ale cheii. Merse în bucătărie. Pe masă rămăseseră salata începută, bucăți mușcate de plăcintă, felii de mezeluri uscate la aer. Raluca luă un sac mare de gunoi și, metodic, fără nicio urmă de emoție pe chip, aruncă în el toate resturile din farfuriile lor. Spălă tigaia și vasele. Șterse masa cu o cârpă umedă până când lemnul luci, ca și cum ar fi vrut să șteargă nu murdăria, ci însăși prezența lor din casa aceea.
Abia după aceea îi pregăti prânzul lui Ciprian Stancu. Fierse paste, rumeni două crenvurști, tăie castraveți și roșii proaspete din cumpărăturile aduse în ziua aceea. Se așezară amândoi la masa curată. Ciprian mânca pofticios, sorbind suc de vișine între înghițituri, și din când în când își ridica privirea pe furiș către mama lui. În ochii lui nu mai era expresia aceea speriată, de copil hăituit. Trupul i se destinsese. Se simțea din nou în siguranță.
În seara aceleiași zile, Raluca se afla la volanul mașinii. Pe bancheta din spate, Ciprian dormea adânc, prins în centura de siguranță, cu obrazul lipit de o bluză împăturită. Mergeau pe șosea, lăsând orașul tot mai departe în urmă. Pe lângă geamuri se perindau umbrele întunecate ale copacilor și, din când în când, luminile rare ale mașinilor venind din sens opus.
Îi sunase pe părinții primului ei soț încă de la casa de vacanță, în timp ce Ciprian termina pastele. Daniela Argeșean și Victor Fieraru locuiau într-un sat mare, la o sută cincizeci de kilometri de oraș. De fostul soț, Raluca divorțase cu cinci ani în urmă; plecase să muncească departe, cu ture lungi, își întemeiase acolo altă familie și apărea în viața fiului său, cu mare greutate, o dată pe an, de ziua lui. Dar bunicii lui Ciprian își iubeau nepotul fără margini. Nu se amestecaseră niciodată în viața Ralucăi cu sfaturi necerute, n-o judecaseră pentru noua căsnicie și fuseseră mereu gata să ajute, dacă era nevoie.
Când Raluca întrebă dacă îl putea duce pe Ciprian la ei pentru o lună, Daniela Argeșean izbucni atât de entuziast în telefon, încât Raluca trebui să îndepărteze aparatul de ureche.
— Ralu, dar ce întrebare mai e și asta? Sigur că îl aduci, și pentru toată vara dacă vrea! Mâine îi încălzim baia, bunicul i-a luat o undiță nouă, îl tot așteaptă la pescuit și își sortează cârligele de două zile. Au început și căpșunile la noi, dulci, din grădină, iar lapte luăm dimineața de la vecini. Să alerge copilul în voie, să prindă puteri! Nu-i trebuie lui nicio casă de vacanță!
Raluca ascultă vocea aceea caldă, sinceră, fără urmă de venin ascuns, și pentru prima dată în ziua aceea nebună simți cum o ustură ochii. Clipì repede, alungând lacrimile care se adunau, trase aer adânc în piept și strânse mai tare volanul.
Au ajuns în sat când soarele apusese de mult. La casa mare de lemn, cu chenare sculptate la ferestre, lumina ardea pe prispă; erau așteptați. Victor Fieraru, un bărbat voinic, cărunt, îmbrăcat într-o cămașă în carouri, ieși pe poartă și îl luă imediat în brațe pe Ciprian, încă adormit, ridicându-l de pe bancheta din spate.
— Ia uite cât s-a făcut de greu voinicul nostru! bubui el cu glasul lui adânc, purtându-și nepotul spre casă. Hai, frate, să-ți arăt ce râme grase am scos pentru pescuitul de mâine.