– Adică el chiar și-a imaginat că poate să rostească „iau tot” și asta să fie suficient? – a întrebat Octavian după o pauză apăsătoare.
– Cam asta a fost impresia mea.
– Incredibil… – a mormăit el, apoi și-a revenit. – Bun. Cu mașina cum procedăm? Pot ajunge azi la autorități să retrag procura. Dacă vrea ulterior să susțină prin tribunal că e „bun comun”, să alerge după mine.
– Exact asta voiam să-ți propun, – a spus Oana. – Dar nu-l anunța. Lasă-l să afle singur, când va încerca să o pornească.
– Am înțeles. Tu… ești sigură că reziști?
Oana a rămas câteva clipe tăcută, urmărind aburul care se ridica lent din ceașcă.
– Nu știu încă. Dar pot să respir. Deocamdată e suficient.
– Dacă ai nevoie, vin. Oricând. Și la miezul nopții.
– Știu. Mulțumesc.
După ce a închis, a tras laptopul mai aproape. Următorul punct de pe listă: banca.
Ziua a trecut într-un ritm aproape mecanic. A transferat economiile în contul personal, a depus cerere pentru separarea conturilor comune, a scanat documente și le-a trimis avocatului cu care discutase cândva despre moștenirea mătușii. Răspunsul a venit surprinzător de repede: „Aveți o poziție solidă. Pregătesc acțiunea. Dacă el deschide primul procesul, contraacțiunea noastră va fi devastatoare. Rămâneți fermă.”
Oana a zâmbit abia schițat. Cuvântul „devastatoare” i s-a părut prea zgomotos pentru felul în care își așeza ea viața la loc, piesă cu piesă, în liniște.
Spre seară a deschis dulapul din dormitor. Nu din furie, nu din impuls. Cu calm, aproape contabilicesc. Hainele lui Andrei au fost împăturite cu grijă și așezate în patru saci negri mari. Geaca lui din piele, adidașii de alergare, cămășile alese cândva de ea pentru aniversarea lui. Fără grabă, fără cute. A lăsat sacii lângă ușă.
Apoi a format numărul lui.
A răspuns târziu. Tonul lui trăda că se pregătise pentru ceartă.
– Ce urmează? O scenă? – a aruncat în loc de salut.
– Nu. Doar te informez: lucrurile tale sunt pregătite. Le poți lua în seara asta până la ora zece sau mâine dimineață între opt și nouă. După aceea plec.
– Serios? Mă dai afară acum?
– Nu te dau afară. Eliberez spațiul. Presupun că vei avea nevoie de jumătatea liberă a dulapului pentru noua ta viață.
A tăcut o clipă, apoi vocea i s-a ascuțit:
– O să regreți.
– E posibil, – a spus ea liniștit. – Dar nu azi.
Și a închis.
La nouă fără un sfert s-a auzit soneria. Oana a deschis. Andrei era singur. Fără Cristina. Avea chipul tras și ochii roșii – poate din lipsă de somn, poate din altceva.
Privirea i-a căzut pe saci.
– Asta e tot?
– Tot. Dacă vrei, verifică.
S-a aplecat și a desfăcut unul. A scos un tricou decolorat, cu un imprimeu aproape șters – cel purtat în prima lor vacanță la mare după nuntă. Pentru o secundă, trăsăturile i s-au înmuiat.
Apoi s-a îndreptat.
– Cheile mașinii?
– La Octavian. Procura a fost anulată azi, la două și jumătate. Îl poți suna, dacă dorești.
Maxilarul i s-a încleștat atât de tare încât aproape s-a auzit scrâșnetul dinților.
– Ai pus totul la punct, văd.
– Nu chiar. Doar am închis ușile pe unde s-ar fi putut strecura haosul. E o diferență.
A mai rămas câteva secunde privind-o, de parcă ar fi descoperit o persoană străină.
– Nu te-am știut așa.
– Am fost mereu așa. Doar că tu priveai în altă direcție.
S-a întors brusc, a ridicat doi saci dintr-o mișcare și s-a îndreptat spre lift. În prag s-a oprit.
– Cristina va naște în mai. Băiat.
Oana a înclinat ușor din cap.
– Să vă fie sănătos.
A așteptat o reacție – o lacrimă, o izbucnire, un reproș. N-a primit nimic. A plecat fără alte cuvinte.
Ușa s-a închis cu un clic abia auzit.
Oana a rămas câteva clipe în hol, apoi s-a dus în bucătărie. A pus apa la fiert și și-a făcut încă un ceai. S-a așezat la masă, a deschis aplicația de notițe de pe telefon.
La finalul listei, sub toate punctele bifate, a adăugat un rând nou: „să încep din nou”. Fără semn de exclamare. Fără jurăminte. Doar o constatare.
A stins lumina și s-a dus la culcare.
Ploaia continua să cadă dincolo de ferestre, însă nu i s-a mai părut la fel de rece.
Au trecut trei luni. Iarna s-a topit într-o primăvară timpurie – din aceea în care zăpada murdară încă stă adunată pe lângă borduri, dar aerul miroase deja a apă dezghețată și a primele fuioare de fum ridicate din grătarele aprinse pe undeva, la marginea orașului.