Vestea a ajuns la Cristian Andreescu chiar în aceeași zi. Într-o fabrică de dimensiuni reduse, informațiile circulă mai repede decât documentele oficiale. Cineva din birouri îl sunase, probabil cu un amestec de curiozitate și satisfacție. La scurt timp, pe ecranul Laurei a apărut un mesaj: „E adevărat?”
Răspunsul ei a fost scurt: „Da.”
Au urmat câteva minute de tăcere virtuală. Apoi: „Mama o să fie șocată.”
Laura a zâmbit ușor și a lăsat telefonul pe masă. Dacă ar fi știut, Carmen Dulgheru ar fi fost deja în pragul indignării — doar că, pentru moment, încă nu aflase.
A ieșit din clădire și a luat-o pe jos spre faleză. Era același drum pe care îl străbătuse cândva alături de Cristian, în primul an de căsnicie, când viitorul părea larg deschis, iar adevărata fire a soacrei nu ieșise încă la suprafață. Râul curgea liniștit, într-o nuanță ternă de gri. Dincolo de pod, un tramvai își anunța trecerea cu un huruit metalic.
Gândurile ei nu se îndreptau nici spre fostul soț, nici spre mama lui. Mintea îi revenea insistent la bărbatul masiv din sala de ședințe — Sorin Nicolaescu, așa fusese prezentat. Privirea lui o neliniștise. Întrebările puse fuseseră prea precise, mai ales cele legate de personal. Insistase să afle pe cine intenționează să păstreze și pe cine ar fi dispusă să înlocuiască.
O fabrică nu înseamnă doar rapoarte și grafice. Înseamnă oameni, fluxuri financiare, alianțe vechi. Iar cineva, undeva, nu își dorea ca noul director să înțeleagă prea repede toate aceste mecanisme.
Peste o săptămână urma să pășească pe poartă nu ca economist, ci ca director general.
Și ceva o aștepta acolo. Simțea asta limpede, asemenea presiunii din aer înaintea unei furtuni.
Luni dimineață, la ora opt fix, Iosif Rădulescu, paznicul trecut de șaizeci de ani care o cunoștea de trei ani, a privit-o lung când s-a apropiat de turnichet.
— Doamna Laura… deci dumneavoastră sunteți acum…
— Da, Iosif. Eu sunt.
Bărbatul și-a dres vocea, a îndreptat registrul de intrări și i-a deschis accesul cu un gest aproape solemn. Momentul avea ceva stângaci, dar sincer.
Curtea fabricii fremăta deja: un motostivuitor transporta paleți cu tablă, lângă hala a doua câțiva muncitori fumau în grabă, iar dintr-un atelier se auzea un zumzet constant de utilaje. Pe măsură ce traversa spațiul, Laura simțea privirile ațintite asupra ei — unele curioase, altele critice, câteva de-a dreptul neîncrezătoare. Femeie. Treizeci și doi de ani. Director.
Le-a observat pe toate și și-a continuat drumul fără să-și modifice pasul.
Biroul directorului era spațios, dar impersonal: mobilier masiv din alt deceniu, dulapuri ticsite cu dosare, portretul președintelui pe perete. Marian Morar, cel care plecase, lăsase în urmă trei cutii cu documente și un bilet scris de mână: „Succes. O să aveți nevoie.”
Laura a citit mesajul, l-a pus într-un sertar și i-a cerut Nicoletei Diaconu — secretara cu chipul brăzdat de experiență — lista completă a conducerii.
Documentele au ajuns imediat pe birou. În timp ce Laura le răsfoia atent, Nicoleta o analiza discret, cu răbdarea cuiva care a văzut destui directori venind și plecând.
Primul care a intrat a fost Bogdan Craioveanu, directorul adjunct pe producție. Trecut de șaizeci de ani, solid, cu obiceiul de a-și ține mâinile în buzunare și de a vorbi apăsat, ca și cum fiecare cuvânt trebuia cântărit.
— Doamnă director, spuse el așezându-se fără invitație, mă bucur pentru numire. Totuși, știți bine că aici lucrurile funcționează după reguli proprii. E nevoie de experiență în producție.
— Tocmai pentru că aveți această experiență, domnule Craioveanu, rămâneți în funcție, răspunse ea calm. Deocamdată.
Cuvântul a căzut liniștit, dar suficient de clar. Umerii lui s-au încordat pentru o clipă. A plecat politicos, însă expresia îi trăda un gând nerostit: vom vedea.
Cristian a apărut pe la nouă și jumătate. A bătut scurt la ușă și a intrat, ca și cum ar fi trecut întâmplător pe acolo — deși întâmplările dispăruseră de mult din acea fabrică.
Nu se mai văzuseră de o săptămână. Era la fel de îngrijit, cu aerul ușor dezorientat și cu gropița din bărbie care odinioară i se păruse Laurei atât de fermecătoare.
— Te felicit? a întrebat el, ezitant.
— Dacă simți nevoia.
A rămas o clipă tăcut, frecându-și ceafa — gest vechi, cunoscut.
— M-a sunat mama. Nu i-am spus că ai preluat conducerea. Încă nu știe.
— Va afla, a replicat Laura. E doar o chestiune de timp.
El a încuviințat din cap și a ieșit. Atât. Cinci ani rezumați într-un gest scurt și o ușă închisă. Laura l-a privit plecând și a constatat că nu simte nici furie, nici tristețe, ci mai degrabă o ușurare adâncă — ca atunci când lași jos o povară pe care ai cărat-o prea mult.
Discuția cu adevărat importantă a avut loc după-amiază.
Sorin Nicolaescu a sosit fără programare, într-un SUV negru, însoțit de un tânăr care ținea o mapă groasă. S-a prezentat drept reprezentant al intereselor holdingului pentru chestiuni operaționale și a solicitat o întrevedere de treizeci de minute.
Laura i-a oferit douăzeci și i-a cerut Nicoletei Diaconu să aducă două cafele și să nu permită niciun fel de întreruperi.