Andrei, care căra valiza ca pe un sac de cartofi, a mormăit și era cât pe ce să-i scape bagajul peste pantofii mamei sale.
— Mamă, te rog, nu începe… — a gâfâit el. — Elena chiar se străduiește.
— Se străduiește prost, — a tăiat-o scurt Cristina Diaconu, pășind direct în bucătărie fără să-și scoată pantofii de stradă. — Podeaua e lipicioasă. Există o gospodină în casa asta sau doar un element decorativ?
Așa a debutat invazia.
Primele șapte zile au stat sub deviza „rezistă sau capitulează”. Borcanele cu făină și orez au fost mutate de zeci de ori, prosoapele au fost rearanjate „conform normelor sanitare din 1982”, iar fiecare gest al meu era însoțit de observații critice. Între timp, Andrei, simțind sprijinul matern în spate ca pe o armură, a înflorit brusc. Nu-și mai spăla farfuria, își arunca șosetele prin casă cu un entuziasm reînnoit și, seară de seară, ținea discursuri docte despre „rolul femeii în familie”.
Marți, la cină, scena a atins un nou nivel.
Tolănit pe scaun ca un sultan detronat, Andrei a împins farfuria cu chiftele.
— Parcă sunt cam uscate, Elena. Mama le face mult mai suculente. La ea, chifteaua e poezie. La tine… e proză. Și încă una tare.
Cristina Diaconu a aprobat energic din cap, mestecând una dintre „prozele” mele cu o viteză suspectă.
— Așa e, dragul meu. Elena ar trebui să mai învețe. Se pune mai mult miez de pâine, să fie fragedă. Aici e numai carne. Risipă curată.
Am așezat furculița pe masă cu o calmă deliberare.
— Andrei, iubire, — vocea mea vibra subțire, asemenea unui pahar de cristal înainte să se spargă — pentru ca o chiftea să fie „poezie”, trebuie să cumperi carne adevărată, nu tocătură la reducere. Dar cum contribuția ta luna aceasta la buget a echivalat cu trei pungi de ravioli congelați, am făcut adevărate minuni culinare. Savurează-le.
S-a înecat ușor și a încercat să-și salveze demnitatea, însă arăta ca un hamster prins cu obrajii plini.
— Eu investesc în viitor! — a țipat el subțire. — Și tu mă umilești pentru o bucată de carne? Ești meschină, Elena.
— Nu meschină. Calculată. Exact cum m-a învățat mama ta, — am replicat fără să clipesc.
Andrei s-a bosumflat și a început să învârtă mâncarea în farfurie. Cristina, rămasă fără replică la invocarea propriei „metode”, a sorbit ceaiul zgomotos.
Apogeul a venit vineri.
M-am întors de la serviciu epuizată, visând doar la liniște și la un pahar de vin. În baie, crema mea fusese împinsă într-un colț, iar pe raft tronau proteza Cristinei într-un pahar și o armată de sticluțe cu valeriană. Dar adevărata surpriză mă aștepta în bucătărie.
La masă ședeau mătușa lui Andrei și soțul ei — invitați de care nu știam nimic. Masa era încărcată cu gustări. Ale mele. Pregătite pentru toată săptămâna.
— O, în sfârșit! — a anunțat Andrei, deja bine dispus. — Unde umbli? Oamenii așteaptă! Hai, adu repede ceva cald.
Cristina Diaconu stătea în capul mesei ca Maria Diaconu pe tron, binevoitoare și satisfăcută.
— Numai la serviciu îi stă gândul, carierista, — a oftat ea teatral. — În loc să se ocupe de soț și de casă. Femeia trebuie să păstreze focul în vatră, nu să scrie rapoarte.
Atunci am simțit cum ceva în mine se așază definitiv. Nu exploziv. Nu zgomotos. Ci rece și limpede.
— Andrei, — am rostit rar, privind masa încărcată din munca mea, — cred că e momentul să discutăm despre cine, de fapt, întreține focul în casa asta.