Mâinile Oanei Vlad se mișcau sigur, cu o precizie aproape matematică, ca și cum fiecare gest ar fi fost exersat ani la rând de însăși forța care ține oamenii în viață. Nu exista ezitare, nu exista risipă de energie. Era exact acolo unde trebuia să fie. Și, pentru prima dată după mult timp, simțea o liniște profundă. Era împăcată. Era fericită.
— Oana Vlad, au sosit iar trandafirii, a șoptit asistenta Daniela Nicolae, împingând cu grijă în sala de pregătire un coș impresionant cu flori albe. Domnul Eduard Mihaescu nu se dezminte. Un adevărat gentleman.
Oana a zâmbit discret, fără să-și desprindă ochii de pe monitorul care afișa ritmul cardiac al pacientului.
— Încăpățânat ca un tanc, a murmurat ea.
— Așa da bărbat! a oftat Daniela. Al meu, de Ziua Bărbatului, mi-a adus un fierbător electric. Și pe acela doar fiindcă uitase complet de sărbătoare.
— Probabil se teme să nu fiu „furată” de vreun medic din spital, a replicat Oana, cu o umbră de ironie. Își apără teritoriul.
Dialogul lor a fost tăiat brusc de vocea metalică din difuzor:
„Oana Vlad, de urgență în sala trei! Plagă înjunghiată, traumatism abdominal penetrant. Stare critică!”
În câteva secunde, a încheiat manevra, a predat pacientul rezidentului și și-a smuls mănușile din mers, îndreptându-se rapid spre sala indicată. Înăuntru domnea agitația specifică urgențelor grave. Asistentele tăiau hainele murdare de pe trupul inert, aparatele erau pregătite, câmpurile sterile așteptau.
Oana și-a fixat masca, s-a apropiat și a aruncat o privire asupra feței pacientului. Pentru o fracțiune de secundă, s-a oprit.
Nu din durere. Nu din cauza amintirilor.
Ci dintr-o distanță rece, aproape clinică.
Pe masa de operație zăcea Vlad Cristea. Fostul ei soț. Slăbit, cu obrajii scobiți, cu sângele închegat pe piele. Arăta ca un om adunat de pe marginea drumului, părăsit de toți.
Încă nu-și pierduse cunoștința. Pleoapele i s-au ridicat cu efort. Când i-a întâlnit privirea deasupra măștii, a recunoscut-o imediat.
— Oana… Oana, tu ești? a gâfâit. Slavă Domnului… salvează-mă… Bianca Argeșean a spus că e însărcinată… dar m-a mințit… voia apartamentul… M-a dat afară… am ajuns pe drumuri… Am fost un prost… Iartă-mă… întoarce-te… N-o să mai greșesc…
A încercat să-i apuce mâna, însă degetele îi tremurau necontrolat, incapabile să strângă ceva.
Oana îl privea așa cum ar fi privit orice alt pacient. Fără resentiment. Fără milă. Doar cu luciditate profesională.
— Iosif Barbu, îl adormim, a spus calm.
Anestezistul a administrat substanța. Vorbele lui Vlad s-au transformat într-un murmur incoerent, apoi s-au stins complet. Iosif a aruncat o privire neliniștită spre Oana.
— Oana… chem alt chirurg? Nu vreau să-ți fie prea greu.
Ea a ridicat ușor din umeri.
— De ce mi-ar fi? Suntem străini de mult. Nu e nimic personal. Pe masa asta nu se află trecutul meu, ci un pacient cu o plagă penetrantă. Aici nu sunt fosta soție. Sunt medic chirurg.
A făcut o scurtă pauză, apoi a adăugat, cu o sinceritate calmă:
— Și, ca să știi, sunt fericită. Cu adevărat. Indiferent cine se află pe această masă.
Iosif a încuviințat, dar privirea i s-a oprit brusc asupra siluetei ei, sub halatul chirurgical.
— Oana… e posibil să…?
Ea și-a coborât ochii. Sub mască, un zâmbet cald i-a luminat chipul. A înclinat aproape imperceptibil din cap.
— Da. E devreme încă, dar știu sigur. Eduard nu știe. Diseară voiam să-i dau vestea.
A întins mâna și a luat bisturiul. Metalul rece i s-a așezat în palmă firesc, ca o prelungire a voinței sale. Și-a trecut privirea peste echipă, apoi pentru o clipă peste trupul inert al lui Vlad Cristea.
Cu un ton scăzut, în care vibra o ironie fină, a rostit:
— Ei bine, colegi… să vedem cum salvăm un om rătăcit.